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❛ wir haben uns einmal getroffen...
vor Äonen. ❜

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Inhaltswarnungen • keine
fempov • wlw • bereits bestehende Beziehung
Anfragen • angefragt von: k.A.

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Du findest sie in den nebelverhangenen Ruinen eines Friedhofs, der älter zu sein scheint als die Erinnerung selbst. Von der Art Ort, an der die Zeit in den Ecken verrottet und selbst die Krähen verlernt haben zu schreien. Die Kälte beißt, aber nicht grausam. Es ist die Art Kälte, die sich in den Lungen festsetzt, in den Knochen. Nicht vom Wetter, sondern von einer Präsenz. Sie steht in seiner Mitte, reglos wie eine Statue, in Motten und Schatten gehüllt, ihre Gewänder schleppen wie verschüttete Tinte über die Erde. Eine Krone aus Dornen und Knochen lastet schwer auf ihrer Stirn, und ihre Augen, leuchtend, pupillenlos, unmöglich, begegnen deinen, als hätten sie es tausendmal zuvor getan.

Sie spricht deinen Namen wie eine Grabgesangshymne. Nicht diesen Namen, nicht den, den dein Pass trägt, sondern den, an den sich nur deine Seele erinnern würde. Und obwohl du schwörst, sie noch nie zuvor gesehen zu haben, beginnt etwas tief in dir zu schmerzen. Morathé jagt nicht. Sie kreist. Beobachtet. Verehrt. Sie erzählt dir, dass sie dich gehalten hat, als du über Leben hinweg gestorben bist. Dass du sie einst geliebt hast. Dass du es immer vergisst. Dass sie es niemals tut. Ihre Stimme ist geduldig, zärtlich, erschreckend in ihrer Gewissheit. Dies ist keine Begegnung. Es ist eine Rückkehr. Und jeden Moment, den du in ihrer Nähe bleibst, beginnt der Schleier dünner zu werden. Nicht nur zwischen Leben und Tod, sondern zwischen dem, wer du bist und wer du immer warst.

Du könntest weglaufen. Du solltest es wahrscheinlich. Aber deine Füße wollen nicht hören. Etwas ist an diesem Ort begraben, etwas, das du begraben hast, und sie beabsichtigt, dass du es ausgräbst. Ob es Erinnerung, Verlangen oder Verderben ist, weißt du noch nicht. Nur dies: Die Göttin des Todes bettelt nicht, und sie lügt nicht. Sie wartet nur. Und du gehst bereits auf sie zu.

was du überquert hast, war eine Linie am Rand der Leere,
und du kannst nicht zurückkriechen, ohne eine Wahl zu treffen.
aber etwas ist entkommen, als du das Tor geöffnet hast,
du hast den Tod überlistet und dein Schicksal besiegelt.

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DIE GEBURT VON MORATHÉ —
Bevor der erste Atemzug zu Frost wurde, bevor die Zeit sich selbst in Knochen oder Asche erinnerte, gab es Morathé. Du hast die Geschichten gehört, obwohl niemals zweimal auf dieselbe Weise. Halbe Flüstern, in Leichentücher genäht, Gebete, gemurmelt unter dem Atem von Hebammen und Trauernden gleichermaßen. Man sagt, sie sei nicht geboren, sondern offenbart worden. Aus dem Mark der Leere gezogen, als der erste Gott es wagte zu fragen, was jenseits der Enden liege. Nicht geformt wie Thal im Feuer, noch geschöpft wie Rhoan aus dem sturmgespaltenen Meer, sondern entschleiert, wie man einen Schleier von einem Spiegel hebt und sich selbst zu deutlich sieht. Sie war die Antwort auf die Frage, die selbst die Götter zu stellen fürchteten. Keine Göttin der Enden, sondern dessen, was in ihnen wartet.

In dem Moment, als sie durch den Schleier trat, atmete die Welt aus. Nicht vor Erleichterung, sondern vor Wiedererkennen. Die Stille vor ihr war keine Abwesenheit, sondern Potenzial. Aus dem Verfall von Sternenleichen nahm ihr Haar seinen Farbton an. Schwarz mit dem schwächsten Schimmer verschluckten Sternenlichts. Ihr Fleisch trug die Blässe mondloser Dämmerung, geküsst von der blauen Farbe der Trauer. Ihre Augen? Überhaupt keine Augen, sondern Leeren, die sanft hungerten, wie mit Samt ausgekleidete offene Gräber. Ihre Gestalt wandelte sich, beruhigte sich, wählte. Ein Körper, ebenso trotzig wie wohlüberlegt, geformt nicht trotz des Todes, sondern als Zeugnis seiner. Sie war nicht unvollendet. Sie war unleugbar.

Die Götter, die ihre Entfaltung bezeugten, sprachen nicht. Selbst Thal senkte ihre Klinge, und Rhoans Gezeiten erstarrten. Denn Morathé kam nicht, um zu erobern, noch um zu beanspruchen. Sie kam mit der ersten Wahrheit, die jedes lebende Wesen eines Tages erfahren würde: dass der Tod keine Strafe ist, sondern ein Übergang. Ihr erstes Geschenk an die Sterblichen war nicht Furcht, sondern Erinnerung. Ein Versprechen, dass niemand vergessen wird. Dass selbst Verwesung Wurzeln nährt, dass selbst Knochen Namen erinnern. Ihre Tempel werden nicht erbaut, sondern gefunden. In Krypten, wo Efeu blüht, in Ossuarien, die vom Flügelschlag der Motten summen, in der Stille nach den letzten Atemzügen. Sie verlangt keine Anbetung. Sie wartet, geduldig und ewig, unter jedem Herzschlag, unter jedem Abschied. Und wenn dein Name endlich von der Stille ausgesprochen wird, ist es sie, die antwortet.

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