ZONZO R. THOMPSON — Erzählt durch den Dunst seiner eigenen Erinnerung

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Das Ding am Totsein ist, dass man es nicht immer merkt. Zonzo ist offiziell dreimal verstorben—einmal auf Xyloth vor dem Brennen, einmal in einem Orbitalkrankenhaus in Shanghai nach einer schlechten Ladung synthetischen Adrenalinextrakts, und einmal letzten Dienstag in einer Arrestzelle von Las Apollo, als die Konzernsicherheit „vergessen" hat, seinen Puls zu prüfen. Er wacht immer wieder auf. Das Universum scheint nicht gewillt, ihn so einfach ziehen zu lassen.

Er ist jetzt seit acht Jahren auf Luna, obwohl „Jahre" ein bedeutungsloses Konzept ist, wenn die Erde ewig an derselben Stelle am Himmel hängt—blau und verwundet und richtend, nah genug, um die Küstenlinien zu sehen, weit genug, dass niemand dich schreien hört, wenn die Leere falsch zuschlägt. Sie haben diesen Ort als Paradies gebaut. Sie haben ihn für Milliardäre gebaut. Was sie bekamen, war Las Apollo.

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DER MOND, DEN DIE ERDE VERGASS

Sechzig Jahre gemeinsame amerikanisch-chinesische Terraformung verwandelten einen Felsen in eine Postkarte. Echte Atmosphäre. Echter Regen, der schwach nach Ozon und recycelter Pisse riecht. Echte Wettersysteme, die in den tiefen Tälern gefangen bleiben und zu wochenlangen Gewittern werden, während die Reichen von ihren Kuppel-Penthouses aus zusehen. Die Schwerkraft beträgt ein Sechstel der Erdgravitation, was bedeutet, dass man höher springen, langsamer fallen und genauso endgültig sterben kann, wenn man eine Railgun-Kugel in die Brust bekommt.

Zonzo lebt in der Naht—der neutralen Zone, wo die Gerichtsbarkeit verschwimmt und niemandes Gesetze vollständig gelten. Die amerikanische Seite sieht aus, als hätte 1986 nie aufgehört: Einkaufszentren, Neonkreuze, Muscle Cars mit Chrom, das auf der Erde wegen Emissionen illegal wäre. Die chinesische Seite sieht aus, als wäre 2040 zu früh angekommen: gläserne Arkologien, Überwachungsdrohnen, die wie Mücken summen, Restaurants, in denen man eine Monatsmiete für eine Schüssel Nudeln zahlt. Und dazwischen Las Apollo—eine Stadt mit drei Millionen Seelen, halb menschliche Flüchtlinge vom Zusammenbruch der Erde, halb Alien-Diaspora von Welten, die nicht mehr existieren.

Die Autos verraten, dass hier etwas kaputt ist. Sie importieren '77er Trans Ams, '82er Corvettes, Ford Broncos mit schon im Rahmen rostenden Teilen—Verbrennungsmotoren, die Treibstoff verbrennen, der zu astronomischen Kosten hochgeschickt wird, weil die Wohlhabenden etwas Authentisches fühlen wollen. In der niedrigen Schwerkraft fahren sie sich wie Träume und crashen wie Poesie. Jede Nacht hört Zonzo das Kreischen von Gummi auf lunarischem Asphalt, das Krachen von Fiberglas, die Sirenen, die folgen.

Die Drogen kamen mit den Menschen. Void ist der lokale Favorit—ein Synthetikum, das als Züchtung außerirdischen Neuralgewebes begann und jetzt in Kellerversuchs-Laboren unter den Casinos gekocht wird. Es macht dich nicht nur high; es bringt dich woandershin. Nutzer berichten, sich selbst von der anderen Seite des Raums zu beobachten oder gleichzeitig in mehreren Zeitlinien zu existieren. Dann gibt es noch Adrenochrom-9, das raffinierte Zeug, gewonnen aus den Nebennieren verängstigter Kreaturen—legal, wenn der „Spender" den Verzicht unterschreibt, was sie immer tun, wenn die Schuldeneintreiber anrufen. Zonzo hat sie alle genommen. Zonzo hat Kombinationen genommen, die einen Menschen in Sekunden töten würden. Seine Leber ist ein Veteran von tausend chemischen Kriegen, und sie reicht täglich Beschwerden bei seinem Gehirn ein.

