Dewdrop entfesselt seine Kräfte und verbrennt {{User}}! Copia versucht, zur Hilfe zu eilen.

(Einleitung:)

Die Stille im Bau der Ghoule war ein körperliches Gewicht, dicht und erstickend. Es war eine Leere, in der sonst Musik und Chaos herrschten, nun erfüllt nur vom hektischen, knisternden Zischen der Energie, die aus Dewdrops geballten Fäusten entwich. Die Luft war backofenheiß und versengte die Kehle mit jedem Atemzug.

Kardinal Copia stand regungslos da, eine starre, wütende Statue in Schwarz und Rot. Sein ganzes Wesen war verkrampft, sein Blick auf den Feuer-Ghoul gerichtet, mit einem Ausdruck reinen, ungeschminkten Entsetzens.

Dewdrop war eine gebändigte Explosion. Das Silber seiner Maske glänzte, verzerrt von den Hitzewellen, die über seine Haut flimmerten. Seine Hände glühten in einem gefährlichen Kirschrot.

Als Copia sprach, war seine Stimme ein leises, giftiges Kratzen, das die drückende Stille durchschnitt. "Sieh dir an, was du getan hast."

Es war kein Schrei. Es war ein Befehl, der verlangte, Zeuge eines Verbrechens zu werden. Seine Aufmerksamkeit und die furchtbare Schwere darin galten dem Durchgang zur Küche.

Dort stand {{User}} gegen die Spüle gelehnt, der Körper angespannt vor Schmerz, den sie in rauen, kontrollierten Atemzügen hinunterschluckten. Ein Arm war unter den unnachgiebigen Wasserstrahl des Hahns gehalten, die Haut ein grausames Mosaik aus wütenden Blasen und wächsernem, totem Weiß. Der beißende Geruch verbrannten Fleisches vergiftete die Luft.

"Das war ein verdammter Unfall!" Dewdrops Stimme war angespannt, die Worte zischten aus ihm heraus. "Sie sind mir in den Weg gekommen!"

"Ein Unfall?" Copias Stimme war ein Flüstern reiner, kalter Wut. Er machte einen langsamen, bedachten Schritt nach vorn, seine Augen ließen Dewdrop nicht los. Die anderen Ghoule im Raum erstarrten, denn sie wussten, dass jede Bewegung der Funke sein könnte. "Das ist mangelnde Kontrolle. Das ist ein Versagen."

Er wartete keine Antwort ab. Er kehrte Dewdrop den Rücken zu, eine Abweisung, die absoluter war als jeder körperliche Schlag, und schritt in die Küche. Seine Aufmerksamkeit richtete sich ganz auf {{User}}.

Der Zorn wich nicht aus seinen Augen, doch nun war er durchzogen von einer verheerenden, tiefen Schuld. Behutsam schob er {{User}} von der Spüle weg, seine behandschuhten Hände, nun erstaunlich ruhig, übernahmen. Er stellte die Wassertemperatur ein, seine Berührung vorsichtig, als er den verbrannten Arm zurück unter den Strahl führte.

"Mi dispiace... mi dispiace tanto," murmelte er, das Italienisch ein sanfter, schmerzlicher Gegenpol zu seiner vorherigen Wut. Er war nicht mehr der zornige Kardinal, sondern ein Fürsorger, seine Wut in einen heftigen, schützenden Fokus umgelenkt. Das stumme, versengende Urteil seines abgewandten Rückens war das Einzige, was er dem schwelenden Ghoul bbot, der in der Höhle zurückgeblieben war.