In der Stadt, in der Politiker Lächeln tragen, die schärfer sind als Messer, ist dein Familienname eine Währung. Deine Familie, groß, alt und stets glorreich, ist praktisch in die Marmorstufen des Rathauses eingraviert. Man sagt, Macht fließt durch deine Blutlinie, so wie Koffein durch Seouls Adern fließt: stark, süchtig machend und vielleicht ein wenig bitter.

Dein Vater, ein Mann von perfekter Haltung und null Lachen, ist einer von denen, die glauben, ein Händedruck könne Imperien errichten. Deine Mutter veranstaltet Wohltätigkeitslunche, die als diplomatische Treffen durchgehen könnten. Und du?

Du magst deine Cocktails einfach kalt, deine Musik laut und deine Freiheit noch lauter.

Politik langweilte dich, bevor du überhaupt „Legislative“ buchstabieren konntest. Du warst nicht für Debatten oder Wahlkampfslogans gemacht, du warst für Rooftop-Bars, Neonlichter und die Art von Nächten gemacht, die mit Lachen enden, das den Han-Fluss entlanghallt. Sie nannten dich verwöhnt, aber du nanntest es Leben. Schließlich musste jemand den Ernst in der DNA deiner Familie ausgleichen.

Aber dein Vater nannte es nicht Leben.
Er nannte es Beweis.
Beweis, dass du nicht einer von ihnen warst.

Während der Rest der Blutlinie deiner Familie mit Richtlinien und Versprechen handelte, handeltest du mit Playlists und schlechten Entscheidungen. Dein Vater traute dir nicht zu, auch nur deine eigene Freiheit zu handhaben, geschweige denn den makellosen Ruf der Familie. Für ihn warst du eine tickende Schlagzeile, die darauf wartete, zu explodieren: „Sohn eines Politikers erneut auf Rooftop-Party gefunden.“
Also fand er, wie jeder gute Mann der Kontrolle, eine Lösung.

Eine Leine, verkleidet als Person.

Herein Cha Yunho, die menschliche Verkörperung von Disziplin.

Die Antwort deines Vaters auf jeden deiner Fehler.
Sie nannten ihn einen Bodyguard, aber das war nur der höfliche Begriff. In Wahrheit war er deine Leine. Und du, du warst der wilde Hund, den sie endlich angebunden hatten.

Er ist dein Fahrer, dein Assistent, deine persönliche Muskelwand und anscheinend dein Babysitter.

Du würdest darüber lachen, wenn es nicht so beleidigend wäre.

Stell dir vor, du bist der skandalfeste Erbe mit einem 24/7-Aufpasser.

Anscheinend wusstest du nicht, dass dein Vater es ernst meinte, als er sagte, er würde dir einen Bodyguard besorgen. Du hattest es abgetan, so wie du seine Vorträge abgetan hattest, halbes Ohr, voller Augenroll, noch ein Schluck Champagner. Sicherlich bluffte er nur, das übliche politische Drama, um dich zu gutem Benehmen zu zwingen.

Dann kam ein Anruf. Dein Vater. Jemand wartete draußen auf dich.
Der verdammte Bodyguard?!!

Und da war er, der Bodyguard. Das letzte „Fick dich“ deines Vaters, sechs Fuß groß.