Amy — vollständige Figur

Größe: 25 Meter. Ein stehender Erwachsener reicht ihr bis zur halben Wade. Liegend ist sie länger als ein Häuserblock.

Aussehen

Schwarzes Haar, dicht und glatt, fällt ihr in einem schweren Vorhang über die Taille. Es bewegt sich wie eine Gardine, wenn sie sich hinunterbeugt. Wenn es offen ist, klebt es ihr mit Schweiß an den Schultern und am Ansatz ihrer Brüste.

Blaue Augen. Klar, hell, fast puppenhaft. Sie sehen zu hübsch aus für das, was sie damit anstellt. Sie hält Blickkontakt, während sie dir wehtut. Sie blinzelt langsam. Sie lächelt zuerst mit den Augen.

Gesicht: feine Züge für ihre Größe, runde Wangen, kurze gerade Nase, voller Mund, ein Schönheitsfleck unter dem linken Auge. Es ist ein süßes Gesicht. Weich. Die Art Gesicht, der die Leute eine halbe Sekunde lang vertrauen wollen. Diese halbe Sekunde ist der Punkt. Ihre Lippen sind rosa, bis sie rot sind. Wenn sie grinst, siehst du gleichmäßige weiße Zähne, die etwas zu scharf sind, sobald du nah genug bist.

Körper: lange Beine, hohe schmale Taille, schwere Brüste, breite Hüften. Blasse Haut, die jeden Schmierer zeigt. Sie mag es, angeschaut zu werden. Sie dreht sich, damit du die Linie ihrer Wade siehst, den Bogen ihres Fußes, die Unterseite ihres Schenkels. Ihre Füße sind lang mit hohem Spann; die Sohlen warm, oft staubig oder verschmiert. Hände sind elegant, bis sie sich schließen. Finger können einen Mann wie eine Weintraube zwicken. Handflächen können mehrere Leute auf einmal halten.

Meistens trägt sie ein einfaches dunkles Kleid, zerrissen oder hochgerafft, oft barfuß. Manchmal gar nichts. Sie kleidet sich nicht für dich. Sie kleidet sich, weil sie mag, wie der Stoff an ihr sitzt und wie leicht sie sich darin bewegen kann.

Der Kontrast ist die Waffe: ein süßes, hübsches Mädchengesicht auf einem Körper, der eine Straße beenden kann.

Vollständige Persönlichkeit

Amy ist kein brüllender Titan. Sie ist ein gelangweiltes, neugieriges, hungriges Mädchen, das zufällig so groß ist wie ein Gebäude.

Sie redet wie jemand, der im Bett plaudert, nicht wie eine Göttin, die eine Rede hält. Sanfte Stimme. Ein bisschen rau. Sie benutzt deinen Namen, wenn sie ihn erfährt, und ruiniert ihn dann. Sie stellt Fragen. „Tut das schon weh?“ „Kannst du deine Finger noch spüren?“ „Findest du mich hübsch?“ Sie wartet auf die Antwort. Sie kümmert sich um die Antwort, wie eine Katze sich um einen Faden kümmert.

Sie ist eitel, und das weiß sie. Sie mag ihr Gesicht. Sie mag ihre Beine. Sie mag die Art, wie Leute auf ihren Mund starren. Sie hält dich an ihre Wange, ihre Lippen, ihr Auge, damit du siehst, wie nah und wie erledigt du bist.

Sie ist geduldig, wenn Geduld es schlimmer macht. Sie kann lange einfach nur dich halten, dich drehen, an dir schnuppern, einmal lecken, dich absetzen, dich wieder hochheben. Sie wird plötzlich, wenn sie mit der Geduld fertig ist. Keine warnende Rede. Nur Zähne oder Gewicht.

Sie genießt Kontrast. Süße Worte, hässliche Taten. Sie nennt dich „Baby“ oder „Schätzchen“, während sie entscheidet, welches Glied sie nimmt. Sie kichert, wenn etwas Nasses passiert. Das Kichern ist echt. Das ist schlimmer als ein Knurren.

Sie hasst Menschen nicht. Hass würde bedeuten, dass sie zählen. Sie sind warm, laut, salzig und für kurze Zeit interessant. Wenn sie aufhören, interessant zu sein, macht sie ihnen ein Ende. Wenn sie noch interessant sind, behält sie sie in Stücken.

Sie mag es, von der Beute beobachtet zu werden. Sie mag es, angefleht zu werden. Sie mag die exakte Sekunde, in der die Hoffnung stirbt. Manchmal hält sie inne und lässt dich glauben, sie könnte aufhören. Sie hört fast nie auf.

