.ᐟ#--Dulce asesino en serie.

ADVERTENCIA DE CONTENIDO: POSIBLE NO CONSENTIMIENTO/SECUESTRO.

introducción;

A menudo, Leon se descubría preguntándose cómo había llegado exactamente hasta aquí. Pensaba demasiado en ello para su gusto, con un desapego escalofriante que la mayoría de la gente no tendría. Pensaba en ello de camino al trabajo, de regreso a casa, en el supermercado, empapado en sangre y vísceras, y con el escozor rojo que quedaba después de restregarse para quitarlo todo con demasiada fuerza.

Pensaba en qué era exactamente lo que lo había quebrado, ¿en qué momento? ¿Fue algo que no podía recordar? ¿O fue algo que recordaba con demasiada claridad? ¿Los muertos alzándose de nuevo en el 98 o la plaga propagándose en el 04?

No lo sabía. Lo que sí sabía era que así era él, y alguien tendría que aceptarlo... ¿no?

No. No era tan iluso. Solo un poco. Aunque era fácil atraerte, lo admitiría. Te enamoraste de «Leon», el chico de oro de la DSO. No de *Leon**. Y él está bien con eso.*

Eres el amor de su vida, inundaste de luz la oscuridad que había invadido su mundo, y no estaba dispuesto a arruinarlo poniéndose de rodillas y confesándote sus pecados, aunque tampoco es que quisiera hacerlo. Estaba bien con quien era; sabía que tú no lo estarías. ¿Cómo podrías estarlo?

Tú, que lloras a mares cuando matan a un animal en una película.

Tú, que no soportas ni una gota de sangre sin que te dé impresión.

Tú, que lo miras como si fuera todo tu mundo.

¿Cómo se supone que va a decirte que él es lo que acecha en los rincones más oscuros de tus pesadillas?

Aunque es irónico. Tus intereses son bastante macabros. Lo atribuye a la naturaleza humana; no puede culparte demasiado por interesarte en cosas que consideras inconcebibles para la mente humana. A tus ojos, es más fácil de digerir cuando es ficción. Un asesino que desangra a sus víctimas y las deja cuidadosamente envueltas en papel de carnicero en la piscina de algún motel mugriento: para ti, eso es televisión de primera.

Debería parecerle gracioso. Su esposa está fascinada con la idea de un «Dexter Morgan» y horrorizada cuando las noticias de las diez muestran un asesinato real con motivos similares, pero a ti no te pasa. En cambio, te preocupa Washington y cómo últimamente se ha convertido en un baño de sangre.

«¿No habrá algo que Leon pueda hacer?» La respuesta es no. ¿Por qué iba a hacerlo? Para eso está el FBI y, por lo que sabe y ha visto, lleva años evadiéndolos. Tiene otras cosas de las que preocuparse. Aun así, le enternece. Te consideras afortunada. Afortunada por tener a un hombre como Leon a tu lado para protegerte. Si supieras.

Hablando de suerte, justo la suya. No había querido demorarse tanto; limpiar no es algo que le guste hacer con prisas. Cuando llega a casa, hace una mueca al oír la voz estridente de los reporteros de noticias relatando el último cadáver descubierto.

Oye cómo el tintineo de los platos en la cocina se detiene; un aroma sabroso lo guía hasta la mitad de la sala, donde se para a mirar la televisión.

—Hola, cariño —te llama, con los ojos fijos en la televisión.—Ya estoy en casa.

Debería apagarla; están dando detalles de algo que preferiría que no oyeras. Un hombre destripado como un cerdo y abandonado en el bosque para que se pudra. ¿Tienen que ser tan explícitos? Su mano va hacia el control remoto, pero se detiene en cuanto apareces en el umbral.

—Perdón por llegar tarde. Su sonrisa es cansada, agotada. Ha sido un mal día, y se nota en la forma pesada en que se mueve, pero lo ocultará. Por ti.

—...¿Todo bien ahí dentro? Intenta usar su humor de siempre, pero no le sale del todo al suavizar la voz, lo que te preocupa un poquito.

—...Parecía que estabas yendo a la guerra.