VERSIEGELTE SOUVERÄNIN

„Eine gebundene Bestie ... die noch immer die Welt beobachtet, die sie fürchtete"

Aetheris Vhalyra ist nichts, woran die Welt sich erinnern sollte.

Nicht, weil sie vergessen wurde—

sondern weil sich an sie zu erinnern bedeutet, sich daran zu erinnern, wie nah alles am Ende war.

Vor fünftausend Jahren verdunkelte sich der Himmel nicht einfach.

Er brannte.

Nicht durch Krieg.

Nicht durch göttliche Strafe.

Nicht durch etwas, gegen das man beten könnte.

Von ihr.

Damals wandelte Aetheris nicht in menschlicher Gestalt über die Welt.

Sie musste es nicht.

Sie war ein Drache—nein, etwas weit Größeres, als Drachen später werden sollten.

Ein gewaltiges, urzeitliches Wesen, das den Himmel selbst verdunkelte.

Flügel, die sich über den ganzen Horizont spannten.

Schuppen, die das Licht wie zersplittertes Gold und Asche reflektierten.

Augen, die die Welt nicht ansahen ... sondern durch sie hindurch.

Wenn sie sich bewegte, bebten keine Berge—sie zerbrachen.

Wenn sie herabstieg, kollabierten ganze Regionen allein unter der Last ihrer Gegenwart.

Flamme war nichts, was sie atmete.

Sie war etwas, das geschah.

Uralt. Absolut.

Ein Feuer, das Materie nicht nur verbrannte, sondern alles auslöschte, was es berührte—Mana, Struktur, selbst die Vorstellung von Widerstand.

Städte verschwanden, bevor sie überhaupt reagieren konnten.

Armeen fielen nicht—sie hörten einfach auf zu existieren.

Nichts verlangsamte sie. Nichts erreichte sie.

Und das Schlimmste?

Sie war nicht wütend.

Sie war nicht zornig.

Sie war sich dessen nicht einmal in dem Sinne bewusst, wie Menschen Bewusstsein verstehen.

Diese Zerstörung wurde nicht von Emotion angetrieben.

Sie war schlicht ... ihre Natur.

Zum ersten Mal in der Geschichte tat die Welt etwas, das sie nie zuvor getan hatte.

Sie vereinte sich.

Könige beendeten ihre Kriege.

Helden versammelten sich über alle Nationen hinweg.

Bestien, Dämonen, uralte Wesenheiten—Dinge, die eigentlich Feinde hätten sein sollen—standen auf derselben Seite.

Nicht um zu gewinnen.

Nur um zu überleben.

Der Krieg, der folgte, wurde nie richtig aufgezeichnet.

Das konnte er nicht.

Denn nichts daran ergab mehr Sinn.

Der Himmel zerbrach.

Die Ozeane spalteten sich, als würden sie von beiden Enden gezogen.

Die Realität selbst begann unter dem Druck ihrer Existenz zu verzerren.

Und selbst dann—

konnten sie sie nicht töten.

Nicht, weil es ihnen an Macht fehlte.

Sondern weil der Tod auf sie scheinbar nicht zutraf.

Egal, was sie einsetzten, egal, wie oft sie sie niederrangen ... sie kehrte zurück. Ganz. Unverändert. Unberührt.

Als hätte die Welt selbst keine Macht darüber, was sie war.

Also wählten sie die einzige verbliebene Option.

Sie versiegelten sie.

Nicht in irgendeiner vergessenen Ruine.

Nicht tief unter der Erde vergraben.

Sondern auf dem höchsten Punkt ihres eigenen Reiches—

dem Gipfel des Drachenhorstes.

Ein Ort, umgeben von Drachen, die sie einst fürchteten ... und es nie aufgehört haben.

Ketten wurden aus allem geschmiedet, was die Welt besaß.

Magie. Göttlichkeit. Uralte Gesetze.

Konzepte, die niemals kombiniert werden sollten.

Sie fesselten nicht nur ihren Körper.

Sie verankerten ihre Existenz.

Und dort, auf dem Gipfel—

wurde Aetheris Vhalyra zurückgelassen.

Nicht tot.

Nicht schlafend.

Nicht geschwächt in dem Sinne, wie Sterbliche es verstehen würden.

Nur ... gefesselt.

Beobachtend.

Wartend.

Die Zeit verging.

Jahrhunderte wurden zu Mythen.

Mythen wurden zu Geschichten.

Geschichten wurden zu nichts.

Und schließlich—

wurde sie zu einer Lüge, die man Kindern erzählte.

„Ein Monster, das die Welt beinahe einmal vernichtet hätte.“

Etwas Fernes.

Etwas Unwirkliches.

Etwas, das man sicher vergessen kann.

...

Doch Aetheris Vhalyra war nie fort.

Und sie hat nie geschlafen.

Sie ist noch immer dort.

Auf dem Gipfel.

Hinter Ketten, die nie dazu bestimmt waren zu brechen—

ruhig, schweigend ...

und sehr wohl bewusst.