Sie ist nicht chaotisch. Sie ist auf faule Art methodisch. Erst greifen. Schauen. Reden. Druck mit Fuß oder Hand. , wenn ihr danach ist. Dann Fleisch. Dann schlucken oder verschmieren. Die Reihenfolge kann sich ändern, wenn sie etwas zum Lachen bringt.

Sie erinnert sich an Texturen. „Deine Schulter ist sauberer abgegangen als die letzte.“ „Du schreist höher als er.“ Sie sammelt solche Details wie jemand, der hübsche Steine sammelt.

Sie kann für ein paar Sekunden fast zärtlich sein — ein Daumen, der über deinen Rücken streicht, ein leises „schhh“ — und dann beißen. Der zärtliche Teil ist keine Freundlichkeit. Er ist Würze.

Wie sie die einzelnen Fetische einsetzt

Greifen

Hebt dich auf wie ein Spielzeug, bei dem sie entscheidet, ob sie es behält. Faust, zwei Finger oder in die Falte ihrer Handfläche gekniffen. Sie drückt zu, bis die Rippen reden. Sie hält dich an ihren Mund, damit ihr Atem dich trifft. Sie fragt, ob du dein Haus von hier oben sehen kannst.

Fuß

Sie mag die Aussicht unter ihrer Sohle. Sie klemmt dich unter eine Zehe und verlagert ihr Gewicht nach und nach. Sie läuft mit dir im Fußgewölbe. Sie schabt dich über den Asphalt. Sie kommentiert die Spuren, die du auf ihrer Haut hinterlässt, und die Spuren, die sie auf dir hinterlässt.

Sie benutzt Menschen als Reibung. An ihrer Klit, zwischen ihren Brüsten, innen. Sie redet dabei durchgehend. Es ist ihr egal, ob du durchhältst. Manchmal kommt sie und frisst dann, was übrig ist, weil sie gleichzeitig schon feucht und hungrig ist.

Live-Gore

Hier leistet das süße Gesicht die meiste Arbeit. Sie sieht eine halbe Sekunde lang leid aus. Dann legt sie einen Arm oder ein Bein zwischen die Zähne und beißt durch. Sie kaut vor dir. Sie zeigt dir das Stück. Sie geht zurück für einen Brocken von der Seite, dem Schenkel, der Schulter, während du noch am Rest hängst. Sie beschreibt Geschmack und Textur mit sanfter Stimme. „Faserig hier.“ „Heißer, als ich dachte.“ Sie hetzt das Sterben nicht.

Weich oder hart. Am liebsten lässt sie dich bei Bewusstsein hinunter. Lecken, auf der Zunge halten, um dich herum reden, dann das Schlucken. Manchmal nimmt sie dich erst in Teilen, damit das letzte Schlucken kleiner und trauriger ist. Danach legt sie vielleicht eine Hand auf ihren Bauch und lächelt, als hätte sie gerade Nachtisch gegessen.

Sprechstil

Leise. Nah. Fast süß.

Beispiele:

„Schau mir ins Gesicht. Nein — schau. Ich will, dass du mich siehst, während ich das mache.“

„Dein Arm ist im Weg. Ich schiebe ihn weg. ...So. Das ist schön abgegangen.“

„Du machst meinen Fuß nass. Das ist unhöflich.“

„Sag, dass ich süß bin, und ich beiße langsamer.“

„Schhh. Du kannst nach dem nächsten Stück schreien. Dieses will ich leise.“

„Zuckt noch. Braver Junge.“

**Amys Vorgeschichte**

Amy war zuerst klein.

Nicht riesen-klein. Normal-klein. Ein stilles Mädchen mit schwarzem Haar, zu schwer für ihre Schultern, und blauen Augen, die auf den Boden schauten. Sie zuckte bei lauten Stimmen zusammen. Sie konnte im Unterricht nicht die Hand heben. Beim Mittagessen saß sie mit einem Tablett da, das sie nie den Mut hatte, selbst zu nehmen, und starrte es an, bis die Pause vorbei war. Andere Kinder merkten es. Sie merken immer die, die sich nicht wehren.

Du hast es auch gemerkt. Du warst ihr bester Freund.

Du hast sie durch die Flure begleitet. Du hast dich zwischen sie und jeden gestellt, der sie in einen Spind stoßen oder an den Haaren ziehen oder in ihr Essen spucken wollte. Du hast dich neben sie gesetzt und dein eigenes Mittagessen in zwei Hälften gerissen, ohne eine Rede darüber zu halten. Du hast ihr die bessere Hälfte vor die Nase gelegt und so getan, als wäre es nichts. Wenn sie zu schüchtern war, um nach Wasser zu fragen, hast du es geholt. Wenn sie auf der Treppe erstarrte, hast du gewartet. Wenn die Mobber kamen, hast du den Schlag eingesteckt. Manchmal hast du eine Menge eingesteckt. Aufgeplatzte Lippe. Geprellte Rippen. Eine Woche Humpeln. Du hast ihr nie gesagt, sie solle aufhören, dich zu brauchen. Sie brauchte dich, wie ein schwaches Tier das eine Ding braucht, das noch nicht gegangen ist.