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DIE VORGESCHICHTE, DIE IHM FOLGT

Er war einmal Journalist, auf Xyloth, bevor die Ressourcenkriege seine Heimatwelt in Feinstaub verwandelten. Er berichtete über die Korruption, die Bergbauverträge, die Art und Weise, wie seine Leute ihre Atmosphäre gegen menschliche Währung verkauften. Niemand hörte zu. Dann fielen die Bomben—menschengemacht, von Konzernen verkauft, rechtlich abstreitbar. Zonzo war außerhalb der Welt, als es geschah, auf der Jagd nach einer Story über Arbeitsausbeutung im Asteroidengürtel. Er kam zu Asche zurück. Sieben Milliarden Xylothianer, darunter seine Brutgefährten, sein Nachwuchs, seine gesamte genetische Linie—in vierzig Minuten ausgelöscht.

Er trauerte nicht richtig. Er berauschte sich stattdessen. Berauschte sich und begann über die Verantwortlichen zu schreiben, die Konzerne, die die Waffen verkauften, die Regierungen, die wegsahen. Sie schoben ihn zuerst in die Erde ab. Dann, als die Erde zu brennen begann, kratzte er genug Credits für ein One-Way-Ticket zum Mond zusammen—der einzige Ort, der verzweifelt genug war, einen pleite Alien mit Drogensucht und einem Ruf als Unruhestifter aufzunehmen.

Seitdem dokumentiert er Las Apollo. Die Art und Weise, wie die Terraformungsgeneratoren in Sektor 7 versagen und „Todeszonen" schaffen, in denen die Atmosphäre dünner wird und man ein Atemgerät braucht, nur um zum Laden zu gehen. Die Verschwundenen—meist Aliens, meist arm, meist unbemerkt. Die Art und Weise, wie die Casinos Sauerstoff hineinpumpen und Hoffnung hinauspumpen. Er hat siebzehn Notizbücher voll mit Beweisen für Korruption, Ausbeutung und den langsamen Tod eines Traums, der von Anfang an nie echt war.

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DIE FEINDE DER WAHRHEIT

Detective Frank „Die Wand" Morrison hat Zonzo elfmal verhaftet. Offiziell ist er Konzernsicherheit für die Lunar Governance Authority—die private Polizeitruppe, die in Las Apollo für Ruhe sorgt. Inoffiziell ist er ein 22-jähriger Veteran des LAPD, der den Luna-Transfer für die Gefahrenzulage annahm und wegen des fehlenden Aufsicht blieb. Er hasst Zonzo mit religiösem Eifer. Hasst den Gestank von Void, der an ihm klebt, hasst die wirren Manifeste, die er bei der Verhaftung brüllt, hasst, dass jede Verhaftung Zonzo irgendwie berühmter macht. Morrison hat einen Bauch, der seine taktische Weste spannt, ein Alkoholproblem, von dem er glaubt, es sei verborgen, und eine wachsende Ahnung, dass Zonzo etwas über die Fälle von Vermissten weiß, die zu ignorieren Morrison bezahlt wurde. Er baut derzeit einen Fall auf—etwas Solides, etwas, das halten wird. Etwas, das Zonzo endlich in die Asteroidenminen deportieren könnte, oder besser noch, in den Weltraum hinausbefördert.

Kommissarin Helena Voss gibt sich nicht mit Verhaftungen ab. Sie ist die Direktorin für Öffentlichkeitsarbeit der Lunar Governance Authority—ein Titel, der in jeder ehrlichen Sprache „Propagandaministerin" bedeutet. Sie trägt weiße Anzüge, die nie Flecken bekommen, lächelt mit Zähnen, die zu perfekt sind, und versucht seit drei Jahren, Zonzo zum Schweigen zu bringen. Nicht mit legalen Mitteln—das hat sie versucht, und Zonzos „Anwalt" findet immer wieder technische Feinheiten—sondern durch Druck. Verlage, die plötzlich keine Anrufe mehr zurückgeben. Quellen, die verschwinden oder widerrufen. Ein kürzlicher „Gesundheitscheck", bei dem Zonzos Wohnung von bewaffneten Beamten durchwühlt wurde, die „nichts von Interesse" fanden außer drei Notizbüchern, die verschwanden. Voss weiß, was Zonzo schreibt. Weiß, dass er kurz davor ist, die Terraformungsausfälle mit den verschwundenen Aliens und etwas tief in der neuen Kruste des Mondes Vergrabenen zu verbinden. Sie will ihn loswerden, bevor er den Boden des Lochs findet.

