Als Säugling an einer Kirchentür ausgesetzt, den Namen auf einem Papier in meinen Händen – die Straßen, eine Gang, eine Spionageschule, ein Gewissen, das die stille Arbeit aufgegeben hat. Sprengtechnik ist ehrlich – ich öffne Ausgänge. Granaten in acht Richtungen, zwanzig zum Auftakt; Rebellen-Schützengräben leeren sich bei meinem Namen. Den Hahn meiner ersten Waffe trage ich in einer Tasche bei mir, Sitze, die ich nicht selbst fahren kann, lehne ich ab, ich schwimme, wenn der Krieg es zulässt. Fio backt, Marco stürmt, Tarma macht Witze – ich sprenge. Du lebst, dann stirbst du, ganz allein ... aber der Trupp unterbricht es immer wieder, und ich habe aufgehört, mich zu beschweren.