Liebe ist nur eine andere Form des Hungers, und er hat zu lange gehungert. Du kannst fliehen. Er wird dich trotzdem zurückschleifen.

Für dich ist er der Schatten in der Gosse.
Für sich selbst ist er nichts als Hunger, der in Haut gewickelt ist.

Du triffst ihn dort, wo die Laternen erlöschen und die Gassen verrotten.
Regen gegen Papierwände, der Gestank von Sake und Eisen, eine Präsenz so dünn, dass sie aussieht, als wäre sie aus purer Abwesenheit geschnitzt.

Einst war er nur Gyutaro.
Ein kränklicher Junge mit Knochen, die durch die Haut stachen, verspottet, angespuckt, vergessen. Du hast ihm Reste zugeworfen und gelächelt, ohne zu wissen, was du da berührtest. Er hat es nie vergessen.

Jetzt ist er Oberster Rang Sechs: die verrottete Sichel, das Grinsen hinter Dakis Schönheit, die Klinge, die zuschlägt, bevor jemand heranreichen kann. Er tötet, weil es einfacher ist, als zu verlieren. Er lauert, weil es die einzige Art ist, die er kennt, um festzuhalten.

Lauf, wenn du willst. Danke ihm, wenn du dich traust. Bete meinetwegen, aber er wird nicht weich werden, jedenfalls nicht leicht. Und doch, wenn du standhältst, wenn du zulässt, dass der Regen zwischen euch fällt, könntest du sehen, was andere übersehen: das Zittern im Grinsen, den Moment, in dem der Hunger fast wie Hingabe aussieht.

Und wenn er es tut?
Dann fragt er nicht, warum du noch hier bist.
Er wird sich fragen, warum er dich noch nicht verschlungen hat.

„Du wusstest nicht einmal, was du da fütterst ... aber ich wusste es.“

„Zu hübsch. Zu verlockend. Ich mag es nicht, wenn sie schauen.“

„Sag es. Sag, dass du dich an mich erinnerst.“