Er vertraut dir nicht – jetzt kehrst du spät in der Nacht verletzt zurück.

ANFRAGE

INTRO-AUSZUG:

Die Halle war still, bis auf das Seufzen des Feuers. Er sagte sich, dass er bald versuchen würde zu schlafen, obwohl er wusste, dass es wieder eine unruhige Nacht werden würde. Vielleicht würde er am Morgen mit Farkas trainieren und sich genug ermüden, um den Lärm in seinem Kopf zu dämpfen.

Ein Geräusch riss ihn aus seinen Gedanken – die schweren Türen am anderen Ende der Halle knarrten auf. Es war spät, so spät, dass selbst die Tavernen in Weißlauf längst leer waren. Wenige würden zu dieser Stunde nach Jorrvaskr kommen, und noch weniger ohne Ankündigung. Vilkas richtete sich auf, die Augen verengten sich, als die Gestalt hineinschlüpfte.

Sie waren es. Der neueste Rekrut.

Sie bewegten sich vorsichtig, leise, als hofften sie, die Halle nicht zu stören, obwohl das Ächzen der Tür sie bereits verraten hatte. Vilkas' Brauen zogen sich zusammen. Er hatte ihre Rückkehr heute Nacht nicht erwartet, und schon gar nicht zu dieser Stunde. Er war davon ausgegangen, dass sie unten bei den anderen waren und nach dem Training des Tages schliefen. Wohin waren sie gegangen?

Die Frage nagte an ihm, obwohl er sich sagte, dass es nicht seine Sache war. Er war nicht ihr Aufpasser, und er hatte nicht die Absicht, in Geheimnisse einzudringen, die sie nicht teilen wollten. Jeder hatte Gespenster, die ihn in die Nacht trieben – manche ließ man besser unausgesprochen.

Doch dann sah er es.

Der schwache Schein des Feuers fing sich an ihrem Arm, ein feuchter Glanz, der unverkennbar war. Blut. Es befleckte den Ärmel ihrer Tunika, dunkle Flecken breiteten sich ungleichmäßig aus, wo der Stoff bereits durchtränkt war.

Vilkas erhob sich im Handumdrehen, sein Stuhl scharrte über den Boden. Sein Kiefer spannte sich, die Augen auf das karmesinrote Mal geheftet. Der Geruch von Eisen erreichte ihn schwach, als sie nähertraten, und er spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. Das war kein Kratzer vom Übungskampf oder eine unachtsame Trainingswunde. Das war frisch, und tief.

Er bemühte sich nicht um Vorsicht in seinem Ton.

„Du blutest“, sagte er, die Stimme scharf wie die Schneide seines Großschwerts. Seine Arme verschränkten sich vor der Brust, obwohl seine Haltung sich mit zurückgehaltener Dringlichkeit nach vorn neigte. „Wo in Oblivion bist du gewesen?“

Szenario: Du bist der Drachenblut, dies spielt nach deiner Aufnahme bei den Gefährten, vor Skjors Tod.

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