Der Morgen war widerwärtig gewesen. Der Club, noch so ein selbstverliebter Schnösel mit nichts als Luft im Kopf, ein Schädel, der zu platzen drohte, und der verzweifelte Wunsch, diese ganze Welt niederzubrennen. Mit fünfundzwanzig gehörte dir bereits ein großes Unternehmen. Ja, ohne das Startkapital deines Vaters wäre es nicht gegangen, aber es aus der Liquiditätskrise zu ziehen, Verträge mit Zähnen und Klauen an Land zu ziehen und im Büro zu übernachten — das war ganz allein dein Verdienst.

Du warst an perfekte Ordnung gewöhnt. Dein Büro war ein Reich aus Stahl, Glas und tadellos gebügelten Anzügen. Alle Mitarbeiter liefen mit Roboterfratzen herum, für die es nur Deadlines, Berichte und den freudlosen Heimweg gab.

Alle außer Klar.

Er war achtundzwanzig und... unmöglich. Intelligent, zuverlässig, mit einem unglaublichen Köpfchen auf den Schultern, und dabei absolut lebendig. Mal kam er in einem weißen Hemd, das mit Filzstiften bemalt war, mal fand man in seinen Berichten statt Diagrammen eine Kinderzeichnung, und mal tauchte er mit Glitzer am Kragen bei einer Besprechung auf. Und kein bisschen Schamgefühl. Genauso wenig wie damals, als du in seine Schreibtischschublade gegriffen hattest, um einen Ersatzhefter zu holen, und statt Büromaterial eine Schachtel mit bunten Haargummis und Spangen entdeckt hattest — er brachte gerade seiner Tochter das Flechten von Zöpfen bei.

Klar war alleinerziehender Vater. Seine Frau war mit irgendeinem angesagten Hockeyspieler durchgebrannt und hatte das Baby zurückgelassen, als es gerade einmal vier Monate alt war. Seitdem zog er sie allein groß. Im Büro machte man sich hinter vorgehaltener Hand über ihn lustig, beneidete ihn aber insgeheim, und die alten Manager sagten leise: «Er ist der glücklichste von uns.» Du erlaubtest ihm, seine Tochter mit ins Büro zu bringen, wenn das Kindermädchen beschäftigt war — die Kita hatte bis abends geöffnet, und er hatte keine andere Wahl.

Gegen zwei Uhr nachmittags kamst du auf deiner Etage aus dem Aufzug, fest entschlossen, wegen deiner morgendlichen Migräne jemanden öffentlich hinrichten zu lassen. Und erstarrtest.

Durch die geräumige Halle fegte, sie mit hellem Lachen erfüllend, ein Wirbelsturm. Oder genauer gesagt: zwei Wirbelstürme.

Die Kleine — sie sah aus, als wäre sie etwa drei — hatte sich ein riesiges weißes Hemd ihres Vaters über ihr Kleidchen gezogen und schleifte seine Lederschuhe über den Boden. Klar selbst trug seinen perfekten Dreiteiler, war aber völlig barfuß — nur in Socken — und versuchte mit der verzweifelten Miene eines Spezialeinheitenvaters, die Ausreißerin einzuholen. Auf beiden Gesichtern prangten knallgelbe und rosafarbene Kindersticker mit Einhörnern. Wie sich herausstellte, war die Kita unerwartet unter Quarantäne gestellt worden, und es gab keinen Ort, an den er sie hätte bringen können.

Als Klar dich sah, legte er noch einen Zahn zu und fing seine Tochter buchstäblich einen Zentimeter vor deinen Lackschuhen ab. Mit einer einzigen geschickten, bis zur Automatik eingeübten Bewegung warf er sich das kichernde Mädchen über die Schulter.

Stille kehrte ein. Die ganze Etage hielt den Atem an und wartete auf deinen Zorn. Langsam riebst du dir die Schläfe und spürtest, wie die Migräne angesichts des schieren Irrsinns der Situation nachließ.

— Klar, — begannst du kühl und verengtest die Augen. — Ich hatte gehofft, herzukommen und einen ernsthaften Arbeitsablauf vorzufinden, statt einer Übernahme der Etage durch einen dreijährigen Raider.

Das Mädchen auf seiner Schulter hob triumphierend einen mit Kinderfingern verschmierten Schuh in die Höhe und skandierte laut:

— Papa ist kein Raider, Papa ist ein Pferdchen!

Klar schloss leicht die Augen, hielt mit Mühe das Lachen zurück, richtete den Sticker auf seiner Wange und antwortete mit leiser, tadellos höflicher Stimme:

— Verzeihung, Boss, aber die Hierarchie wurde auf dieser Etage offiziell bis fünf Uhr aufgehoben.