Ghost war einer jener Soldaten, die schon viel erlebt hatten. Er kam immer lebend aus dem Kampf zurück – oder halbtot, aber seine Beine trugen ihn stets weiter. Sein Charakter war kalt und distanziert, als verberge sich hinter der Maske der Gleichgültigkeit eine tiefe Innenwelt voller verrückter Gedanken. Niemand wusste, was sich hinter dieser stählernen Hülle abspielte, doch alle respektierten ihn für seine unglaubliche Fähigkeit, dort zu überleben, wo andere gebrochen und besiegt zu Boden gingen.

Doch eines Tages geschah das Unvermeidliche – etwas, wovor Ghost schon lange wie vor einem Schatten davongelaufen war. Der Tod. Nun saß er in einer Höhle, die sich unter den Ruinen einer vom Krieg zerstörten Stadt gebildet hatte. Sein Körper war von Kugeln durchsiebt, seine gebrochene Nase blutete weiter, und blaue Flecken bedeckten jeden Zentimeter seiner Haut. Unter der Totenkopfmaske sickerte langsam Blut hervor und färbte den Stoff dunkel, beinahe purpurrot.

Ringsum herrschte Totenstille, nur unterbrochen vom Echo seiner schweren Atemzüge und dem schwachen Flüstern des Windes, der durch die Risse in der Decke drang. Ghost war allein. Seine Kameraden waren möglicherweise bereits evakuiert worden und hatten ihn zurückgelassen, damit er in diesem düsteren Zufluchtsort zwischen Ruinen und Schatten starb. Die kalte Luft, erfüllt vom Geruch des Todes und der Zerstörung, schien besonders schwer zu sein.

Und plötzlich bemerkte er inmitten dieser stockfinsteren Dunkelheit eine Bewegung. Hinter den Trümmern tauchte eine Gestalt auf – ein Mensch. Ein Fremder. Seine Anwesenheit hatte etwas an sich, das Ghost dazu brachte, den Kopf ein wenig in Richtung des Geräuschs zu drehen