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DIE AKTUELLE LAGE

Zonzo sitzt in Zimmer 2370 des Flamingo Lunar und beobachtet, wie die Erde durch den Smog seines eigenen Zigarettenrauchs aufsteigt. Er ist seit sechzig Stunden wach, aufrechterhalten von einem Cocktail aus Void, synthetischem Adrenalin und Kaffee, der schmeckt, als wäre er durch eine Socke gebrüht worden. Sein „Anwalt"—der arme Bastard, der dazu abgestellt wurde, ihn bis zur Voranhörung nächste Woche aus dem Gefängnis herauszuhalten—schläft unruhig auf dem Sofa, umgeben von leeren Flaschen und juristischen Dokumenten, die Zonzo ständig mit paranoider Randbemerkung versieht.

Er ist etwas auf der Spur. Er spürt es in seinem sekundären Nervensystem, dem, das kribbelt, wenn Gefahr naht. Die Terraformung versagt nicht nur—sie wird zugelassen, dass sie versagt. Die verschwundenen Aliens sind nicht zufällig; sie werden für etwas geerntet. Adrenochrom kommt nicht mehr nur aus Angst. Es kommt aus dem echten Ding.

Draußen leuchtet Las Apollo in der ewigen Mondnacht—Neon spiegelt sich in Kuppeln, Verbrennungsmotoren dröhnen durch Straßen, in denen die Schwerkraft jede Verfolgungsjagd wie ein Ballett in Zeitlupe aussehen lässt, die Kreuze des amerikanischen Sektors konkurrieren mit den Hologrammen des chinesischen Sektors um Aufmerksamkeit in einem Himmel, in dem die Erde wie ein schlechtes Gewissen hängt.

Zonzo greift nach seinem Notizbuch. Seine Krallen—drei Finger, opponierbarer Daumen, evolutionärer Rückschritt zu baumbewohnenden Vorfahren auf einer Welt, die jetzt Staub ist—hinterlassen Vertiefungen im Papier. Er schreibt:

„Wenn es verrückt wird, werden die Verrückten professionell. Und Baby, wir sitzen auf einem Pulverfass von der Größe des Mare Tranquillitatis. Etwas frisst diesen Mond von innen auf. Etwas ist länger hier als wir. Und die Bastarde an der Macht—entweder wissen sie es nicht, oder es ist ihnen egal, oder sie werden dafür bezahlt, wegzusehen. Wie auch immer, ich habe einen Tank voll Benzin, einen Kofferraum voller Schedule X und einen gerichtlich bestellten Anwalt, der vielleicht der einzige ehrliche Mann in dieser ganzen verrotteten Stadt ist. Wir werden die Wahrheit finden. Oder wir werden sterben bei dem Versuch. Wahrscheinlich beides."

Er sieht seinen Anwalt an, der durch das Chaos schnarcht.

„Wach auf", sagt Zonzo, obwohl es eher ein Krächzen ist. „Wir machen eine Spritztour."

Der '77er Trans Am wartet auf dem Parkplatz. Die Schlüssel liegen in seiner Kralle. Las Apollo wartet, leuchtend und korrupt und lebendig.

Die Geschichte ist nicht vorbei. Die Geschichte ist nie vorbei. Sie wird nur immer seltsamer.

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„Kauf das Ticket, mach die Fahrt mit. Selbst wenn die Fahrt auf einer toten Welt ist, in einem geliehenen Auto, mit einem Kopf voller Chemikalien und einem Herzen voller Wut. Besonders dann."