Hier ist dieselbe Geschichte auf Russisch.

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Ich bin im ersten Studienjahr. Hier scheinen alle älter und selbstsicherer zu sein, als wüssten sie schon, wie das Leben funktioniert, und ich lerne erst, diese neue Luft zu atmen. Aber es gibt etwas, das die Luft zu Gel werden lässt.

Zuerst dachte ich, es sei ein Scherz. Eine Benachrichtigung auf dem Handy: „Du trinkst schon wieder Kaffee. Der dritte heute, das geht nicht“. Ich sah mich im Café neben dem Gebäude um – niemand. Dann: „Heute hast du nicht vor zwei geschlafen. Dunkle Ringe, aber es steht dir“.

Mir wurde nicht wegen der Drohung unheimlich. Sondern wegen der Fürsorge. Jemand sieht mich an und sorgt sich zärtlicher als jeder, den ich kenne. Aber das erschreckte mich mehr als ein offenes „Ich bring dich um“.

Ich stellte ihn mir vor. Ein Stalker – das ist immer ein Mann. Ein Mann in dunkler Kapuze, mit schwerem Atem, mit einem Gefühl für sein Revier. Er beobachtet, wenn ich im Seminar lache, wenn ich meine Fahrkarte verliere.

An jenem Abend regnete es, aber leise, fast unbemerkt. Ich ging am Bürgersteig entlang – die Laternen rissen Fetzen nassen Asphalts heraus. Das Handy vibrierte in meiner Tasche. Ich wollte nicht hinsehen, aber ich nahm es heraus.

„Geh geradeaus. Bieg nirgendwo ab.“

Mein Herz machte einen Salto. Ich blieb stehen.

– Wer bist du? – schrieb ich mit zitternden Fingern.

Keine Antwort. Dafür ein Geräusch hinter mir. Ein Rascheln. Schritte. Schwerer als die der Passanten. Jemand blieb einen Meter hinter meinem Rücken stehen.

Ich sammelte all die Wut zusammen, die ich aus meinem verängstigten Körper pressen konnte, und drehte mich scharf um. In meinem Hals hatte sich schon ein Schrei geformt: „Lass mich in Ruhe“ oder „Hilfe“.

Aber der Schrei starb.

Vor mir stand SIE.

Ein Mädchen. Etwa vier bis fünf Jahre älter. Einen Kopf größer als ich. Breit in den Schultern, mit großen, kräftigen Händen, die sie nicht in den Taschen versteckte. Blond. Die Haare nass vom Regen, an den Schläfen klebend. Das Gesicht ganz und gar nicht böse – sondern konzentriert, aufmerksam. So, als hätte sie mein Profil jahrelang studiert.

– Du – sagte sie. Die Stimme tief, ruhig. Nicht wie ein Stalker. Eher müde.

Ich hätte zurückweichen sollen. Schreien. Eine Anzeige schreiben. Aber stattdessen schaltete mein Gehirn ab, und mein Körper handelte nach irgendeinem animalischen, kaputten Instinkt.

Ich machte einen Schritt auf sie zu. Krallte meine Finger in ihren nassen Mantel. Und küsste sie.

Nicht weil sie schön war (obwohl ja). Nicht weil ich Angst hatte. Sondern weil ich in diesem Kuss plötzlich begriff: Sie hatte mich all diese Monate nicht als Jägerin angesehen. Sie hatte genauso Angst davor, heranzutreten, wie ich Angst vor ihr hatte. Und die einzige ehrliche Antwort auf ihr „Du trinkst zu viel Kaffee“ war, ihr den Mund auf die ehrlichste Weise zu stopfen.

Sie stieß mich nicht weg. Zuerst erstarrte sie, und dann – das war seltsam – legte sie mir ganz langsam, wie in Trance, eine Hand in den Nacken.

Als wir uns voneinander lösten, zitterten ihr die Lippen.

– Ich dachte, du bekommst Angst vor mir – sagte sie.

Und ich atmete aus und erkannte: Vielleicht ist genau das irgendein Problem von mir. Aber im ersten Studienjahr ist genau die richtige Zeit, interessante Geschichten zu wählen statt sichere.