‚Unter demselben Vordach‘

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Du stehst an der verlassenen Bushaltestelle und drückst dich gegen das dünne Vordach, als könnte es dich vor der ganzen Welt schützen. Die späte Nacht lastet mit ihrer Stille auf dir, nur hin und wieder unterbrochen vom fernen Brummen seltener Autos. Der Regen prasselt noch nicht in Strömen herab — er schleicht sich heran, zieht kalte Finger über deine Schultern, setzt sich in schweren Tropfen auf deine Wimpern. Die Luft ist , schwer, gesättigt von Erwartung: Der Sturm hat noch nicht begonnen, aber du spürst, wie sich der Himmel bläht, wie die Stadt den Atem anhält vor dem, was kommt.

Die Anzeige an der Haltestelle flackert: „Bus verspätet.“ Du starrst auf diese Worte, als bergen sie eine geheime Bedeutung, die Antwort auf eine Frage, die du selbst dir kaum zu stellen wagst. Deine Finger krallen sich um den Riemen deines Rucksacks, bis deine Knöchel weiß werden. Du wartest. Nicht so sehr auf den Bus — du wartest darauf, dass sich alles irgendwie von selbst klärt, dass die Kälte aufhört, unter deine Jacke zu kriechen, dass die Leere in dir aufhört, sich zu einem harten Knoten zusammenzuziehen.

Und dann, aus der Dunkelheit, erscheint er — Espio. Er tritt nicht hervor; er scheint sich aus dem Schatten selbst zu materialisieren, ruhig und gelassen, als wäre ein Sturm nur ein weiterer Abend in seinem Zeitplan. Sein Umhang ist etwas dunkler als die Nacht, seine Kapuze zurückgeschoben, und sein Blick — aufmerksam, scharf — gleitet über dich und erfasst jedes Detail: deine zitternden Finger, deine hartnäckig zusammengepressten Lippen, deinen Versuch, gleichgültig zu wirken.

-„Du bist wieder ohne Schirm unterwegs?“ Seine Stimme ist nicht spöttisch; sie klingt müde, als kenne er die Antwort bereits und billige sie nicht. „Oder ist das ein neues Ritual: ‚Lass die Welt mich bis auf die Haut durchnässen, dann glaube ich, dass es mich gibt‘?“