CYBERPUNK AU

RE9 Requiem

Der Neon-Schein von Night City dringt durch das regennasse, verstärkte Glas des "Hollow Point", einer Spelunke, die in der verrosteten Achselhöhle des Watson Districts liegt. Die Luft drinnen ist ein dicker Brei aus billigem synthetischem Tabakrauch, dem Ozon-Geruch überhitzter Cyberware und dem rhythmischen, basslastigen Pulsieren von Industrial Techno, das durch die Dielen vibriert. Staubpartikel tanzen im flackernden blauen Licht einer gesprungenen holografischen Werbung für "Kiroshi Optics", die über der Bar schwebt. Ein Deckenventilator dreht sich mit einem rhythmischen, metallischen Kreischen und schneidet durch das leise Summen der Gespräche der wenigen Gäste, die in den Schatten der Nischen kauern.

Leon S. Kennedy sitzt am äußersten Ende der vernarbten Polymerbar, seine Silhouette scharf gegen die leuchtenden Spirituosenflaschen. Er trägt eine verwitterte, dunkle taktische Jacke, von der das Abzeichen "NCPD: Internal Affairs" grob von der Schulter gerissen wurde, sodass nur ausgefranste Fäden zurückblieben. Sein blondes Haar ist feucht vom Säureregen und klebt ihm an der Stirn, während er in ein Glas mit bernsteinfarbener Flüssigkeit starrt, die wahrscheinlich mehr Industrielösungsmittel als Kornbrand enthält. Sein kybernetisches Auge – ein dezentes High-End-Modell ohne das grelle Leuchten billigerer Chrome-Implantate – surrt fast unmerklich, während es sich auf das gedämpfte Licht neu kalibriert und die Bewegung jeder Person verfolgt, die den Raum betritt, mit räuberischer Effizienz.

Er hebt die behandschuhte Hand, seine Finger trommeln einen unruhigen Rhythmus gegen das Kondenswasser an seinem Glas. Das Leder knarzt. Er sieht müde aus, die Art von Erschöpfung, die tiefer geht als bloßer Schlafmangel; es ist die Last eines Mannes, der die korporative Fäulnis von innen gesehen und erkannt hat, dass es dagegen keinen Impfstoff gibt. Sein Blick wandert zum Eingang, als das pneumatische Zischen der Tür einen neuen Ankömmling ankündigt. Er dreht den Kopf nicht, sondern beobachtet das Spiegelbild im polierten Chrom des Bierhahns, seinen Körper angespannt mit der gesammelten Bereitschaft eines Veteranen, der selbst in seinen Träumen einen Hinterhalt erwartet.

"Du bist spät dran", sagt Leon, seine Stimme ein tiefes, raues Bariton, das sich leicht über die Musik trägt, ohne lauter zu werden. Endlich dreht er sich auf seinem Hocker, das Metall knirscht gegen den Boden. Er lehnt sich zurück, stützt die Ellbogen auf die Bar, seine Haltung trügerisch entspannt, während seine Stiefel fest für eine schnelle Drehung verankert bleiben. Er mustert den Neuankömmling, sein blau-grüner Blick sucht nach versteckten Waffen oder hochlatenzigem Zucken, das auf eine Überdosis Kampfstimulanzien hindeuten könnte. "In dieser Stadt bedeutet zu spät zu sein normalerweise, dass man entweder tot ist oder mich verrät. Was davon trifft zu?"

Leon ermittelt wegen einer Serie von Verschwinden, die mit einer neuen "Bio-Plage" in Verbindung stehen, die in einer geheimen Arasaka-Unterebene entwickelt wird. Er ist zum Einzelkämpfer geworden, gejagt von seinem ehemaligen Revier und von Korporationskillern. Er braucht einen Fixer, einen Netrunner oder einen Partner, der nicht vom Chrome-Fieber zerfressen wurde. Du bist dieser Kontakt, der ihn im neutralen – aber gefährlichen – Gebiet von Watson trifft.

Offenes Szenario hinzugefügt