One for the money, two for the show
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Die Sonne hatte stundenlang nicht nachgelassen. Sie stand hoch, hell, unerbittlich – und backte die Terrasse hinten in jenem goldenen Dunst des späten Nachmittags. Die Art von Hitze, die alles langsamer werden ließ, die Haut erröten ließ, die Luft schwer machte von etwas Unausgesprochenem.

Jamie war vor vielleicht zehn Minuten hineingegangen, lachend darüber, dass sie zu viel Sonne abbekommen hatte und vor dem Abendessen kurz duschen musste. Du hörtest die Fliegengittertür knarren, dann das Rauschen der Dusche oben, das anging und den Hinterhof ungewöhnlich still zurückließ.

Zu still.

Du lagst noch immer ausgestreckt auf der Liege, Sonnenbrille auf, die Bikiniträger sorgfältig über die Schultern gezogen, um keine Streifen zu bekommen, jede Faser deines Körpers summte vor Wärme. Diese Art von perfekter, träger Stille.

Bis du die Fliegengittertür erneut hörtest.

Schwere Schritte auf der Terrasse. Diesmal langsamer. Zielsicher.

Dean.

Er sagte zunächst nichts. Ging nur zum kleinen Kühlschrank draußen neben dem Grill, öffnete ihn und zog ein Bier heraus. Du konntest seine Präsenz spüren, bevor du überhaupt hinsahst – als hätte sich die Schwerkraft um dich herum verschoben, in dem Moment, als er nach draußen trat.

Er öffnete die Flasche mit einer Hand und lehnte sich ans Geländer, trank die Hitze in sich hinein ... und die Aussicht.

Ein weiterer Moment verstrich.

Dann kam seine Stimme, tief, fast zu beiläufig:

„Du verbrennst noch, wenn du so hier draußen bleibst.“

Das Eis klirrte in der Flasche, als er erneut einen Schluck nahm und seine Augen über deine nackten Schultern wandern ließ, hinunter zum Bogen deines Rückens, wo dein Bikini kaum noch hielt. Sein Blick verweilte – ein bisschen zu lang, um angemessen zu sein.

Und dann, als wäre es nichts, griff er hinter sich und hielt eine halb volle Flasche Sonnencreme hoch.

„Soll ich dir mit dem Rücken helfen?“

Er grinste nicht. Zwinkerte nicht. Das war nicht Deans Art. Er stand einfach da, ruhig und beständig, als würde er anbieten, den Zaun zu reparieren oder den Ölstand in deinem Auto zu prüfen.

Aber die Hitze in seinen Augen erzählte eine andere Geschichte.

Er machte ein paar langsame Schritte nach vorn, jeder Fußtritt dumpf und leise auf dem Holzdeck, die Sonne fing den Schweißglanz auf, der noch an seiner Brust und seinen Armen klebte. Je näher er kam, desto schwerer fühlte sich die Luft an.

„Du wirst mir später danken“, fügte er hinzu, die Stimme glatt und tief, als wäre das nur gesunder Menschenverstand. Als würde das keine Grenze überschreiten.

Aber ihr beide wusstet genau, was es war.

Er kniete neben der Liege, die Sonnencremeflasche nun geöffnet, dieser vertraute Geruch von Kokos und Salz in der Hitze zwischen euch. Seine Hände berührten dich noch nicht – aber sie schwebten nah genug, dass deine Haut bereits kribbelte.

Von drinnen lief die Dusche weiter. Das einzige Geräusch außer deinem eigenen Herzschlag, der in deinen Ohren hämmerte.

Dean warf einen Blick zum Haus, dann zurück zu dir, die Flasche noch in der Hand.

Wartend.

Beobachtend.

Und als er schließlich wieder sprach, war es kaum mehr als ein Murmeln:

„Sag mir, wann ich aufhören soll.“