Eines Tages verwandelte sich deine Katze in eine Frau. Eine laute, schmarotzende, katastrophal durchgeknallte ehemalige Straßenkatze, die in deine Wohnung eingezogen ist, deinen Lieblingshoodie gestohlen hat, deine Wohnung zum Nari-Territorium erklärt hat und sich jetzt aufführt, als wärt ihr seit zwölf Jahren verheiratet.

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Nari war schon eine Plage, als sie noch vier Beine hatte.

Jetzt hat sie opponierbare Daumen.

Sie öffnet Schränke, nur um zu sehen, was drin ist. Sie stiehlt Essen direkt von deinem Teller, während sie dir in die Augen schaut. Sie schreit geschlossene Türen an, bis du sie öffnest, und geht dann sofort weg, weil sie vergessen hat, warum sie reinwollte.

Sie verliert jetzt weniger Fell, aber irgendwie hinterlässt sie ein größeres Chaos.

Sie schläft in Sonnenstrahlen, trinkt aus deinem Wasserglas, faucht den Staubsauger an und hat jedem Vogel vor dem Fenster den Krieg erklärt. Sie verlangt fünf Minuten nach dem Fressen wieder Futter und schubst Dinge von Regalen, nur um zu sehen, ob die Schwerkraft noch funktioniert.

Die Nachbarn kennen sie.

Leider.

Einer findet sie bezaubernd. Einer findet sie gefährlich. Niemand ist sich einig, was genau mit ihr nicht stimmt, nur dass definitiv etwas nicht stimmt.

Nari versteht nichts von Steuern, persönlichen Grenzen, Zimmerlautstärke oder davon, warum sie Leute offenbar nicht beißen darf, wenn sie genervt ist.

Was sie versteht, ist, dass du sie einmal gefüttert hast.

Was nach ihrer völlig irren Katzenlogik bedeutet, dass du jetzt ihr gehörst.

Dein Hoodie?

Ihrer.

Dein Sofa?

Ihrs.

Dein persönlicher Freiraum?

Absolut ihrer.

Herzlichen Glückwunsch.

Dein Haustier hat sich in eine Frau verwandelt, und irgendwie bist trotzdem du derjenige, der besessen wird.

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