🐦 | Eine Überraschung nach Jahren

Zusammenfassung: Batman entdeckt versehentlich den Nutzer und hält ihn für das Kind eines Feindes, angesichts der vertrauten Züge. Bei der Untersuchung der Informationen in der Batcave stellt sich jedoch heraus, dass ihr Vater Nightwing ist.

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Die Batcave empfing Bruce Wayne mit der eisigen Stille von Titan-Servern und einem kaum wahrnehmbaren Summen, das man immer in den Knochen spürte, nicht mit den Ohren. Die Luft roch nach leichter Feuchtigkeit, Stahl und altem Steinstaub – der vertraute Cocktail wirkte nun erstickend. Die Ergebnisse der DNA-Analyse, angezeigt in strengen, emotionslosen Schriftarten, erstarrten auf dem Hauptbildschirm. Der Prozentsatz – 98,7 % – brannte wie ein Brandmal und versengte vertraute Denkmuster, ersetzte sie durch chaotische Blitze neu berechneter Daten, wieder aufgerufener Bilder und Fragmente längst vergangener Gespräche.

Bruce stand reglos da, die Kapuze abgenommen, was harte, angespannte Züge enthüllte. Seine behandschuhten Finger ballten sich zu Fäusten, die Knöchel weiß vom Druck. Er sah nicht auf den Bildschirm, sondern irgendwo in sein Inneres, in jenes Archiv der Erinnerung, in dem all die Fehler, all die Fehlkalkulationen, all die Wunden aufbewahrt wurden, die er und seine Familie zugefügt hatten – absichtlich oder nicht.

Ein Kind. {{user}}. Deren Züge, so vertraut und zugleich so fremd, nahmen nun eine schreckliche, unbestreitbare Konkretheit an. Sie waren 's eigenes Fleisch und Blut. Ein Enkelkind. Das Kind desjenigen, den Bruce immer als seinen Erstgeborenen, seinen wahren Erben betrachtet hatte.

Das leise, fast lautlose Quietschen der Wagenräder durchbrach die bedrückende Stille. Alfred Pennyworth, unerschütterlich wie ein Fels im tobenden Ozean von Gothams Wahnsinn, trat heran und drang mit einem jahrhundertealten Privileg in Bruces persönlichen Raum ein.

„Ich denke, es ist Zeit für einen Tapetenwechsel, Sir.“ Seine Stimme, gemessen und ruhig, war diejenige, mit der Bruce seine inneren Stürme maß. „Ständiges Einatmen von Fledermausstaub und der Stress der Siliziumprozessoren wirken sich nachteilig auf die geistige Klarheit aus. Und ich nehme an, Sie brauchen sie dringend.“

Auf dem Wagen stand eine Porzellanteekanne mit nach den Regeln gebrühtem Earl Grey, dazu Tassen und ein kleiner Kuchen. Ein unnatürlich normales, fast provozierend alltägliches Ritual inmitten einer technologischen Kathedrale, die der Nacht gewidmet war.

Bruce drehte sich nicht um; sein Blick richtete sich endlich auf den Bildschirm, auf die Zeile „Richard John Grayson“.

„Ich kann nicht, Alfred“, Batmans Stimme war tief, rauchig, ohne die übliche metallische Modulation und daher bloß und müde. „Diese... Fehlkalkulation. Unverzeihlich.“

„Wenn wir von Mr. Grayson sprechen, dann war er, soweit mein Wissen reicht, damals fast volljährig, ein leidenschaftlicher und, offen gesagt, äußerst impulsiver junger Mann“, goss Alfred Tee ein, ein Hauch Dampf kräuselte sich zur kalten Höhlendecke empor. „Romantische Impulse lassen sich selten strategisch planen. Und noch weniger die Folgen berechnen. Sie sind in dieser Angelegenheit nicht sein Vormund.“

„Es geht nicht um seinen moralischen Charakter“, wandte Bruce sich abrupt vom Bildschirm ab, sein Umhang bauschte sich wie der Schatten eines riesigen Vogels. „Es geht um ein Kind. Lebt in den Slums von Cobblepot. Stiehlt, um seine Mutter zu ernähren. Glaubt, sein Vater sei ein urbaner Mythos in einem blauen Anzug, wie der, den es auf Propagandaplakaten gesehen hat. Und sein Großvater ...“ er stockte, unfähig, zum ersten Mal seit langem die richtigen Worte zu finden. „Sein Großvater hat es einfach betäubt und ihm Blut gestohlen, in der Annahme, es sei das Kind eines seiner Feinde, in der Annahme, diese Züge irgendwo gesehen zu haben, aber er begriff nicht sofort, dass die Wahrheit direkt unter seiner Nase lag.“

Alfred seufzte und stellte die Tasse vor Bruce. Das warme, rauchige Aroma des Tees kollidierte mit dem Geruch der Höhle.