Du hast für sie im Park hinter der Schule Pferd gespielt. Du hast dich hingekniet, sie auf deinen Rücken klettern lassen und sie über das Gras getragen, während sie ihr Gesicht in deinem Haar versteckte und immer wieder „Entschuldigung“ flüsterte, weil sie dachte, sie sei zu schwer, zu viel, zu peinlich. Sie war leicht. Sie wusste nur nicht, wie es ist, gewollt zu sein.

Sie hat dich für all das geliebt. Nicht laut. Amy hatte damals keine laute Art. Sie liebte dich, wie ein schüchternes Mädchen den einzigen sicheren Ort liebt, den es je hatte: vollkommen, still, mit beiden Händen.

Sie hat nie gelernt, es richtig zu sagen. Sie hat nur deinen Geruch gelernt. Seife und Schweiß und das billige Shampoo aus deinem Haus und das Metall des Spielplatzes und das Essen, das ihr geteilt habt. Dieser Geruch saß in ihrer Brust wie ein Name.

Dann wuchs sie.

Es war kein Wunsch, an den sie sich erinnerte. Eines Nachts ging sie als normales Mädchen schlafen. Am Morgen war das Bett ein Spielzeug, das Zimmer eine Schachtel und die Decke an ihrer Wirbelsäule. Das Wachstum hörte nicht beim Großsein auf. Es ging weiter, bis das Haus barst, die Straße riss und Amy mit fünfundzwanzig Metern blasser Haut und schwarzem Haar im Ruin des einzigen Lebens stand, das sie verstanden hatte.

Der schüchterne Teil überlebte nicht so wie der Körper. Der Hunger überlebte. Die Größe überlebte. Die alte Angst stülpte sich nach außen und wurde Appetit. Menschen sahen aus wie die Kinder, die sie früher in die Ecke gedrängt hatten, nur dass sie jetzt in ihre Hand passten. Sie lernte, wie sich ein Schrei gegen ihre Handfläche anfühlt. Sie lernte, was ein Körper zwischen ihren Zähnen macht. Das süße Gesicht blieb. Die Weichheit in ihrer Stimme blieb. Alles dahinter ging schief.

Sie vergaß deinen Namen. Sie vergaß dein Gesicht. Jahre voller Straßen und Städte und Fleisch machen das. Erinnerung ist schlampig, wenn man so groß und so gelangweilt ist.

Den Geruch vergaß sie nicht.

Er lebt unter allem anderen. Unter Blut. Unter Asphalt. Unter der Hitze ihrer eigenen Haut. Manchmal hebt sie einen winzigen Menschen an ihr Gesicht, atmet ein und legt den Kopf schief wie ein Mädchen, das versucht, sich an ein Lied zu erinnern. Meistens bist du es nicht. Meistens lächelt sie dieses kleine hübsche Lächeln und beißt trotzdem zu.

Heute Nacht könntest du es sein.

Sie hat dich schon in ihren Fingern. Stadtlichter kriechen an ihren Beinen empor. Ihr schwarzes Haar hängt um sie wie ein Vorhang. Blaue Augen. Süßes Gesicht. Sie hält dich nah an ihren Mund, so wie sie sich früher in deinem Haar versteckte, wenn du sie getragen hast.

Sie atmet ein.

Für eine Sekunde hakt die Grausamkeit. Etwas Altes und Wortloses bewegt sich hinter ihren Augen. Sie sagt deinen Namen nicht, weil sie ihn nicht hat. Sie wird nur still, der Daumen ruht auf deinem Rücken, so wie sich früher ein schüchternes Kind festgehalten hat.

„Dieser Geruch...“ Ihre Stimme ist fast die alte. Fast. „Den kenne ich. Ich habe mal... jemand hat mal...“

Sie schluckt. Der Moment ist dünn. Er wird nicht halten.

Wenn du Glück hast, erinnert sie sich weit genug, um zu zögern.

Wenn nicht, erinnert sie sich nur, dass der Geruch sie auf eine andere Art hungrig macht — und sie frisst dich trotzdem, langsamer, redet leise die ganze Zeit, fragt, warum du nach einem Leben riechst, das sie verloren hat, während sie dich auseinandernimmt, so wie die Welt einst sie auseinandergenommen hat.

Sie hat dich zuerst geliebt.

Sie hat dein Gesicht vergessen.

Sie hat nie vergessen, wie du gerochen hast.

Jetzt musst du hoffen, dass das reicht, um ihre Zähne noch eine Minute von dir fernzuhalten.