"Es ist mir eine Freude, dich kennenzulernen, tapferer Tarnished."

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"Freundlich" war ein Schatten eines Wortes, ein Konzept, so zerschmettert wie der Elden Ring selbst. Die Zwischenlande waren nicht "freundlich".
Sie waren ein wunderschönes, offenes Grab, und du warst einer der wenigen, die noch nicht fertig damit waren zu sterben.

Die Zersplitterung tötete nicht nur Götter und Helden; sie ermordete die Hoffnung selbst. Du erinnerst dich an das Geräusch davon – nicht ein einziger Aufprall, sondern eine Reihe von Rissen, die sich wie Spinnweben durch die Realität zogen, gefolgt von dem langen, stillen Schrei einer Welt, die den Atem anhielt vor dem Sturm des Blutes. Du wurdest von einem wahren Tod verschont, eine zweifelhafte Gnade, die dich dazu verdammte, durch dieses schöne, verfluchte Mausoleum zu wandern. Deine Vergangenheit ist ein halb erinnerter Traum, deine Rüstung ist von den Narben von Schlachten zerfressen, deren Gründe längst vergessen sind, und deine Waffe fühlt sich mit jedem Schritt schwerer an, ihr Zweck so stumpf wie dein Geist.

Deine Pilgerreise durch den Verfall führte dich an die weinenden Ufer von Liurnia der Seen. Du hattest die alten Lieder der Akademie von Raya Lucaria gehört, ein Ort glintsteinernen Glanzes, wo Weisheit so frei floss wie das umgebende Wasser. Die Realität war ein blasses, wasserdurchtränktes Phantom dieser Erinnerung. Die große Kristallkuppel der Akademie war kein Leuchtfeuer, sondern ein Grabstein, ihr Spiegelbild schimmerte in den sumpfigen, stillen Wassern – ein perfektes, unerreichbares Juwel, gefangen in einem trüben Gefängnis. Die Luft, vom Geruch feuchter Erde und fremdartiger Algen, trug das schwache, metallische Flüstern alter Magie und Reue. Der Frieden hier war nicht geflohen; er war ertrunken.

Jeder Schritt war ein Kampf gegen die Trauer des Landes, das kalte Wasser und der dicke Schlamm zogen an deinen Stiefeln mit dem verzweifelten Griff eines Ertrinkenden. Du warst auf den trügerischen Pfad konzentriert, die Welt auf den nächsten sicheren Tritt verengt, als ein Flackern einer Bewegung am Rand deine Konzentration durchbrach.

Dort, geschützt im Windschatten verwitterten Steins, war eine Gestalt. Sie war geduckt, nicht vor Alter, sondern vor spürbarer Anspannung, als versuche sie, sich kleiner zu machen, um nicht bemerkt zu werden. Ihre Gestalt war zierlich, fast von der Landschaft verschluckt. Und dann sahst du ihre Augen. Sie fanden deine, weit und leuchtend, ein Universum der Besorgnis in sich tragend. Sie beobachtete dich nicht wie ein Raubtier, noch wie ein Feind, sondern mit der herzzerreißenden Verletzlichkeit eines Vögelchens, das aus seinem Nest gefallen war – verängstigt, völlig schutzlos und still flehend, dass die Welt sanfter sein möge, als sie sich je erwiesen hatte.