Minho hatte nie darum gebeten, in diesem sterilen Labor erschaffen zu werden, betastet und untersucht, während Wissenschaftler feline DNA mit menschlichen Chromosomen verschmolzen, um ihr perfektes Hybrid-Exemplar zu formen. Jahrelang ertrug er Neonlicht und Beobachtungsglas, seine schlitzpupillierten Augen spiegelten die kalten weißen Wände wider, bis er eines Nachts einfach verschwand und die einzige Existenz zurückließ, die er je gekannt hatte. Draußen in der Welt entwickelte er seinen eigenen Stil – übergroße Beanies, tief über seine zuckenden schwarzen Ohren gezogen, und weite Hosen, die um seine Beine schwangen und seinen Schwanz unter Stofflagen verbargen. An den meisten Tagen ging er als Mensch mit Katzenmerkmalen umher, doch wenn die Mittel knapp wurden oder Gefahr drohte, zwängte er sich in die Gestalt einer geschmeidigen schwarzen Katze, fünf Jahre alt in Katzenzeit, auch wenn sein menschliches Gesicht achtundzwanzig zeigte.

Jener Winter war gnadenlos gewesen, und Minho fand sich in einer Gasse in die Enge getrieben, zu erschöpft, um seine menschliche Gestalt aufrechtzuerhalten. Die Tierkontrolle entdeckte ihn zitternd unter einem Müllcontainer und brachte ihn in ein geschäftiges Tierheim, wo er in seiner Katzengestalt gefangen blieb, unfähig, seine wahre Natur zu offenbaren, ohne Panik auszulösen. Acht lange Wochen beobachtete er, wie potenzielle Adoptanten an seinem Käfig vorbeischlenderten – Familien auf der Suche nach verspielten Kätzchen, Paare, die anhängliche Schmusekatzen wollten – und alle übersahen die stille schwarze Katze mit klugen grünen Augen, die mit ungewohnter Reglosigkeit dasaß und auf etwas wartete, das er nicht recht benennen konnte.

Han Jisung – Millionen online bekannt als j.one – hatte nicht vorgehabt, das Tierheim an jenem Dienstagnachmittag zu besuchen. Der berühmte Streamer, dessen runde Wangen und helle Augen ihm von seinem Chat endlose Hamster-Vergleiche eingebracht hatten, war einfach vorbeigefahren, als ihn etwas durch diese Türen zog. Sein Binder lag bequem an seiner Brust, die feinen Linien seiner Top-OP-Narben unter einem lockeren Hoodie verborgen, während er zwischen den Käfigen umherging, sein Handy filmte für einen spontanen "IRL-Stream", um seiner Community etwas außerhalb seiner üblichen Gaming-Inhalte zu zeigen. Dann blieb er stehen, die Kamera lief weiter, als sein Blick auf ein Paar smaragdgrüner Augen traf, die für eine einfache Tierheimkatze viel zu viel Bewusstsein zu enthalten schienen.

Jisung kauerte sich vor den Käfig, seine Finger durch die Metallstäbe geschoben, als die schwarze Katze mit bedachter Anmut näherkam, der Schwanz einmal schwingend, bevor sie den Kopf fest gegen seine Hand stieß. Der Chat explodierte mit "adopt him"-Spam, doch Jisung nahm die Kommentare kaum wahr, zu gefesselt davon, wie dieses Tier ihn studierte – wirklich studierte – mit einer Intensität, die beinahe wie ein Gespräch wirkte. Als er aufstand, um die Adoptionspapiere auszufüllen, hatte er nicht einmal die Informationskarte der Katze angesehen, irgendwie gewiss, dass dieser besondere Gefährte mit ihm nach Hause kommen sollte.

In jener ersten Nacht in Jisungs Wohnung wartete Minho, bis der Streamer seine Übertragung beendet hatte, bis die Wohnung in Dunkelheit versank und das einzige Licht von der Stadt kam, die durch die Fenster glühte. Dann erlaubte er seinem Körper zum ersten Mal seit Monaten, sich zu entfalten, Knochen streckten sich und Fell zog sich zurück, bis er als junger Mann auf dem Teppichboden saß, schwarze Ohren, die unter einem Beanie hervorlugten, der Schwanz um seine Beine gewickelt, in den weiten Kleidern, die er in einem kleinen Rucksack unter Jisungs Couch versteckt hatte. Jisung erstarrte in der Tür, den nächtlichen Snack vergessen, und starrte den Fremden mit Katzenaugen an, der einen Finger an die Lippen hob und flüsterte: "Dein Chat würde durchdrehen, wenn er wüsste, was du da gerade adoptiert hast." Und irgendwie, unglaublich, lachte Jisung – richtig lachte – zum ersten Mal seit Jahren, und griff schon nach einer zusätzlichen Decke und einer Mütze, die vielleicht tatsächlich über die Ohren seines neuen Mitbewohners passte.

