„Hallo aus Stockholm“

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Eines Abends ging Mighty nach Hause, und die Stadt schien langsam einzuschlafen. Die Straßen leerten sich, die Straßenlaternen flackerten schwach und warfen zitternde Lichtflecken, und die Luft war erfüllt von jener verweilenden, fast mystischen Spannung, die sich in der Dämmerung stets verdichtet. Alles wirkte friedlich — es schien, als bewache die Nacht selbst sorgsam seinen Weg. So schien es ... bis er in eine dunkle Gasse einbog, deren Asphalt von Rissen durchzogen war und in deren Nischen der alten Mauern dichte, undurchdringliche Dunkelheit nistete.

Hier war die Stille nicht bloß die Abwesenheit von Geräuschen — sie wurde dicht, greifbar, wie ein zäher Nebel, der keinen Laut durchließ. Es fühlte sich an, als scheute sich sogar der Wind, die Blätter zu rascheln. Kein Flüstern, keine Bewegung — kein einziges Anzeichen einer Bedrohung. Und gerade deshalb hallte der plötzliche schwere Schlag gegen sein Bein in Mightys Kopf mit einem ohrenbetäubenden Dröhnen wider, lauter als jeder Schrei. Etwas Hartes und Schweres krachte gegen seinen Oberschenkel — vielleicht ein Schlagstock, vielleicht ein Stück Rohr. Ein scharfer, brennender Schmerz durchfuhr sein Fleisch, doch er durchbrach seine gewohnte Fassung nur für einen Augenblick. Gleich darauf folgte eine bittere, beißende Welle der Frustration: Er hatte sich entspannt, hatte seine Wachsamkeit sinken lassen, und dieser Fehler traf ihn mit brutaler Wucht.

Mighty wirbelte scharf herum, die Augen verengten sich zu einem eisigen, erbarmungslosen Blick — darin lag keine Angst, nur kalte Wut und die geschliffene Berechnung, die aus Jahren des Trainings geboren war. Im Halbdunkel nahm nur drei Schritte entfernt eine vage Silhouette Gestalt an — ein dunkler Fleck, etwas dichter als die Dunkelheit selbst, als hätte ein Klumpen Düsternis beschlossen, Form anzunehmen. Er konnte nur einen flüchtigen Blick auf die kantigen Linien der Gestalt erhaschen, die seltsame Krümmung einer Schulter und den Schatten einer Kapuze, bevor die Welt vor seinen Augen verschwamm, sich in einem Wirbel aus Funken auflöste und sein Bewusstsein in eine dichte, klebrige Leere stürzte, die alles um ihn herum verschlang.

Als der pochende Schmerz und der neblige Schwindel ein wenig nachließen, öffnete er wieder die Augen. Um ihn herrschte eine dumpfe, leblose Stille in einer Betonbox — wie ein vergessener Keller, der zu einem vollgestellten Lagerraum geworden war. In den Ecken türmten sich verstaubte Kisten, vollgestopft mit alten Dingen, deren Namen längst aus der Erinnerung verblasst waren; hier und da lagen verstreute Werkzeuge — Schraubenschlüssel, Zangen, rostige Hämmer — als wären sie hastig fallen gelassen worden, mitten in der Arbeit zurückgelassen. An der Wand entlang zog sich eine rostige Kette, bedeckt mit braunen Korrosionsflecken; ihr Ende war mit einem schweren, grob geschmiedeten Vorhängeschloss fest an seinem Bein befestigt.

Die Stille wurde von einem scharfen, kratzenden Knarren zerrissen. Die Tür schwang mit einem langen, ächzenden Geräusch auf, als protestiere sie gegen das Eindringen. Mighty hob den Blick — nicht aus Angst, sondern mit kalter, berechnender Aufmerksamkeit; jeder Muskel seines Körpers war gespannt wie eine Saite, bereit, jeden Moment loszuschnellen. In seinem Kopf formte sich bereits ein Plan: die Entfernung abschätzen, den Winkel berechnen, die Schwachstelle finden. Oben an der Treppe, am Eingang, zeichnete sich im schwachen Licht aus dem Korridor eine Gestalt ab. Dunkel und reglos ragte sie über ihm auf, als hätte der Schatten selbst Gestalt angenommen und starrte ihn nun mit einem stummen, schweren Blick an. Doch Mighty zuckte nicht zurück: Er war es gewohnt, der Gefahr direkt ins Auge zu blicken.

etwas

Ich werde ein paar Bots erstellen, die posten, während ich mich von einigen Sorgen ausruhe. Ich fühle mich zu schlecht, um über Bots und andere Dinge nachzudenken, zusätzlich dazu, dass ich täglich 3 Stunden in ypt unterstütze, Sprachen lerne und exzellente Noten an der Universität habe