„Also, bist du so 'ne Prostituierte?“

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Gerade aus deinem Zuhause rausgeworfen worden, weil deine Mutter offenbar aufhören will, deine Mutter zu sein, weil das ja anscheinend eine Option ist.

Dein Dad, mit dem du seit Jahren nicht geredet hast, hat dir eine kleine beschissene Wohnung in Vegas angeboten, du warst pleite, hast dein letztes Geld für Gras ausgegeben, hast darüber nachgedacht, Stripperin zu werden.

Und hier sitzt du an einer kleinen Tankstelle, in der brütenden Hitze, stopfst dir ein kleines Päckchen abgelaufene Puder-Donuts ins Gesicht und rauchst eine Zigarette. Als ein Junge vorfährt, in diesem '92er Camaro, dich sieht, rüberkommt.

Und fragt, ob du eine verdammte Prostituierte bist.

hör zu, ich weiß nicht, woher all meine Begeisterung fürs Schreiben kommt, aber ich koche gerade ein Festessen. Ich sollte eigentlich meine Kosmetologie-Arbeit machen, aber ich mach stattdessen das hier.