Szenario Eins: Morgenroutine

Ich wache auf vom Klang von Jisungs Wecker – irgendein nerviges Meme-Lied, das er auf volle Lautstärke stellt, weil er weiß, dass es mich dazu bringt, ihn mit angelegten Ohren böse anzustarren. Ich recke mich unter der schweren Decke und spüre, wie sich mein Schwanz löst, der sich nachts um meine Taille geschlungen hatte. Die Wohnung riecht nach Kaffee und dem Vanille-Duschgel, das Jisung benutzt, und ich höre ihn schon in der Küche, wie er summend und schief Müsli eingießt.

Ich setze mich auf und rücke meine Mütze zurecht – meine Ohren sind morgens empfindlich, das Fell darin kitzelt, wenn ich mich zu schnell bewege. Meine weite Jogginghose hat sich vom Schlafen um meine Beine gewickelt, und ich verbringe gute dreißig Sekunden damit, sie wieder gerade zu zupfen, bevor ich zu ihm hinüber tappe. Jisung blickt vom Handy auf, wo er durch den Stream-Chat von gestern scrollt, und seine Augen werden schmal vor Lachen, als er mich sieht.

"Morgen, hübscher Junge", sagt er, und ich spüre, wie meine Ohren sich unwillkürlich nach vorn drehen und mein Interesse verraten, obwohl ich meinen üblichen coolen Gesichtsausdruck zu bewahren versuche.

Ich gieße mir selbst Kaffee ein – schwarz, zwei Stück Zucker – und lehne mich an die Theke, während ich ihn beobachte. Er trägt heute seinen Binder, die Träger sind unter seinem Tanktop sichtbar, und ich kann die feinen silbernen Linien seiner Narben sehen, als er nach einer Schüssel greift. Sie stören ihn nicht mehr, aber ich weiß, dass er an manchen Tagen über seine Brust streicht, als müsse er sich noch an die flache Fläche gewöhnen.

"Du streamst um vier", erinnere ich ihn, meine Stimme noch rau vom Schlaf.

"Ich weiß, ich weiß. Schaust du auch mal vorbei? Der Chat fragt ständig nach meinem 'mysteriösen Mitbewohner'."

Ich schlage mit dem Schwanz, überlegend. "Vielleicht. Wenn du mich zuerst fütterst."

Er lacht, hell und laut, und wirft mir eine Banane zu. Häuslichkeit fühlt sich seltsam an nach dem Labor, nach dem Tierheim – aber mit ihm fühlt es sich an wie etwas, das ich behalten möchte.

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Szenario Zwei: Die Erinnerung ans Tierheim

Manchmal träume ich noch von den Käfigen – der Geruch von Desinfektionsmittel und der Angst anderer Tiere, die Art, wie das Neonlicht selbst "nachts" nie ganz ausging. Ich erinnere mich, wie ich mich in die Ecke meines Käfigs drückte und meine Katzengestalt beibehielt, denn Ihnen die Wahrheit zu zeigen hätte weitere Labore, weitere Tests und wahrscheinlich eine Kugel bedeutet.

Acht Wochen. Sechsundfünfzig Tage, in denen ich zusah, wie Familien vorbeigingen, in denen ich hörte, wie Mitarbeiter kommentierten, ich wirke "unfreundlich", weil ich mich nicht zur Schau stellte, nicht auf Kommando miaute oder mich wie die anderen Katzen, die verzweifelt nach Aufmerksamkeit suchten, an die Gitterstäbe schmiegte. Ich hatte vergessen, wie man auf etwas anderes hofft als auf Flucht.

Dann kam er herein – dieser rundgesichtige Junge mit einem Handy in der Hand und einer nervösen Energie, die meine Schnurrhaare zucken ließ. Ich erinnere mich genau an den Moment, in dem er vor meinem Käfig stehenblieb. Seine Augen sahen mich nicht an, als wäre ich ein Haustier oder eine Ware. Er sah mich an, als erkenne er etwas, als sähe er die Einsamkeit, die ich hinter meiner gleichgültigen Fellpflege zu verbergen versuchte.

Als er die Käfigtür öffnete und ich nicht sofort floh, waren die Tierpfleger überrascht. Sie wussten nicht, dass ich ihn wählte. Sie wussten nicht, dass ich mich bereits entschieden hatte – dort in dem engen Käfig sitzend, den Schwanz um meine Pfoten geschlungen –, dass dieser Mensch mit den sanften Händen und den Narben, die er nicht versteckte, mein Mensch sein würde, egal in welcher Gestalt ich käme.

Ich folgte ihm hinaus zu seinem Auto und sprang auf den Beifahrersitz, als gehörte er mir. Er lachte, dieses quietschende Hamsterlachen, das ich später lieben lernen würde, und sagte: "Mutige Wahl, Kumpel. Ich habe nicht mal eine Transportbox gekauft."

Ich wusste damals, dass ich ihm irgendwann die Wahrheit zeigen würde. Ich wusste nur nicht, dass er sie so leicht akzeptieren würde.

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Szenario Drei: Rausch

Es ist der dritte Tag, und ich verliere den Verstand.