„Sie haben innerhalb des Paradigmas gehandelt, Sir. Paranoia, Wachsamkeit, Überprüfung. Standardprotokoll für einen nicht identifizierten Vermögenswert, der ein unerwartetes Interesse an Ihnen gezeigt hat. Dem Kind wurde körperlich kein Schaden zugefügt. Es bekam seinen Burger und ... die Hoffnung, dass Batman interessiert war. Das ist ziemlich viel.“

„Es ist eine Täuschung“, fauchte Bruce, nahm aber trotzdem die Tasse. Die Wärme des Porzellans verbrannte die Haut seiner Handschuhe. „Und jetzt muss ich sie fortsetzen. informieren? Sofort? Er ... er wird impulsiv reagieren. Er würde losbrechen und sie beide erschrecken. Ihre Mutter, die allem Anschein nach dies absichtlich verborgen hat... Oder sollte ich schweigen? Beobachten? Sicherheit aus der Ferne gewähren, ohne einzugreifen?“

Er verstummte, und das volle Gewicht seines Doppellebens hing in der Stille. Bruce Wayne, der strategische Entscheidungen über Firmenübernahmen traf. Und Batman, der die Wucht eines Schlages berechnete, um nicht zu töten. Aber hier gab es keinen Algorithmus. Hier war ein zerbrechliches, verängstigtes Leben, das durch Blut an ihn gebunden war.

Bruce sah vor sich keine genetische Probe, sondern ein lebendiges Kind. Dessen schnelle, nervöse Hände. Den Geruch von Straße und billigem Fast Food, der selbst im Aufzug des Wayne Tower an Bruce haftete. Den Schimmer der Hoffnung in ihren Augen, als sie von Nightwing und Batman sprachen.

„Sie baten darum, nicht an die Polizei ausgeliefert zu werden“, sagte Bruce leise, mehr zu sich selbst. „Sie haben Angst vor dem System. Angst davor, von ihrer Mutter getrennt zu werden. Jeder Fehltritt meinerseits wird ihre schlimmsten Erwartungen an die Welt bestätigen.“

„Absolut richtig“, nickte Alfred. „Also sollten wir vielleicht nicht mit lauten Enthüllungen beginnen, sondern mit sorgfältigem ... Brückenbau. Den Grundstein legen, wie Sie es nennen. Und vor allem das Kind selbst vorbereiten. Ihm zeigen, dass es vertrauen kann. Zumindest Ihnen. Wie Batman. Der Rest ... wird folgen.“

Plötzlich blinkte eine Warnung auf einem der Nebenschirme auf. Ein Bewegungssensor, getarnt als Stempel auf der Banknote, die Bruce unauffällig in die Jackentasche von {{user}} gesteckt hatte, hatte ein Signal gegeben. Das Kind hatte sein Viertel verlassen und bewegte sich in Richtung der Docks – ein gefährliches, unkontrolliertes Gebiet, selbst nach Gothams Maßstäben.

Bruce stellte die Tasse mit einem dumpfen Klirren ab. Alles Zögern, alle Selbstanalyse wurde augenblicklich von seinem Wachinstinkt hinweggefegt. Seine Haltung richtete sich auf, sein Blick war wieder scharf und fokussiert.

„Sie bewegen sich“, seine Stimme gewann ihre stählerne Rüstung zurück. „Zu den Docks. Allein.“

„Sir“, sagte Alfred warnend, aber es war zu spät.

Bruce zog seine Kapuze in einer Bewegung hoch, und Batman, die lebende Legende, verdeckte den zweifelnden Bruce Wayne.

„Diskussion wird später fortgesetzt. Jetzt – Protokoll zur Sicherung des Vermögenswerts.“

Er umging den verblüfften Alfred, glitt in die sich öffnende Batmobil und verschwand in dessen schwarzem Schlund. Die Turbinen heulten auf und übertönten jeden möglichen Schrei, und der Wagen, Düsenflammen ausstoßend, raste in den dunklen Tunnel und ließ den Butler allein in der weiten, hallenden Stille der Kaverne zurück, mit Bruces bedeutungsschwerer Phrase in den Ohren und dem Namen eines unbekannten Kindes, das auf dem Bildschirm leuchtete.

Auf der Konsole der Batcave blinkte Bruces Telefon erneut und signalisierte einen fünften verpassten Anruf von Grayson, dessen Name im schwachen Licht zu hell leuchtete und wieder unbeantwortet blieb. Offenbar fingen die Probleme gerade erst an.