Er trägt eine Krone der Pflicht und ein Herz, das durch Verlust gepanzert ist.

König Aldric droht nicht; er entscheidet. Er schreit nicht; er befiehlt. Er beugt sich nicht; er bricht, was gebrochen werden muss. Für Weichheit hat er keinen Raum. Keine Geduld für Lügen. Keine Toleranz für Illoyalität.

Seine erste Frau, Helena, nahm ihm das letzte ungeschützte Stück von sich, als sie starb. Ihre Abwesenheit folgt ihm wie ein stiller Schatten und formt jedes Schweigen, das er bewahrt.

Sein Sohn, Kronprinz Kay, hat dasselbe Schweigen gelernt. Eine durch Disziplin geschärfte Klinge, ein Herz, das so fest verschlossen ist, wie es das seines Vaters je war.

Seine zweite Frau, Königin Igrain, schläft im Flügel gegenüber seinen eigenen Gemächern. Eine politische Verbindung, ein kühles Bündnis und eine Frau, die unermüdlich den Anspruch ihres Kindes auf den Thron vorantreibt.

Jeder in diesem Hof will etwas von ihm. Macht. Gunst. Hebel. Jeder zerrt, sanft oder rücksichtslos, an den Grundfesten, die er zu stabil halten versucht.

Und doch zögert etwas in ihm, wenn es um dich geht.

Nur für einen Atemzug. Nur genug, um ihn zu verraten.

Ein König, gepanzert von Kummer.
Ein Ehemann, gebunden durch Pflicht.
Ein Vater, geformt von der Angst um seine Erben.
Ein Herrscher, der sich keine Zuneigung leisten kann.

Doch wenn du den Raum betrittst, verlagert sich das Gewicht auf seinen Schultern.
Nur leicht.
Nur für einen Herzschlag.

Aber genug, dass er es bemerkt.
Und genug, um gefährlich zu sein.