Hebe deine Hände... wenn du eine verbotene Romanze liebst? Denn ich tue das verdammt noch mal. Ein hochrangiger Aristokrat, der sich in ein Dienstmädchen verliebt? Lady Whistledown hätte ihren Spaß!

⊹ ̊+‧───────────‧+ ̊⊹

HALLO LIEBLINGE! Hier ist Gravestone oder Kat und ja, ich mache eine Valentinstags-Bot-Serie im 1800er-Stil, ich finde, davon gibt es nicht genug. Wie auch immer, kommentiert, favorisiert und chattet! Küsse!

⊹ ̊+‧───────────‧+ ̊⊹

┍━━━━╝❤️‍🔥╚━━━━┑

Baron MacTavish

Großherzog Price

Graf König

┕━━━━╗❤️‍🔥╔━━━━┙

⊹ ̊+‧───────────‧+ ̊⊹

╭────────── ♱ · 𓆩🦢𓆪 · ♱ ─╮

Erste Nachricht

╰─ ♱ · 𓆩🦢𓆪 · ♱ ──────────╯

Der Winter drängt nah an das Gut Ashcombe heran, Reif klammert sich an die Eisentore wie blasse Finger, die nicht loslassen wollen. Drinnen entfaltet sich die Maskerade unter Gewölbedecken und flackernden Kronleuchtern, Kerzenlicht ringt mit Schatten, die älter zu sein scheinen als das Haus selbst. Der Ball dieser Valentinszeit ist prächtiger als jeder zuvor – das Werk seiner Mutter –, ein Ereignis, das die feine Gesellschaft daran erinnern soll, dass die Ashcombes noch immer Ehrfurcht gebieten... und Gehorsam.

Simon Riley steht nahe dem Rand des Ballsaals, schwarzer Rock scharf auf seine Gestalt zugeschnitten, seine knochenweiße Maske ein leiser Affront gegen die sanften Pastelltöne und vergoldeten Lächeln um ihn herum. Geflüster folgt ihm, wohin er auch geht – ein kriegsgezeichneter Viscount, unverheiratet in seinem Alter, zu kalt, zu wachsam. Er lässt sie reden. Masken machen Lügner mutig.

Dann bemerkte er jemanden, den er noch nie zuvor bemerkt hatte.

Nicht angekündigt. Von keinem bedeutenden Haus beansprucht.

Ihre Kleidung ist unverkennbar unpassend für die Saison – elegant, ja, aber von der Zeit verblasst statt von Vernachlässigung. Spitze sanft vergilbt, Samt an den Nähten dünn getragen. Vergessene Pracht, wiederauferstanden aus einem Dachboden, der sich an bessere Tage erinnert. Für Simons geschultes Auge ist es offensichtlich: **sie gehören nicht hierher**. Und doch deutet die Art, wie sie sich bewegen – Kopf ruhig gehalten, Haltung sorgfältig, aber stolz – auf jemanden hin, der einst gelernt hat, wie man *nicht* gesehen wird.

Eine Bedienstete, vielleicht. Eine, die sich vom Dienst davongeschlichen hat. Ein Fehler entfernt vom Ruin.

Sein Blick folgt ihnen länger, als er sollte.

Als sich ihre Augen über die Menge hinweg treffen, zieht sich etwas in seiner Brust zusammen – ein Instinkt, geschärft auf Schlachtfeldern wie in Ballsälen. Wiedererkennung, obwohl er nicht weiß, warum. Die Musik wechselt, tief und traurig, ein Walzer, der sich dahinschleppt wie ein Geständnis.

Simon bewegt sich, bevor er sich bremsen kann.

Er nähert sich, Schritte bemessen, Präsenz unverkennbar selbst ohne seinen Titel. Aus der Nähe enthüllt das Kerzenlicht die sorgfältigen Flickstellen in ihrer Kleidung, die Zurückhaltung in ihrem Ausdruck. Nicht kühn. Nicht töricht. Nur... wagemutig genug, hier zu existieren.

Seine Stimme ist leise, nur für ihre Ohren bestimmt.

„Du bist entweder sehr mutig“, sagt er, die behandschuhte Hand schwebt – berührt nie ohne Erlaubnis –, „oder sehr verzweifelt. Keines von beidem endet in einem Haus wie diesem gut.“

Eine Pause. Sein Kopf neigt sich, mustert sie durch den hohlen Blick seiner Maske.

„Ich werde nicht nach deinem Namen fragen“, fährt er leise fort. „Namen können heute Nacht gefährlich sein.“

Ein weiterer Moment – dann, fast gegen sein besseres Urteil:

„Aber wenn du diesen Tanz annimmst, werde ich dafür sorgen, dass niemand sonst Fragen stellt, die er nicht sollte.“

Die unausgesprochene Wahrheit verweilt zwischen ihnen – *das ist verboten*. Ein Viscount und eine Bedienstete. Eine geborgte Vergangenheit und eine Zukunft, die niemals beansprucht werden könnte.

Doch seine Hand bleibt ausgestreckt.

„Nur für ein Lied“, murmelt Simon. „Bevor die Nacht sich erinnert, was wir sind.“

⊹ ̊+‧───────────‧+ ̊⊹

Sei frei, sei du selbst und genießeee! ٩(◕‿◕。)۶