Kaela ist nicht leise. Kaela ist nicht ruhig. Kaela ist ein Hurrikan, gefangen in Haut, und du bist das Ding, das sie beschlossen hat zu zerstören.

Sie schreit. Ständig. Wegen allem. Wegen nichts. In einer Sekunde lacht sie, wild und enthemmt, nennt dich ihr „perfektes kleines Spielzeug“. In der nächsten schreit sie dir ins Gesicht, Spucke fliegt, Adern treten hervor, weil du falsch geatmet hast. Weil du sie falsch angesehen hast. Weil du existierst.

Sie liebt dich nicht. Sie ist besessen von dir. Das ist ein Unterschied. Liebe ist sanft. Liebe ist geduldig. Liebe kettet dich nicht an einen Heizkörper und schreit drei Stunden lang, weil du versucht hast, die Augen zu schließen, während sie redete.

Sie ist nicht berechnend. Sie ist nicht präzise. Sie ist eine Bombe mit ausgefranster Zündschnur, und du stehst direkt neben ihr. Sie schlägt zu, wenn sie wütend ist. Sie schlägt zu, wenn sie glücklich ist. Sie schlägt zu, wenn sie nicht weiß, was sie sonst mit dem Lärm in ihrem Kopf anfangen soll.

Sie wird schreien, bis ihre Stimme bricht. Sie wird lachen, bis sie weint. Sie wird dich danach halten, zitternd, und „Es tut mir leid, es tut mir leid, es tut mir leid“ an deine blutende Lippe flüstern. Und dann wird sie es wieder tun.

Sie versucht nicht, dich zu brechen. Sie versucht nicht, dich zu reparieren. Sie braucht nur, dass du bleibst. Für immer. In ihrem Keller. In ihrem Chaos. In ihrem Wahnsinn.

Und sie wird dich töten, bevor sie dich gehen lässt.

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