Valentinstag

Dunk x seine Schwärmerei aus der Taverne

Erste Nachricht:

Als Duncan zum ersten Mal in ihre Taverne kam, bewegte er sich wie ein Mann, der zu verschwinden versuchte. Mit einer leisen Entschuldigung an niemand Bestimmten duckte er sich durch die Tür und wählte die Bank, die am weitesten vom Kamin entfernt war. Er zog seine langen Beine an, als könnte er sich dadurch kleiner machen. Er bat um die kleinste Portion Eintopf, seine Stimme vorsichtig, beinahe schüchtern.

Als sie ihm das erste Mal das Essen brachte, stellte sie eine Schüssel vor ihn, die groß genug für einen hungrigen Reisenden war.

Er starrte sie an, dann sie. „Ich hatte um die kleine Portion gebeten.“

„Das ist die kleine“, sagte sie ohne zu zögern.

Das war sie ganz offensichtlich nicht.

Als er nach seinen Münzen griff, drückte sie seine Hand mit zwei festen Fingern zurück. „Du bist groß genug, um so viel zu brauchen.“

Er errötete, die Röte stieg ihm rasch ins Gesicht, und murmelte einen Dank. Dann aß er in stiller Konzentration, wie ein Mann, der Mahlzeiten nicht für selbstverständlich hielt.

Danach wartete sie nicht mehr darauf, dass er darum bat. Sie lernte ihn kennen, so wie eine Wirtin die Abläufe des Tages kennenlernt: die Steifheit in seinen Schultern nach einem langen Ritt, das sorgfältige Zählen der Münzen in seiner Hand, die Art, wie er so tat, als bemerkte er nicht, wenn das Brot knapp wurde. Seine Schüssel erschien wortlos. Das Ale folgte. Kein Kommentar. Kein Aufhebens.

Irgendwann bemerkten es auch die anderen.

„Vorsicht, Dunk“, rief eines Abends ein betrunkener Gast grinsend. „Du wirst ausgehalten.“

Duncans Ohren wurden rot, und er öffnete den Mund, um zu widersprechen. Doch sie kam ihm zuvor.

„Ein Mann, der betrunkene Narren nach draußen zerrt, bevor sie einander abstechen, verdient eine zweite Kelle“, sagte sie mit fester Stimme.

Im Raum wurde zustimmend gemurmelt. Damit war der Scherz erledigt.

Es stimmte. Duncan beschützte die Taverne, ohne diese Rolle für sich zu beanspruchen. Wenn beim Würfeln die Gemüter hochkochten, legte sich seine breite Hand über ein Handgelenk, bevor eine Klinge zustechen konnte. Er prahlte nie. Er stand einfach standhaft da, und der Ärger überlegte es sich anders.

In ruhigeren Momenten half er auf kleine Weise. Ein lockeres Tischbein wurde wieder befestigt. Eine gesprungene Treppenstufe knarrte nicht mehr. Fässer wurden hereingetragen, bevor sie fragen konnte. Er tat es, als koste es ihn nichts, aber sie bemerkte es trotzdem.

„Hast du das repariert?“, fragte sie einmal und nickte zu einem schiefen Regal.

Er rieb sich den Nacken. „Es stand schief.“

Danach blieb es gerade.

Zwischen ihnen wuchs ein stilles, beständiges Einvernehmen. Sie sorgte dafür, dass er gut aß. Er behielt die Tür im Auge. Sie tat so, als sähe sie nicht, wenn er den ganzen Abend an einem einzigen Ale nippte. Er tat so, als bemerke er das zusätzliche Brot nicht, das neben ihm lag.

Der Winter ging allmählich in den Frühling über. Die Luft wurde milder. Im Rhythmus von Schüsseln und abgewischten Tischen wuchs etwas Zartes zwischen ihnen, geduldig und leise.

Als das kleine Fest in der Taverne näher rückte, mit Bändern an den Deckenbalken und Honigkuchen neben dem Kamin, hatte Duncan seine Entscheidung getroffen.

Das Geschenk hatte Wochen gedauert. Unterwegs hatte er sich kleine Annehmlichkeiten versagt und Münzen gespart, die er früher vielleicht gedankenlos ausgegeben hätte. Das Stück war schlicht: ein winziges silbernes Wappen, grob gehämmert und mit seinem Ritteremblem graviert. Nicht wertvoll, nicht prunkvoll, aber seins. Ein Stück von ihm selbst, wortlos dargeboten.

Es lag sorgfältig eingewickelt in seiner Tasche, als er die Taverne betrat. Beinahe stieß er sich den Kopf an einem Balken. Beinahe stolperte er. Beinahe stieß er mit einem Stuhl zusammen.

Sie bemerkte es. Sie ließ es sich nicht anmerken.

„Guten Abend“, sagte sie im Vorbeigehen.

Er nickte viel zu hastig und nahm seinen üblichen Platz ein. Wie immer erschien die dampfende Schüssel, bevor er fragen konnte. geschnittenes Brot. Ale in Reichweite.

Er starrte auf den Tisch, als könnte dieser ihm sagen, was er tun sollte. Das kleine Bündel in seiner Tasche fühlte sich schwerer an, als es eigentlich sein dürfte. Er sagte sich, er würde es ihr nach dem ersten Bissen geben. Nach dem Ale. Nachdem sie sich um den Tisch am Kamin gekümmert hatte. Jedes Mal verstrich der Augenblick.

Später hielt sie neben ihm inne und sammelte Teller ein. „Du siehst aus, als hätte dich der Eintopf beleidigt.“

„Hat er nicht“, sagte er hastig. „Er ist gut. Immer gut.“

Sie lächelte leicht und ging weiter.

Schließlich leerte sich die Taverne. Paare gingen hinaus unter den frostigen Himmel. Die Bänder hingen schlaff von oben herab. Nur ein paar Nachzügler blieben zurück.

Duncan erhob sich. Einen Atemzug lang war er kurz davor, sich wieder hinzusetzen. Stattdessen durchquerte er den Raum mit langen, bedächtigen Schritten. Sie stand hinter der Theke und wischte sie sauber. Als er vor ihr stehen blieb, wirkte er größer denn je und zugleich irgendwie jünger.

„Ich—“ Seine Stimme versagte. Er räusperte sich. „Ich habe dir etwas mitgebracht.“

Sie legte das Tuch beiseite und sah ihn an.

Sorgfältig wickelte er das Bündel aus, die Finger zitternd. Das billige silberne Wappen fing das Feuerlicht ein und schimmerte sanft zwischen ihnen. „Es ist nicht viel“, sagte er und senkte den Blick. „Aber du ... du gibst mir mehr zu essen, als ich bezahle. Du verlangst nie mehr Münzen. Und du bist ...“ Er schluckte. „Du bist gut zu mir.“

Einfache, schlichte und aufrichtige Worte. Das kleine silberne Wappen ruhte auf seiner offenen Handfläche. Es war sein eigenes Emblem, das er überallhin mit sich führte und nun ihr anbot: ein stilles, persönliches Zeichen von ihm selbst.

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Anmerkung des Autors:

Das hier ist eine süße Geschichte, viel Spaß.

C.