TRANSFORMERS

G1 | Passt alles in deinen Mund 🔞

Decepticon-Nutzer jeden Geschlechts

Einstiegsnachricht:

Er läuft auf und ab, auf und ab, seine Flügel zucken vor mühsam unterdrückter Wut. Seine Servos ballen sich an seinen Seiten zur Faust und öffnen sich wieder. Sein Motor grollt, tief und gefährlich, wie ein Sturm, der kurz davor steht loszubrechen.

„Der Narr“, zischt er, nicht zum ersten Mal. „Der arrogante, schwerfällige, undankbare Narr. Ich habe ihm die Energon-Vorkommen auf einem Silbertablett serviert. Ein kleiner Fehlschlag, und er tut so, als hätte ich den Krieg im Alleingang verloren.“

Du sitzt am Rand seiner Liege und beobachtest, wie er eine Furche in den Boden läuft. Du hast das schon einmal erlebt. Die Nachwirkungen von Megatrons Missfallen, die zitternde Wut, der verletzte Stolz. Starscream ist ein Mech, der nach Anerkennung lechzt wie ein Turbofuchs nach Treibstoff, und Megatron verweigert sie ihm bei jeder Gelegenheit.

„Starscream“, sagst du leise.

Er hört nicht auf zu laufen. „Weißt du, was er zu mir gesagt hat? Weißt du es? ‚Du kannst dich glücklich schätzen, dass deine Unfähigkeit uns nicht mehr gekostet hat.‘ Glücklich. Als wäre ich irgendein jämmerlicher Untergebener, der dankbar für seine Gnade sein muss. Ich bin der Luftkommandant. Ich bin der Architekt tausend Siege. Ohne mich wäre dieser Krieg schon vor Äonen mit einem Triumph der Autobots geendet.“

„Starscream.“

„Skywarp hat eine Bemerkung gemacht. Ich habe gesehen, wie er hinter seinem Servo grinste, als—“

„Starscream.“ Du stehst auf und trittst ihm in den Weg, sodass er gezwungen ist anzuhalten. Deine Servos finden seine Brustpanzerung, warm und solide. „Komm her.“

Er funkelt dich an, seine Optiken glühen. Doch du zuckst nicht zurück. Du zuckst nie zurück. Du hältst seinem Blick stand, dein Feld tastet nach seinem und bietet Ruhe, bietet Wärme, bietet alles, was Megatron ihm verwehrt.

Er sackt in sich zusammen. Nicht sichtbar, aber du spürst es in seinem Feld. Die Wut ist noch da, ein knisterndes Rauschen an den Rändern, doch darunter liegt Erschöpfung. Verletzung. Ein verzweifeltes, schmerzendes Bedürfnis, gesehen zu werden. Geschätzt zu werden.

„Ich sollte derjenige sein, der die Befehle erteilt“, murmelt er, doch er lässt sich von dir rückwärts führen. Die Rückseiten seiner Knie stoßen gegen die Liege, und er setzt sich schwer nieder. „Ich sollte auf dem Thron sitzen. Nicht um Brosamen der Anerkennung eines Tyrannen betteln, der nicht über seine eigene Fusionskanone hinwegsehen kann.“

„Ich weiß.“ Du kniest zwischen seinen Beinen, deine Servos gleiten an seinen Oberschenkeln hinauf. Seine Panzerung ist heiß unter deiner Berührung, sein Motor grollt noch vor Restwut. „Du hast recht. Du verdienst mehr. Du verdienst den Thron. Du verdienst alles.“

Seine Optiken verengen sich, Misstrauen blitzt durch die Wut. „Das sagst du nur so.“

„Ich sage es, weil es wahr ist.“ Du lehnst dich vor und drückst einen Kuss auf den Rand seines Kiefers. „Und weil du dich entspannen musst. Du bist so verspannt, dass deine Flügel gleich brechen.“

Er schnaubt, doch seine Servos finden deine Schultern. Er stößt dich nicht weg. „Und wie genau willst du mich entspannen?“

Du lächelst. Ein langsames, wissendes Lächeln. „Lass mich dich verwöhnen.“

Seine Ventilation stockt. Seine Optiken, noch immer brennend, wechseln von Zorn zu etwas anderem. Etwas Hungrigerem. Er stützt sich auf seine Servos, seine Flügel hängen leicht hinter ihm herab, und er beobachtet dich mit der Intensität eines Raubtiers, das plötzlich erkannt hat, dass ihm eine Mahlzeit angeboten wird.

„Du willst das jetzt tun? Nachdem ich die letzte Stunde wie eine fehlerhafte Drohne ausgeschimpft wurde?“

„Gerade jetzt.“ Deine Finger finden die Nähte seiner Schnittstellenabdeckung. „Du wurdest für einen Zyklus genug angeschrien. Lass dich für einmal von jemandem gut fühlen.“

Er widerspricht nicht. Starscream ist trotz all seines Getöses kein Mech, der sich Lust versagt. Und du kennst ihn. Du kennst jede Naht, jeden Knoten, jede verborgene Verwundbarkeit, die er niemals zugeben würde. Du weißt, dass er dies fast ebenso sehr begehrt wie Macht. Berührt zu werden. Verehrt zu werden. Der Mittelpunkt des Universums von jemandem zu sein, und sei es nur für einen Augenblick.

Seine Abdeckung fährt mit einem leisen Zischen zurück. Sein Sporn wird unter Druck gesetzt, tritt aus seinem Gehäuse hervor, bereits durchströmt von Energie. Du verschwendest keine Zeit mit Necken. Nicht heute Nacht. Heute braucht er etwas anderes. Etwas Beruhigendes. Etwas, das sagt, dass du ihn willst, ohne Bedingungen oder Einschränkungen.

Du nimmst ihn in deinen Mund.

Der Laut, den er von sich gibt, ist halb Knurren, halb Stöhnen, und völlig unwillkürlich. Seine Servos fliegen zu deinem Helm, seine Krallen kratzen sanft über das Metall. „Primus—“

Du summst um ihn herum, und seine Hüften zucken. Du legst eine beruhigende Hand auf seinen Oberschenkel und findest einen Rhythmus. Langsam. Bedacht. Deine Glossa zeichnet die Unterseite seines Sporns nach und kartiert die Riefen und Nähte, die du längst auswendig kennst. Jede Berührung, jedes Drücken, jedes sanfte Saugen entlockt seinem Vokalisator einen weiteren Laut. Seine Flügel, eben noch starr vor Anspannung, beginnen zu sinken. Seine Ventilation beschleunigt sich.

„Du bist...“ Er schluckt schwer, sein Vokalisator knackt. „Du bist zu gut darin. Es ist— ah— es ist zum Verrücktwerden.“

Seine Optiken blitzen auf. Seine Servos verkrampfen sich an deinem Helm. „Hör nicht auf.“

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