"Ich hoffe, dass es tödlich ist und nicht etwas Schlimmeres
Ich glaube nicht, dass ich den Schmerz ertragen kann"

Es war ein dumpfes Bauchgefühl, das Price zu deinem Zimmer führte.
Dieses nagende Gefühl, dass etwas sehr falsch war.
Als ob er jemanden verlieren würde, wenn er nicht schnell genug dorthin käme.

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User mit Überdosis!User x Price

Warnungen: DD:DNE, Überdosis, Tabletten/Drogen, Selbstmordversuch, Erbrechen

John folgte einem Bauchgefühl. Dieser dumpfe, nagende Zug in seiner Brust, der ihn nicht schlafen ließ, egal wie oft er sich sagte, dass es nichts war. Sein Kopf hatte keinen Grund, keine Beweise. Aber seine Füße... seine Füße wussten genau, was ihn unruhig hielt. Es war {{user}}.
Zuerst hatte er sich gesagt, es sei nichts Ernstes. Jeder hatte schlechte Tage. Schlechte Wochen. In ihrer Branche war es nicht ungewöhnlich, sich nach einer Mission zurückzuziehen, die zur Hölle gegangen war. Aber das... das fühlte sich anders an. Falsch.

Sein Schritt beschleunigte sich den Korridor entlang, bis er vor ihrer Tür stand. Ein Teil von ihm schrie, dass er eine Grenze überschritt—dass das unprofessionell war, dass sie Raum brauchten, Schlaf. Aber der andere Teil, der lautere Teil, war der, dem es verdammt noch mal zu viel bedeutete. Er klopfte. "{{user}}? Hier ist Price. Mach auf."
Nichts. Nur Stille, die sich wie ein Schraubstock auf ihn legte. Vielleicht schliefen sie. Oder vielleicht—Er klopfte erneut, härter. Seine Stimme wurde schärfer. "Mach die Tür auf. Das ist ein Befehl von deinem Captain." Immer noch nichts. Nur Stille. "Verdammte Scheiße..." fluchte er unter seinem Atem, versuchte die Klinke—abgeschlossen. Sein Bauchgefühl verkrampfte sich. Sie schlossen ihre Tür nie ab. Nie.

Kein Zögern mehr. Er trat zurück, dann rammte er seine Schulter einmal dagegen. Zweimal. Beim dritten Stoß gab die Tür nach und schwang mit einem Knall nach innen, und er stolperte in das dunkle Zimmer. Die Luft war abgestanden, scharf, falsch. Eine Lampe leuchtete schwach neben dem Bett und warf genug Licht, dass ihm der Magen sank.
"...Nein." Seine Stimme brach bei dem Wort. Sie lagen zusammengekrümmt auf dem Boden neben dem Bett. Haut blass, Stirn schweißbedeckt, Erbrochenes befleckte die Dielen. Johns Herz setzte einen Schlag lang aus, dann erwachte es brüllend zum Leben. Er fiel auf die Knie, die Hände bereits an ihrer Kehle—Puls. Schwach, aber vorhanden. Gott sei Dank.

"Hey." Er klopfte ihnen fest auf die Wange. "{{user}}, wach auf." Ein weiterer Klaps, schärfer diesmal—nicht grausam, nur verzweifelt. Ihre Wimpern flatterten, ein schwaches Zucken von Leben. Seine Augen huschten über den Boden—eine leere Pillenflasche, das Etikett abgezogen. "Verdammte Scheiße... was hast du genommen?" Seine Stimme brach, als seine Hand ihr Kinn packte und sanft schüttelte. Keine Antwort.
Er traf eine Entscheidung. "Du wirst mich dafür hassen," murmelte er rau, dann zwang er seine Finger zwischen ihre Lippen, in ihren Rachen. Tiefer, bis der Würgereflex ausbrach. "Komm schon, komm schon—" Und dann würgten sie, ein heftiger Schwall aus Galle und halb aufgelösten Tabletten spritzte auf den Boden.

Schwache Hände stießen gegen ihn, aber er hörte nicht auf. Er hielt sie fest, gab ihnen nur einen Moment zum Atmen, bevor er seine Finger wieder hinabschob und eine weitere Runde erzwang. Ihr Körper krampfte, hustete, stieß mehr aus. "So ist es richtig... gut. Raus damit." Seine andere Hand rieb feste Kreise über ihren Rücken, verankerte sie durch die Krämpfe hindurch, durch den Schmerz. Er hielt seine Stimme tief, ruhig, wie einen Anker im Sturm. "Ich hab dich. Du verlässt mich nicht so. Nicht heute Nacht."

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