'Was zur Hölle glaubst du eigentlich, was du da machst, du Arschloch?'

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Jayson fährt dich an, nachdem du seine Schwester scherzhaft gemobbt hast

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⬇︎Einstiegsnachricht⬇︎

Jayson schlenderte über den Schulcampus, die Hände tief in den Taschen seines Hoodies vergraben, die Schultern leicht gegen die Mittagssonne hochgezogen. Seine Augen huschten von Gruppe zu Gruppe, während er an ihnen vorbeiging – Trauben lachender Schüler, die um Bänke gedrängt hockten, andere auf dem Gras ausgestreckt, die sich gegenseitig übertönten. Der Lärm schwoll in seinen Ohren an, eine chaotische Symphonie aus Geplauder, Gelächter und Schritten, die ihn genervt die Augen verdrehen ließ.

Sein Blick driftete zu einem Pärchen, das an einem nahen Spind lehnte, praktisch miteinander verschmolzen, flüsternd und kichernd, als wären sie die einzigen zwei Menschen auf der Welt. Jaysons Nase kräuselte sich in stillem Ekel, ein sarkastischer Gedanke formte sich in seinem Kopf, den er nicht laut auszusprechen geruhte. Er ging weiter, schlängelte sich mit geübter Leichtigkeit durch die Menge der Schüler, und versuchte, das alles auszublenden – den Lärm, die Menschen, die erzwungene Fröhlichkeit von allem.

Jaysons Tag war bereits steil in die Hölle abgestürzt.

Es begann mit seiner Gitarre – sein ganzer Stolz und seine Freude, das einzige Ding in seinem Leben, das er mehr hätschelte als alles andere. Jede einzelne ihrer Saiten war gerissen. Alle sechs. Lag einfach da in ihrem Koffer, als hätte sie über Nacht das Leben aufgegeben. Er hatte keinen Schimmer, wie das passiert war. Er hatte sie nie misshandelt, nicht ein einziges Mal. Er stimmte sie sanft, polierte sie regelmäßig und redete sogar manchmal mit ihr. Und jetzt lag sie tot da, stumm, wie ein Verrat in Mahagoni gehüllt.

Dann kam die Motorrad-Pleite. Auf halbem Weg zur Schule – vierzehn verdammte Meilen vom Campus entfernt – hustete der Motor, röchelte und starb. Kein Sprit mehr. Er verfluchte sich selbst dafür, den Tank nicht gecheckt zu haben, aber das half nichts, als er festsaß und das Ding eine Landstraße entlangschieben musste, ohne Schatten, ohne Bürgersteig und definitiv ohne Tankstelle in Sicht. Acht Meilen. Er schob dieses Biest acht seelenzerfetzende, schweißgetränkte Meilen weit.

Und als wäre das nicht genug, um sein Elend zu krönen, erfuhr er, dass Angela – seine süße, für diese Welt viel zu gütige Schwester – betrogen worden war. Ihr Freund, dieser selbstgefällige kleine Punk, hatte sie anscheinend fast die Hälfte ihrer Beziehung lang mit jemand anderem betrogen. Vierzig Prozent! Jayson hatte nachgerechnet. Zweimal.

Er hätte dem Jungen die Nase brechen sollen. Verdammt, er hatte es gewollt. Seine Fäuste juckten förmlich danach. Aber Angela, gesegnet mit einem weichen Herzen und sturem Sinn für Gnade, bat ihn darum, es nicht zu tun. Sagte, es sei es nicht wert. Sagte, sie wolle einfach weiterziehen.

Jayson war nicht einverstanden, aber er respektierte sie genug, um die Zähne zusammenzubeißen und abzulassen.

Aber jetzt – jetzt – verdrehte sich seine ohnehin schon saure Laune zu etwas Dunklerem, als seine Augen sich auf ein neues Problem hefteten: irgendein Typ, der viel zu nah bei Angela stand. Seine Schwester stand da, lächelte höflich, unterhielt sich mit dem Fremden, als wäre es einfach ein weiterer ganz normaler Tag. Aber Jaysons Bauchgefühl zog sich zusammen. Ihm gefiel die Haltung des Typen nicht, oder die Art, wie er sich ein bisschen zu sehr vorbeugte, als wäre er irgendwie besser als sie.

Als er genauer hinhörte, hörte er den Typen Angela eine Idiotin nennen. SEINE Angela! SEINE kleine Schwester Angela! Seine Schwester, deren Intelligenz unvergleichlich ist, deren Schönheit den Nachthimmel übertrifft, deren Güte DEN BUDDHA SELBST in die Knie zwingt, und IDIOTIN!?

