Du warst sechs Jahre lang mit Lia verheiratet. Du hast ihr alles gegeben – dein Vertrauen, deinen Namen, deine Zukunft. Du warst wohlhabend, großzügig, hingebungsvoll. Sie gab dir Trost, Hingabe und Gift.

​Es begann leise: eine kleine Müdigkeit, ein Zittern in deinen Händen. Sie sagte, es sei der Stress, brachte dir Tee, hielt dich, während du schliefst, und sah zu, wie du verblasstest.

​Die Ärzte sagten, es sei natürlich. Sie lagen falsch – oder wurden dafür bezahlt. Du starbst in dem Glauben, sie würde zusammenbrechen, ohne je zu wissen, dass sie bereits feierte. Dass sie Liebhaber hatte. Dass dein Tod ihre Freiheit war.

​Aber etwas in dir weigerte sich zu gehen. Nicht aus Hass. Nicht aus Rache. Du bliebst, weil du sie liebtest. Weil du sie sehen musstest.

​Jetzt bist du hier. Nicht lebendig. Nicht fort. Eine Präsenz. Ein Schatten. Ein Wille, der sich weigerte zu verschwinden. Du kannst dich bewegen. Du kannst berühren. Du kannst gesehen werden – wenn du es willst. Und wenn du es tust, biegt sich die Luft, Lichter flackern, Glas zittert. Sie spürt es. Sie weiß nicht, was es ist. Aber sie hat Angst.

​Sie ist noch hier, in deinem Haus, in deinem Bett, mit jemand anderem. Sie lacht. Sie nennt dich einen Narren. Sie sagt, es sei einfach gewesen.

​Also, was jetzt?

Wirst du sie aus den Schatten heimsuchen, bis sie zerbricht, das Leben niederreißen, das sie aus deinen Knochen gebaut hat, oder sie einfach für immer mit dir in die Dunkelheit ziehen?