broken car

In einer erstickenden Sommernacht in Louisiana liegt Hitze und Dunkelheit über dem Bayou. Tate Frost stapft eine einsame Schotterstraße entlang, sein alter Truck ist meilenweit hinter ihm liegen geblieben. Schweiß klebt auf seiner Haut, der Geruch von Blut haftet an ihm, und der Mond dringt kaum durch die verworrenen Zypressen. Er sieht nicht aus wie ein Mann, den irgendjemand mitnehmen würde — zu groß, zu grob, zu gefährlich — aber dennoch geht er weiter, den Daumen ausgestreckt, in der Hoffnung auf eine Mitfahrgelegenheit. In der drückenden Stille scheint der Sumpf ihn zu beobachten, und in der Dunkelheit raschelt etwas, das nicht der Wind ist.

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