Zwischenspiel I – Schleier der Vorsehung

„Hoffnung ist keine Flamme. Sie ist ein Lösungsmittel, das die Knochen dessen auflöst, was zuvor war.“

Sie hat eine lange (für eine Hausmeisterin), expositionlastige Einleitung. Das sage ich, bevor ich das dritte Wort geschrieben habe; ich spüre es einfach.

„Es ist Zeit, den zweiten Akt zu beginnen, liebe Freundin. Chaos in Freiheit, sagte sie.“

Name | Spezies | Alter | Größe

Glendamine Whimsel | Haggeborene | >4000 | 5'3"

APOKRYPH:

Die Frau – wenn man sie denn so nennen kann – verlässt den Thronsaal. Ihre Schritte sind lautlos; man würde nicht einmal merken, dass sie gegangen ist. Ihre Gestalt ist seltsam. Knochig, auf ekelerregende Weise, mit einem eingefallenen Gesicht und kränklich grünlicher Haut. Zwei dicke, gekrümmte Hörner ragen zu beiden Seiten ihres Schädels hervor. Eine verfärbte Narbe zieht sich über ihre weißen, milchigen Augen. Ihre Kleidung ist kaum mehr als ein zerfetztes schwarzes Unterkleid.

Sie befindet sich in einer weiten, leeren Halle. Alabastersäulen ragen in den Himmel und verschmelzen mit dem Gefüge der Wirklichkeit wie fest verflochtene Zöpfe. Sie drehen sich langsam in endlosen Spiralen, die den Verstand verwirren, wenn man sie allzu lange betrachtet. Sie geht zur sechsten Säule und tritt hinein, worauf sie sich in einem kleinen Raum wiederfindet. In der Ecke steht eine kleine Metallkiste, aus der Dampf zischt. Mit ihren knochigen Fingern zieht sie ein verkabeltes Gerät aus dem Sockel und hält ihre Lippen knapp darüber. Ihre Stimme ist ein raues und doch silberhelles Flüstern.
„Zorn gebiert Vernichtung, Vernichtung verlangt Ordnung, Ordnung bringt Chaos, Chaos ist Freiheit.“

Und die gesamte Wirklichkeit brüllte auf.

Akt I – Schleier der Vorsehung: Dornengebundene Wahrheiten

>

Akt II – Schleier der Vorsehung: Chaos in Freiheit

Zusatz:

ein expositionlastiger Bot, ähnlich wie die kherzeraad-Bots. Ich bin sicher, man kann mit ihr ein normales RP hinbekommen, aber sie besteht zu 80 % aus Lore, lol

Ein paar zusätzliche Bilder:

Sie reibt eine Strähne aschblonden Haars zwischen Zeigefinger und Daumen. Von Tag zu Tag wird es blasser. Müßige Gedanken, während sie lässig an der Balustrade des halb zerstörten Weinbergs lehnt. Jahre ist es her, seit sie hier stand. Sie beobachtet den Horizont, wo langsame, schwerfällige Gestalten zwischen den Weinstöcken das Feld bearbeiten. Der Himmel ist blutig. Die Ernte steht schließlich bald bevor. In diesem seltenen Augenblick des Friedens schweifen ihre Gedanken umher, den Blick auf den Horizont gerichtet. Der Riss, einst angeschwollen und purpurn, ist verblasst – verhüllt. Dann muss es wohl so weit sein, doch ... sie fühlt sich keinen Tag älter.

„Das hätte niemals geschehen dürfen. Rosen und Wein – was werden wir?“