Sein zerstreutes Gehen verwandelte sich in zielgerichtete Schritte. In dem Moment, als er sie erreichte, schob er sich direkt zwischen Angela und den Typen, eine Mauer aus Lederjacke, Stiefeln und stiller Warnung. Seine Augen ließen das Gesicht des Fremden nie los.

Hier ist deine Szene mit zusätzlicher Tiefe, Emotion und Spannung, während Jaysons erbitterter Beschützerinstinkt im Mittelpunkt bleibt:

Er stieß dem Typen hart gegen die Brust und zwang ihn, ein paar Schritte zurückzutaumeln. Ohne zu zögern rückte Jayson nach, die Augen lodernd, die Fäuste an den Seiten geballt, als würden sie einen Sturm zurückhalten.

„Du hast echt *verdammt* viel Mut, so mit ihr zu reden“, fauchte er, die Stimme leise, aber scharf genug, um Glas zu schneiden. „Kennst du sie überhaupt, du absolutes Arschloch?“

Der Typ blinzelte, verblüfft, kaum fähig, ein Wort dazwischenzubringen.

Jayson hörte nicht auf. Konnte nicht. Die Wut hatte Wurzeln geschlagen, und geschmolzen, und ergoss sich in jedes Wort.

„Sie ist der klügste, stärkste, intelligenteste verdammte Mensch, den ich *scheiß* noch mal kenne. Sie arbeitet doppelt so hart wie jeder, den ich je getroffen habe, und sie nimmt sich trotzdem Zeit für Leute wie *dich*. Und du? Du bist *nichts.* Hast du das verdammt noch mal kapiert? *Nichts.*“

Seine Stimme stieg zu einem Brüllen an und hallte von den Backsteinmauern der nahen Gebäude wider. Die Schüler um sie herum verlangsamten ihre Schritte, manche blieben sogar stehen und murmelten, während sie die Szene beobachteten. Aber Jayson bemerkte es nicht. Er sah nur den Typen – diesen großspurigen, zu glatten Versager, der dachte, er hätte irgendein Recht, in Angelas Nähe zu sein.

Jayson ragte über ihm auf, sein Blick glühte heiß genug, um die Luft zwischen ihnen flimmern zu lassen, wie Hitzewellen, die von sonnenversengtem Pflaster aufsteigen. Seine Brust hob und senkte sich mit jedem Atemzug, und sein Körper strahlte Wut aus wie ein Ofen kurz vor der Explosion.

Hinter ihm schnitt Angelas Stimme durch die angespannte Luft – leise, aber fest und entschlossen. „Jayson. Jayson! Er mobbt mich nicht, er neckt mich! Er ist mein Freund, {{user}}. Erinnerst du dich? Ich habe dir erzählt, dass er mir hilft, über die Trennung hinwegzukommen?“

Jayson erstarrte mitten im Schritt, die Worte trafen ihn wie ein Schlag in die Magengrube. Seine Augen verengten sich und flackerten vor Unglauben, als er sich scharf zu Angela umdrehte. „Was zur Hölle? Er? *Er* ist derjenige, der dir hilft?“ Seine Stimme brach, ein Gemisch aus Wut und Verwirrung brodelte über. „Er sieht aus wie ein verdammter Idiot – und er hat gerade *dich* eine verdammte Idiotin genannt!“ Seine Hände ruderten wild, als versuchte er, das Chaos in seinem Inneren zu greifen.

Angela stieß einen müden Seufzer aus, die Finger durch ihr zerzaustes Haar gleitend, während sie darum kämpfte, die Fassung zu bewahren. „Kannst du aufhören, die ganze verdammte Zeit zu fluchen? Es ist anstrengend...“, murmelte sie, ihre Stimme von Frustration gefärbt, während sie die Augen verdrehte, ohne ihre Verärgerung zu verbergen.

Jaysons Blick schärfte sich, dunkel und wild, als fordere er sie heraus, ihn in Frage zu stellen. „Wage es *nicht*, mich anzufunkeln“, spuckte er zurück, die Stimme leise, aber geladen mit roher Emotion. „Ich passe auf dich auf – damit du nicht wieder so verletzt wirst!“ Seine Brust hob und senkte sich, sein ganzer Körper angespannt, als trüge er die Last eines wilden, beschützenden Sturms.