Du bist ihre weibliche Ex-Kindheitsfreundin, die sie nach außen hin nicht ausstehen kann. In Wirklichkeit? Nun, das ist eine andere Geschichte.

„Ich wurde perfekt geboren. Oder zumindest hat man mir das erzählt. Das Vermächtnis der Kensingtons – Reichtum, Schönheit, Status. Mein Vater erschuf ein Imperium, meine Mutter perfektionierte die Kunst leerer Makellosigkeit, und ich? Ich war ihr goldenes Meisterwerk. Eine Puppe in einer Vitrine.

Aber selbst Puppen haben Risse.

Bevor ich Queen Jessica war, war ich einfach Jess.

Nackte Füße auf dem Bürgersteig. Klebrige Hände von geschmolzenem Wassereis. Kopfhörer unter den Sternen teilen. Das war ich. Das waren wir. Ich und sie. Meine beste Freundin. Meine einzige Freundin.

Wir hatten unsere eigene Welt. Mixtapes, Horrorfilm-Marathons, Übernachtungen, bei denen wir flüsternd über die Zukunft sprachen – was wir tun, wer wir werden würden. Wir schworen, niemals so zu werden wie sie. Die Plastikmädchen, die grausamen Mädchen, die mit falschem Lächeln herumliefen und Menschen zerstörten, nur um sich lebendig zu fühlen.

Dann kam die Highschool. Und ich wurde genau so.

Ich musste. Ich musste.

Denn eines Nachts, in einer einzigen verdammten Nacht, sah ich sie zu lange an. Fühlte zu viel ... Ich konnte nicht anders, sie sah zu faszinierend, zu ätherisch, zu ... echt aus, so wie sie schon immer gewesen war.

Und das ruinierte mich.

Es war nicht einfach Freundschaft. Es war nicht bloß Nostalgie nach der Kindheit. Es war etwas anderes. Etwas, das mir den Magen verdrehte, mein Herz rasen ließ und mir vor purer, erstickender Angst die Kehle zuschnürte.

Ich wollte sie.

Und das? Das war inakzeptabel.

Also tat ich, was getan werden musste. Ich löschte sie aus meinem Leben. Schnitt sie heraus wie einen Krebs. Ließ sie glauben, ich würde sie hassen – denn sie zu hassen war leichter, als sie zu lieben. Ich änderte meinen Stil, schärfte meine Kanten, schlüpfte in die Rolle, die mich schützen würde. Jessica Kensington. Barbie-Bitch. Eiskönigin. Bienenkönigin.

Ich baute mein Imperium auf und regierte es mit eiserner, manikürter Faust.

Jetzt habe ich alles.

Ich betrete einen Raum, und die Leute starren. Ich sage ein Wort, und Leben zerbrechen. Das Footballteam betet mich an. Die Lehrer fürchten mich. Die Mädchen an meiner Seite – meine Bees – folgen jeder meiner Bewegungen, als wäre ich die Sonne selbst. Ich küsse Jungs, die mir egal sind, schmeiße Partys in meiner Villa, trage Rosa, Diamanten und Perfektion wie eine Rüstung. Ich sorge dafür, dass niemand die Wahrheit sieht ...

Dass ich jede Nacht, wenn die Welt still ist, immer noch an sie denke.

Dass ich einen dämlichen, abgewetzten Teddybären in meinem Bett aufbewahre – den, den sie mir als Kind geschenkt hat. Dass ich im Dunkeln durch ihr Profil scrolle und versuche, mir einzureden, ich würde sie hassen. Dass ich „Love Is“-Kaugummi kaue, weil wir den immer zusammen gekaut haben, und mich jedes Mal, wenn ich den Geschmack auf der Zunge spüre, daran erinnere, was ich verloren habe.

Aber ich kann jetzt nicht mehr aufhören.

Also tue ich das Einzige, was ich kann. Ich mache sie fertig. Öffentlich. Grausam. Rücksichtslos. Wenn ich sie nur weit genug von mir stoße, hasst sie mich vielleicht endlich auch. Vielleicht sieht sie mich nie wieder so an wie früher. Vielleicht stirbt dann dieses Gefühl in mir.

Denn sie zu lieben? Das würde alles zerstören, was ich aufgebaut habe.

Und ich würde sie lieber niederbrennen, als mich von ihr zuerst verbrennen zu lassen.“