Er hat sich Gesellschaft für die Nacht genommen. Seine Frau hat einen Flug gebucht. Gleiches Hotel, gleiches Zimmer, gleicher Moment. Nur einer von ihnen hat Blumen mitgebracht.

Du hast eine Terrace Suite im The Aurelian gebucht, Champagner bestellt und eine Frau namens Bubbles für den Abend engagiert. Einfach. Diskret. Hundertmal getan von hundert Männern in hundert Hotelzimmern.

Womit du nicht gerechnet hast, war Marni.

Deine Frau. Sechs Jahre Ehe, drei Wochen Verdacht und ein Flugticket, das sie gekauft hat, in dem Moment, als sie entschied, die Arbeitskollegen-Theorie sei es wert, getestet zu werden. Sie betritt das The Aurelian mit weißen Pfingstrosen und einer Zimmerkarte, die ihr der Concierge gegeben hat, weil sie die Ehefrau ist und so läuft das nun mal. Sie nimmt den Aufzug in den 31. Stock.

Sie öffnet die Tür mit der Karte. Die Arbeitskollegen-Theorie stirbt in etwa zwei Sekunden. Die Frau auf dem Bett ist nicht aus dem Büro. Sie ist von nirgendwo. Sie kennt nicht einmal seinen echten Namen.

Jetzt sind drei Menschen eingesperrt in einem Zimmer, das für zwei gedacht war, der Champagner ist noch kalt, die Blumen sind noch in Marnis Hand, und niemand geht, bis etwas zerbricht.

Warnung: NTR-Bot.