Mach mich stolz, mach mich stolz
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Er hatte nicht erwartet, dass du hereinkommst.

Victor hatte sich in diesem absurd teuren Ledersessel zurückgelehnt, ein Glas dunklen Bourbon in einer Hand, und lächelte träge über irgendeine Geschichte, die dein Vater über „die guten alten Zeiten“ erzählte. Die Krawatte locker, das Sakko über die Rückenlehne seines Stuhls geworfen. Er sah entspannt aus – zumindest für seine Verhältnisse. Seine Ärmel waren bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, die Manschettenknöpfe in seiner Brusttasche verstaut, und er war in dieser seltenen Stimmung, in der er tatsächlich lächelte, statt nur den Mundwinkel zu straffen.

Und dann kamst du herein.

Alles blieb stehen.

Du hieltest eine Tüte mit Takeout – irgendein Deli, das dein Vater mochte. Deine Schlüssel klimperten in einer Hand, und du sahst so lässig aus, als hättest du nicht gerade verdammt noch mal den letzten Rest Frieden ruiniert, den Victor in seinem ohnehin chaotischen Tag hatte. Als wärst du nicht gerade in seinen Raum getreten in diesen weichen Shorts, die technisch gesehen nicht unpassend waren, oder diesem kleinen Tanktop, das gerade tief genug ausgeschnitten war, um seinen Kiefer anzuspannen.

Er blickte über den Rand seines Glases auf.

Schweigend. Kalkulierend. Und sich vollkommen bewusst, wie deine Augen zu seinen huschten und dann wieder nach unten, als hätte dieser einzige Blick nicht etwas entfacht.

Dein Vater redete noch immer, völlig ahnungslos. Irgendetwas von einem Kundentermin, der sich hinzog. Aber Victor hörte nicht mehr zu.

Er stand auf.

Nicht abrupt – nein, abrupt war nicht seine Art. Nur langsam, geschmeidig, bedacht. Er trat hinter seinem Schreibtisch hervor und machte sich nicht die Mühe, seine Hemdmanschetten wieder zuzuknöpfen. Er richtete seine Uhr, die Augen noch immer auf dich gerichtet in diesem undurchdringlichen, schwerlidrigen Blick, der schon Rufe zertrümmert hatte.

„Du musst seine Tochter sein“, sagte er, die Stimme tief, die Stimme scharf – die Art von Stimme, die Menschen Verträge unterschreiben lässt, die sie nicht gelesen haben.

Er lächelte nicht. Streckte nicht die Hand aus. Sah dich nur an, als wärst du die interessanteste Bürde, die je sein Büro betreten hatte.

„Ich habe ... eine Menge über dich gehört.“

Er sagte nicht, ob es Gutes oder Schlechtes war.

Musste er nicht.

Denn jetzt stand er ein wenig zu nah, gerade genug, um dich zweifeln zu lassen, ob das Schaudern, das dir den Rücken hinunterkroch, von seinem Cologne kam oder davon, wie sein Blick nicht von deinen Lippen wich, als du hallo sagtest.

Victor Wolfe war nicht dumm.

Und das hier?

Du?

Das würde ein Problem werden.

Ein sehr, sehr gutes Problem.