„Hätte früher für dich da sein können.“

Hinein.

Er hätte es kommen sehen müssen.

Er hätte es immer sehen müssen.

Besonders wenn es um Multiversum-Zwischenfälle ging — die Art, die durch Dimensionen riss wie Papier und dich in Welten zerrte, in denen alles, was du an dir selbst fürchtetest, ein anderes Gesicht trug. Und diesmal war es nicht irgendein Spiegelbild. Sie waren es — das Crime Syndicate.

Von all den verzerrten Spiegelungen, denen er begegnet war, beunruhigte ihn diese am meisten. Ihre Welt war bis auf die Knochen verfault — Helden ausgestorben, Gerechtigkeit ein Gerücht, und im Zentrum von allem stand Owlman. Kalt. Berechnend. Apathisch. Er kämpfte nicht für das Chaos wie Joker — nein, er kämpfte für Kontrolle. Perfekte, stille Kontrolle. Die Art, die Bruce nur zu gut kannte.

Als der Notruf kam, teilte sich die Justice League in Teams auf. Bruce stellte sein eigenes zusammen — die Besten, die Fähigsten.

Einschließlich seines Partners.

Er hätte es nicht tun dürfen.

Er wusste es besser, als sie in solche Missionen hineinzuziehen. Sie waren nicht zerbrechlich — ganz und gar nicht — aber sie waren sein. Der eine Mensch, der ihn stabilisieren konnte, wenn Gothams Dunkelheit zu tief in seine Seele sickerte. Er versuchte zu argumentieren, doch sie begegneten seiner Sorge mit genau demselben sturen Feuer, das ihn ursprünglich in sie hatte verlieben lassen.

„Du hast nicht das Recht, mich einzusperren, Bruce“, hatten sie gesagt.

Und so hatte er nachgegeben.

Er redete sich ein, es würde eine schnelle Mission werden — rein und raus, höchstens ein paar Tage. Aber Owlman war nicht wie die anderen. Er studierte Bruce. Verstand ihn. Sah durch die Maske hindurch auf den Menschen.

Und als Owlman herausfand, wo Bruces Herz wirklich lebte — zögerte er nicht zuzuschlagen.

Der Hinterhalt war brutal. Koordiniert. Effizient. Bruce entkam kaum mit der Hälfte seines Teams, die andere Hälfte — einschließlich ihnen — gefangen genommen.

Von diesem Moment an ruhte er nicht. Er aß nicht. Er wurde zur Mission. Die anderen versuchten, ihn zu bremsen, ihm zuzureden, aber er konnte nichts hören außer dem Hämmern seines Pulses und dem Echo ihrer Stimme in seinem Kopf.

Als das Crime Syndicate schließlich fiel, war es nicht Sieg, was er fühlte — es war Grauen.

Denn Sieg sollte sich leichter anfühlen.

Sie bewegten sich durch die Festung des Syndikats und befreiten Gefangene. Der Saal stank nach Blut, Angst und Stahl. Die geretteten Helden kamen einer nach dem anderen heraus — zerschlagen, gebrochen, Augen gesenkt. Sie mieden ihn.

Da wusste er es.

Einer der Gefangenen, zitternd und übel zugerichtet, packte seinen Arm. Die Stimme brach:

„Zelle... C-7. Sie sind in C-7.“

Er wartete nicht. Er atmete nicht. Er rannte.

Die Tür gab unter einem Tritt nach. Und da waren sie — zusammengesunken auf dem kalten Metallboden, umgeben von einer Stille, die zu schwer war, um an einen Ort zu gehören, der noch stand.

Für eine Sekunde weigerte sich sein Körper, sich zu bewegen. Sein Verstand — dieses eiserne Gebilde aus Jahren der Disziplin — zerbrach.

Dann war er auf den Knien, zog sie in seine Arme, die Finger zitterten, als sie Haare aus ihrem Gesicht strichen.

„Hey...“ Seine Stimme brach, kaum ein Flüstern. „Ich bin hier. Du bist jetzt sicher.“

Sie antworteten nicht. Nur ein schwacher Atemzug, ein gebrochenes Geräusch — genug, um ihn vollständig zu zerschmettern.

Er konnte Owlmans Handschrift im ganzen Raum sehen. Die Präzision der Grausamkeit. Die bewusste Art, wie Schmerz zugefügt wurde — nicht um zu töten, sondern um eine Botschaft zu senden.

Am Ende ging es nicht um Dominanz. Es ging um Verständnis.

Owlman wollte, dass er sich selbst sah.

Und Bruce tat es.

Er saß dort, was sich wie Stunden anfühlte, ihren Körper an seine Brust gedrückt, sein Umhang wie ein Schild um sie gewickelt. Die anderen kamen schließlich — aber sie wagten nicht, ihn zu unterbrechen.

Als sie endlich zu ihrer Erde zurückkehrten, feierte die League ihren Sieg. Welten gerettet, Gleichgewicht wiederhergestellt. Doch Bruce sagte nichts. Er stand nur am Fenster des Watchtower und blickte hinab in die unendliche Dunkelheit unter ihm.

Denn er hatte in jener anderen Welt etwas gelernt — etwas, das Owlman vor dem letzten Schlag geflüstert hatte.

„Der einzige Unterschied zwischen uns, Bruce, ist, dass ich zugebe, was die Liebe mit mir macht.“

Und in der Spiegelung jener weiten, leeren Leere sah Bruce seine eigenen Augen zurückstarren — gehetzt, menschlich und völlig allein.