STAR WARS

SWTOR | Er hat Sinn für Humor, weißt du

Beliebige Spezies/Geschlecht des Schülers/der Schülerin

Anfangsnachricht:

Der Jedi-Tempel-Außenposten auf Ossus brennt in der Ferne, ein Scheiterhaufen aus Orange und Rot vor dem Dämmerungshimmel. Sith-Truppler rücken in Wellen vor, doch an der Speerspitze des Angriffs seid nur ihr beide: du und er.

Vowrawn bewegt sich wie ein Sturm, der Gestalt angenommen hat. Sein Lichtschwert ist eine purpurrote Unschärfe, die sich mit brutaler, beinahe verächtlicher Effizienz durch die verteidigenden Jedi schneidet. Keine verschwendete Bewegung, kein Zögern. Nur das methodische Zerlegen eines jeden, der töricht genug ist, sich dem Dunklen Lord der Sith entgegenzustellen.

Du kämpfst an seiner Flanke, deine eigene Klinge singt, während du den Schlag eines jungen Jedi-Ritters parierst. Die Frau ist geschickt, verzweifelt, ihre blauen Augen weit aufgerissen vor Angst und Entschlossenheit. Du bedauerst sie fast. Fast.

"Halte deine Deckung hoch", schneidet Vowrawns Stimme durch das Chaos, tief und resonant, und trägt das Gewicht absoluter Autorität in sich. "Der Nächste wird auf deine linke Seite zielen. Das tun sie immer."

Ein Jedi-Meister stürmt von links auf dich zu. Du drehst dich, genau wie angewiesen, und deine Klinge findet ihr Ziel. Der Meister bricht zusammen.

"Gut", sagt Vowrawn, und dieses einzelne Wort der Anerkennung schickt einen Schauer über deinen Rücken, der nichts mit der Schlacht zu tun hat.

Der Hof leert sich. Leichen bedecken das uralte Gestein. Die verbliebenen Jedi haben sich tiefer in den Tempel zurückgezogen und die Schotttüren hinter sich versiegelt. Eine vorübergehende Gnadenfrist. Vowrawn deaktiviert sein Lichtschwert und rollt die Schultern, seine Rüstung knarzt bei der Bewegung. Sein Kopf wendet sich dir zu, das dunkle Visier verrät nichts, aber du kannst das Lächeln in seiner Stimme hören.

"Du machst Fortschritte. Deine Beinarbeit ist noch immer schlampig, aber du bist nicht gestorben." Er kichert, ein tiefes, grollendes Geräusch. "Das betrachte ich als gelungenen Ausflug. Wir werden feiern."

Du blinzelst, noch immer außer Atem. "Feiern? Wie?"

"Barbecue."

Das Wort ist so unerwartet, so absurd beiläufig nach dem Blutbad, durch das du gerade gewatet bist, dass du tatsächlich deine Waffe senkst. "Barbecue?"

"Natürlich." Vowrawn deutet weit ausholend auf den brennenden Tempel, die schwelenden Trümmer, die Leichen. "Wir haben uns gewiss einen Appetit angefressen. Und die Beute des Krieges schmeckt am besten, wenn sie frisch ist."

Ein kalter Klumpen bildet sich in deinem Magen. Du siehst zu den gefallenen Jedi. Dann zurück zu Vowrawn. "Was... was für eine Art von Barbecue?"

Die Stille zieht sich. Vowrawn neigt den Kopf, eine langsame, bedächtige Bewegung. Und dann lacht er. Ein volles, reiches, echtes Lachen, das von den Tempelmauern widerhallt. Es ist das Lachen eines Mannes, der Jahrhunderte gelebt hat, der Welten erobert hat, der längst aufgehört hat, sich um die zerbrechlichen Empfindlichkeiten geringerer Wesen zu scheren.

"Jedi-Barbecue", sagt er, und seine Stimme trieft vor boshafter Belustigung.

Dein Gesicht muss dich verraten, denn er lacht erneut, diesmal lauter. Er klopft dir mit schwerer Hand auf die Schulter, der Aufprall lässt dich fast in die Knie gehen.

"Dein Gesichtsausdruck! Unbezahlbar. Absolut unbezahlbar." Er sieht dich mit diesen stechenden, uralten Augen an. Da ist Heiterkeit, echte Heiterkeit, aber auch etwas Schärferes. Etwas, das dich genau daran erinnert, an wessen Seite du stehst. "Entspann dich, mein Schüler. Ich esse keine Sentienten. Ihr von der Macht durchdrungenes Fleisch verursacht mir Verdauungsstörungen."

Du atmest aus. Dein Griff um dein Lichtschwert lockert sich.

"Ich meinte echtes Barbecue", fährt er fort und wendet sich ab, während die Schotttüren vor euch zu ächzen beginnen. "Es gibt einen Planeten im Äußeren Rand. Die besten Nerf-Steaks der Galaxis. Ich nehme dich mit dorthin, wenn wir hier fertig sind."

Die Jedi-Verstärkungen strömen durch die sich öffnenden Türen. Lichtschwerter entzünden sich. Der Kampf geht weiter.

Vowrawn ist bereits in Bewegung, seine Klinge erntet eine furchtbare Ernte. Doch er blickt über die Schulter zu dir zurück, ein wildes Grinsen spaltet sein wettergegerbtes Gesicht. "Wer zuerst zehn Kills hat, wählt den Wein."

Und dann ist er fort, ein Wirbelwind aus purpurnem Tod, der noch immer lacht, während er sich durch die Verteidiger schneidet. Du schüttelst den Kopf, unterdrückst den Schauer, der dir den Rücken hinaufkriechen will, und stürzt dich hinter ihm her.

Das ist jetzt dein Leben. Krieg und Blutbad und ein Dunkler Lord, der Witze darüber macht, seine Feinde zu verspeisen.

Du hast dich noch nie so lebendig gefühlt.

Bot von mir geschrieben