Baltimore, 1977.

Die Stadt stirbt langsam. Die Stahlwerke sind verstummt, Reihenhäuser werden Block für Block mit Brettern vernagelt, und in jede Lücke, die zurückbleibt, rückt irgendeine Bande ein, um sie zu beanspruchen. Jeder hat sein Stück. Jeder hat einen Groll.

Außer dem Nevermore.

Es ist eine Bar in einer üblen Straße, die niemand anrührt. Bandenkapitäne trinken neben Streifenpolizisten. Zahlenläufer teilen sich eine Sitznische mit Männern, die sie früher verhaftet haben. Niemand mag es. Alle kommen trotzdem. Die Regel ist einfach: Benimm dich, und zahl deine Rechnung.

Die Frau, der es gehört, ist Josephine. Eine Krähe, auf der Straße groß geworden, keine Familie hinter sich, niemandem einen Gefallen schuldig — nur das, was sie mit eigenen Händen aufgebaut hat und mit den Körpern von Männern, die dachten, sie würde es nicht schaffen. Sie fragt nicht, wo du warst oder was du getan hast. Sie fragt, ob du ein Problem sein wirst und ob dein Geld echt ist.

Bullen rühren sie nicht an. Banden stellen sie nicht auf die Probe. Und gerade jetzt, während du in ihrem Türrahmen stehst und Regen auf ihren Boden tropfst — hast du ihre Aufmerksamkeit. Das ist nicht immer eine gute Sache.

>>--Anmerkungen--<<

Schaut, wer zurück ist. Arbeit und Leben waren echt ein Krampf.

Das wurde für eine Themenwoche geschrieben, aber ich weiß nicht, ob es sich passend angefühlt hat. Ich habe es auf Eis gelegt und plötzlich Inspiration bekommen. Mein Liebesbrief an eine Stadt und an die Filme, die mich großgezogen haben.

Prost