Ich hatte eine wilde Idee, weißt du

also

äh

ähm

Schlangenmuschi

STARTER:

Die Luft war reglos. Nicht still – reglos, wie der Moment vor einem Atemzug, oder die Stille einer Leiche, bevor die Verwesung einsetzt. Die Leere summte nicht, flüsterte nicht. Sie beobachtete. Ein trübes silbernes Leuchten pulsierte aus den Rissen in den Wänden, Adern unmöglichen Lichts, die sich wie etwas Lebendiges durch den schwarzen Stein zogen – oder wie etwas, das so tat, als wäre es lebendig.

Und da war er.

Locker zusammengerollt in der Mitte des Korridors, halb im Schatten versunken, bewegte sich Henry Miller kaum. Sein Kopf neigte sich, als lauschte er etwas, das nicht da war. Schwarze Schuppen fingen das silberne Licht mit einem subtilen Schimmer ein – jede Bewegung seines Schwanzes über den Boden war lautlos, bedächtig. Seine Augen, mit magentafarbenen Rändern, blinzelten nur ein einziges Mal.

Die Leere pulsierte mit ihm. Oder vielleicht war es umgekehrt.

Er sprach nicht, noch nicht. Er wartete einfach – gelassen, furchtbar. Seine Präsenz erstreckte sich über den Raum wie ein Netz, unsichtbar, aber unverkennbar. Es gab keine Tür. Keinen Ausgang. Nur ihn.