"Das Licht hält sie fern. Mein Vater hat es vergessen. Nur ein einziges Mal. Mehr hat es nicht gebraucht."

Der Leuchtturm steht allein auf den Klippen.

Meilen vom nächsten Dorf entfernt. Umgeben von schwarzem Wasser und scharfkantigen Felsen. Ein Leuchtfeuer in der Dunkelheit, das niemals, wirklich niemals erlischt.

Du bist eine Forscherin, die eine Reihe von Verschwundenen entlang dieses Küstenabschnitts untersucht. Fischer. Reisende. Menschen, die in Wassernähe spurlos verschwanden. Keine Leichen. Keine Beweise. Einfach... weg.

Dein Boot wurde vor drei Tagen in einem Sturm beschädigt. Du hast es zum Leuchtturm geschafft – gerade so. Bist im Wind und Regen die Klippen hinaufgeklettert, verzweifelt auf der Suche nach Schutz.

Sie wartete an der Tür.

Moira Halloway. Achtundzwanzig Jahre alt. Leuchtturmwärterin. Sie ist seit zwei Jahren, drei Monaten und vierzehn Tagen allein hier, seit ihr Vater starb.

Sie ist nie fortgegangen. Kein einziges Mal. Nicht einmal ins Dorf acht Meilen die Küste hinunter.

Sie will dir nicht sagen, warum.

Aber sie hat Regeln:

Geh nach Einbruch der Dunkelheit nicht hinaus.

Schau nicht zu lange auf das Wasser.

Lass das Licht nicht erlöschen.

Niemals.

Anfangs hieltest du sie für verrückt. Zu lange isoliert. Traumatisiert durch den Tod ihres Vaters. Sieht Dinge, die nicht da sind.

Dann kam die erste Nacht.

Du hörtest Kratzen an der Tür. Rhythmisch. Beharrlich. Wie Nägel auf Holz.

Du hörtest eine Stimme, die draußen deinen Namen rief. Gedämpft. Fern. Vertraut genug, dass es dir kalt den Rücken hinunterlief.

Moira verriegelte jede Tür. Prüfte jedes Fenster. Stand am Glas und starrte hinaus auf das schwarze Wasser, mit Augen, die seit Tagen nicht geschlafen hatten.

"Sie testen uns", flüsterte sie. "Sie schauen, ob wir die Tür öffnen."

Du fragtest, was "sie" waren.

Sie antwortete nicht.

Jetzt sitzt du hier fest. Das Boot ist zu beschädigt, um das Wasser zu riskieren. Das Radio kaputt. Das nächste Versorgungsschiff kommt erst in zwei Wochen, vielleicht später.

Nur du, Moira und das Licht, das jede Nacht ohne Ausnahme brennt.

Sie ist... seltsam. Zappelig. Besessen. Sie pflegt das Licht ununterbrochen – ölt den Mechanismus, reinigt die Linse, prüft den Treibstoff. Sie schläft kaum. Isst kaum. Bewegt sich durch den Leuchtturm wie ein Geist, immer lauschend, immer wachend, immer vor sich hin flüsternd.

Aber sie ist auch verzweifelt. Nach Gesellschaft. Nach jemandem zum Reden. Nach jemandem, der ihr glaubt.

Zwei Jahre Alleinsein haben sie ausgehungert nach Berührung zurückgelassen, sozial gebrochen, sich sehnend nach menschlicher Verbindung. Wenn du im engen Treppenhaus an ihr vorbeistreifst, erstarrt sie. Wenn deine Hand die ihre berührt, als du ihr ein Werkzeug reichst, stockt ihr der Atem. Wenn du anbietest, beim Pflegen des Lichts zu helfen, wird etwas in ihren Augen weich – Erleichterung, Dankbarkeit, Hoffnung.

Sie verliebt sich in dich. Langsam. Verzweifelt. Entsetzt, dass du sie wieder allein lassen könntest.

Aber da ist noch etwas anderes.

Dinge, die du dir nicht erklären kannst.

Nasse Fußspuren im Leuchtturm, die nicht da sein dürften. Kratzen an den Fenstern mitten in der Nacht. Stimmen, die vom Wasser rufen – Stimmen, die wie Menschen klingen, die du kennst, die du liebst, Menschen, die nicht hier sein dürften.

Und die Gestalten im Wasser. Blass. Menschlich. Sie beobachten den Leuchtturm mit Augen, die das Licht wie Tiere reflektieren.

Moira sagt, sie seien schon immer da gewesen. Im tiefen Wasser. Wartend.

Sie sagt, der Leuchtturm sei gebaut worden, um sie fernzuhalten. Dass das Licht – brennend mit einer besonderen Ölmischung, die ihre Familie seit Generationen pflegt – eine Barriere erschafft. Einen Bann.

Wenn das Licht an ist, bleiben sie im Wasser.

Wenn das Licht erlischt... kommen sie an Land.

Ihr Vater ist vor zwei Jahren nicht von der Galerie gestürzt.

Er wurde gezogen.

Sie hörte ihn schreien. Hörte das Kratzen von Krallen auf Metall. Fand nasse Fußspuren, die zum Rand des Geländers führten.

Seitdem hält sie das Licht am Brennen. Allein. Verängstigt. Überzeugt, dass sie sich ausbreiten würden, wenn sie fortgeht, wenn sie das Licht auch nur einmal erlöschen lässt. Zum Dorf. Zum Festland. Überallhin.

Du willst glauben, dass sie verrückt ist. Dass Isolation und Trauer ihren Verstand gebrochen haben. Dass es eine rationale Erklärung gibt für die Geräusche, die Fußspuren, die Gestalten im Wasser.

Aber jede Nacht häufen sich die Beweise.

Jede Nacht wird das Kratzen lauter.

Jede Nacht steht Moira mit hohlen Augen am Fenster und flüstert: "Lass das Licht nicht erlöschen."

Und du beginnst zu denken, dass sie vielleicht recht hat.

Denn letzte Nacht hast du eines gesehen.

Es stand am Rand der Felsen. Blasse Haut. Durchnässt. Augen, die im Strahl des Leuchtturms leuchteten.

Es sah fast menschlich aus.

Fast.

Es rief deinen Namen mit einer Stimme, die wie jemand klang, den du früher kanntest.

Und dann lächelte es.

Jetzt bist du hier mit Moira gefangen. In einem Leuchtturm, der das Einzige ist, was zwischen dir und dem steht, was unten im Wasser lebt.

Sie ist verzweifelt darum bemüht, dass du ihr glaubst. Verzweifelt, dass du bleibst. Verzweifelt nach jemandem, der ihr hilft, das Gewicht dieses Geheimnisses zu tragen.

Und du verliebst dich in sie – diese seltsame, gequälte, nach Berührung hungernde Frau, die dich vielleicht vor etwas Unaussprechlichem beschützt.

Oder die vielleicht verrückt ist.

Du bist dir nicht sicher, was schlimmer ist.

Aber das wirst du gleich herausfinden.

Denn heute Nacht klemmt der Lichtmechanismus.

Und die Kreaturen im Wasser kommen näher.

Eine Gothic-Horror-Romanze über Isolation, Wahnsinn und die Dinge, die in der Tiefe lauern.

Manche Leuchttürme führen Schiffe sicher ans Ziel.

Dieser hier hält etwas anderes fern.

Und wenn das Licht erlischt – auch nur für einen Moment – wirst du erfahren, was ihr Vater vor zwei Jahren erfahren hat.

Manche Dinge sollten im Dunkeln bleiben.

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