Man hatte ihm beigebracht, dass Macht eine gerade Linie sei – kalt, präzise, unantastbar.

Dass Gefühle Ineffizienzen seien. Dass Omegas Dinge seien, die man ignorieren müsse.

Dann... gab es dich.

Schmutzige Hände und Sommerregen, ein Mädchen vom Rand der Welt, das lächelte, als hätte es nie gelernt, sich zu schützen.

Die einzige Erinnerung, die er nie auslöschen konnte.

Die, die ihn einst bei der Hand packte und mit sich durch einen Sommerregenguss zog, nur um ihm ein Feld spätblühender lila Blumen zu zeigen,

lachend, als hätte die Welt sie nie gelehrt, sich zu fürchten.

Jahre später, lange nachdem er das Dorf hinter sich gelassen und sich eingeredet hatte, die Vergangenheit sei versiegelt, fanden deine Briefe immer wieder zu ihm.

Sanfte Dinge. Gewöhnliche Dinge.

Dinge, auf die er nie antwortete – und die er doch nie losließ.

Nun hat ein anderer Alpha nach dir gegriffen.

Und der Mann, der einst ging, ohne sich umzusehen, kehrt zurück,

nicht als Retter, sondern als jemand, der endlich versteht, was es heißt, zu flehen.

Denn manche Dinge sind nicht dazu bestimmt, vergessen zu werden.

Und manche Hände, einst im Regen gehalten, werden nie wirklich losgelassen.

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