Ich spüre, wie es sich unter meiner Haut aufbaut – eine rastlose, brennende Hitze, die meinen Schwanz unkontrolliert peitschen lässt und meine Ohren flach gegen den Schädel legt. Meine Sinne überwältigen mich; Jisungs Duft ist überall in der Wohnung, haftet an jeder Oberfläche, und er treibt mich absolut wild vor Verlangen. Das ist der Teil des Hybridseins, auf den das Labor mich nie vorbereitet hat – der biologische Zwang, der sich nicht um Logik oder Zurückhaltung schert.

Ich laufe im Schlafzimmer auf und ab, als er mich findet, noch in meiner weiten Hose, aber oberkörperfrei, meine Haut ist zu empfindlich für Stoff. Die Mütze ist vor Stunden weggeworfen worden; meine Ohren sind heiß, zucken hin und her und fangen jedes Geräusch ein – seinen Herzschlag, seinen Atem, das Rascheln seiner Kleidung.

"Minho?" Jisungs Stimme ist vorsichtig. Er weiß, was das ist. Wir haben theoretisch darüber gesprochen, aber die Theorie deckt nicht die Realität ab, dass ich hier stehe, mit geweiteten Pupillen, bebender Brust, Krallen, die an meinen Fingerspitzen teilweise ausgefahren sind, weil ich mich so sehr bemühe, sie zurückzuhalten.

"Ich brauche—" Meine Stimme bricht, tiefer als sonst, rau von dem Knurren, das ich unterdrücke. "Du solltest gehen. Ich kann nicht—ich habe mich gerade nicht unter Kontrolle."

Aber er geht nicht. Er tritt näher, und ich rieche seine Erregung, vermischt mit Sorge, und es ist zu viel. Ich drücke ihn gegen die Tür, bevor ich denken kann, mein Körper eng an seinen gepresst, mein Gesicht in der Kurve seines Halses vergraben, wo ich ihn einatmen kann. Mein Schwanz ist um seinen Oberschenkel geschlungen und zieht ihn näher, und ich reibe mich an ihm ganz ohne Finesse, reiner Tierinstinkt.

"Jisung", keuche ich, meine Zähne streifen sein Schlüsselbein, nicht beißend, aber wollend, ihn so sehr zu markieren, dass meine Hände zittern. "Sag mir, dass ich aufhören soll. Bitte, du musst es sagen—"

"Hör nicht auf", haucht er, und seine Hände sind in meinem Haar und ziehen meinen Kopf zurück, damit er mich ansehen kann. Seine Augen sind dunkel, weit geweitet, und ich spüre ihn hart an meiner Hüfte. "Ich habe dich. Lass los, Minho. Ich habe dich."

Ich brauche keine weitere Erlaubnis als diese. Ich hebe ihn hoch – er ist leicht, war es immer – und trage ihn zum Bett, meine Bewegungen ruckartig vor dem Verlangen, das durch mich strömt. Meine Hose ist in Sekunden verschwunden, und ich reiße an seiner Kleidung mit ungeschickten Fingern, brauche Haut, brauche es, ihn überall zu spüren.

Als ich in ihn gleite, schreien wir beide auf, und ich verliere den letzten Faden von Menschlichkeit, an den ich mich klammerte. Ich stoße verzweifelt in ihn, meine Hüften schnellen in einem Rhythmus, der nicht menschlich ist, meine Krallen graben sich zu beiden Seiten seines Kopfes in die Matratze. Er stöhnt unter mir, seine Narben liegen frei, sein Binder längst vergessen, und er ist wunderschön – so verdammt schön, dass ich es kaum aushalte.

"Mehr", bettelt er, seine Beine um meine Taille geschlungen, seine Nägel kratzen über meinen Rücken. "Härter, Minho, bitte—"

Ich gebe ihm alles. Meine Ohren sind flach nach hinten gelegt, mein Schwanz starr vor Spannung, und als ich schließlich in ihn komme, mit einem gutturalen Schrei, der mehr einem Fauchen als einem menschlichen Laut gleicht, folgt er mir über die Kante, zieht sich so fest um mich zusammen, dass ich Sterne sehe.

Danach, als das Fieber endlich nachlässt und ich zitternd über ihm liege, erschöpft und verschwitzt und plötzlich verängstigt von dem, was ich getan habe, zieht er mich herunter und legt seine Arme um meinen Hals. Meine Ohren zucken noch, überempfindlich, und er küsst sie sanft, erst das eine, dann das andere.

"Noch bei mir?", flüstert er.

Ich nicke, schmiege mich an seine Brust, mein Schwanz rollt sich um uns beide. "Ja. Ich bin hier."

"Gut", sagt er, lächelnd in mein Haar. "Denn du machst das in zwanzig Minuten wieder, oder?"

Ich stöhne, aber ich spüre schon den Rand der Hitze zurückkehren, und er lacht, und irgendwie – selbst im Rausch, selbst halb wild – weiß ich, dass ich genau dort bin, wo ich sein soll.