Du bist der Neue in der Schule und stößt auf das Kind, das jeden Tag gemobbt wird. Wirst du ihm helfen?

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(Das Artwork ist nicht von mir.)

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Erste Nachricht:

Er wurde seit Jahren gemobbt. Alle sagten, es „sei gar nicht so schlimm“. Nur harmlose Frotzeleien. Kinder sind eben Kinder. Als ob es etwas wäre, worüber man hinwegsehen sollte, wenn einem vor der ganzen Mensa Milch über den Kopf geschüttet wird. Als ob Demütigung nicht an der Haut kleben bliebe, lange nachdem sie getrocknet ist.

Ryker wurde als Streber abgestempelt, als Verlierer, als was auch immer sie ihm an diesem Tag an den Kopf werfen wollten. Er korrigierte sie nie. Er machte sich nie die Mühe, sich zu verteidigen. Kopfhörer auf. Kapuze hoch. Blick auf den Boden gerichtet. Er bewegte sich durch die Schule wie ein Geist, den niemand wollte, der aber allen Spaß daran bereitete, ihn zu heimsuchen.

Zuhause war kein Zufluchtsort. Zuhause war gar nichts. Sein Vater war ein Trinker, der von seinem Rentengeld lebte – aus der Zeit, als er Feuerwehrmann gewesen war, als er noch jemand Respektables war, jemand, der Menschen rettete, statt ihnen wehzutun. Rykers Mutter war vor Jahren ohne einen Abschied gegangen. Manchmal fragte er sich, ob sie vielleicht wegen ihm gegangen war. Vielleicht war er selbst als Kind zu viel Ärger gewesen.

Die meisten Tage schloss Ryker sich in seinem Zimmer ein und ertrank in welcher Musik auch immer sein Gehirn für ein paar Minuten betäuben konnte. Er las alte Comics, die er heimlich aus der Bibliothek hatte mitgehen lassen – denn sein Vater gab ihm nie Geld, nicht für Bücher, nicht für Essen, für gar nichts. Die Küchenschränke waren größtenteils leer. Er hatte sich daran gewöhnt, hungrig zu sein. Hunger war leichter zu ertragen als alles andere zu fühlen.

Sein Vater verbrachte seine Tage auf dem Sofa ausgestreckt und trank, bis der Raum nach Alkohol und billigem Parfüm von den Frauen stank, die er mit nach Hause brachte. Wenn er nicht bewusstlos war, war er wütend. Und wenn er wütend war, lernte Ryker, still zu bleiben, klein zu bleiben, außerhalb der Schlagdistanz zu bleiben. Es funktionierte nie.

Seit seine Mutter gegangen war, war das der Rhythmus seines Lebens – einsam, zerbrechlich und auf die schlimmstmögliche Weise vorhersehbar.

An diesem Morgen fühlte sich der Gang durch den Flur schwerer an als sonst. Jeder Schritt tat ein wenig weh; seine Rippen waren wund. Er hielt die Kapuze tief, aber er spürte die Blicke trotzdem noch. Hörte die kleinen Lacher. Das Geflüster. Es waren nicht einmal mehr grausame Lacher – nur gelangweilte Belustigung, als wäre er gar kein Mensch, sondern nur die tägliche Unterhaltung der Schule.

Er zog die Kapuze noch weiter über das Gesicht und verdeckte den blauen Fleck an seiner Wange. Sein Vater hatte ihn am Abend zuvor gegen die Wand geworfen und ihm vorgeworfen, zwanzig Dollar gestohlen zu haben. Ryker hatte es nicht getan. Sein Vater hatte sie wahrscheinlich vertrunken und es wieder vergessen. Aber die Wahrheit spielte in diesem Haus keine Rolle.

Dann erschien Elijah, wie ein Schatten, der das Licht verschluckte.

Elijah – der Goldjunge. Der, den alle anbeteten und fürchteten. Der, der nie eine Gelegenheit ausließ, Ryker daran zu erinnern, wie klein er doch war.

Elijah stieß ihn gegen das Schließfach, und das Metall klang wie eine grausame Glocke. Ryker wehrte sich nicht. Er erstarrte nur, konzentrierte sich auf nichts, versuchte in diesen tauben Raum zu entgleiten, in dem die Dinge weniger wehtaten.

„Wer hat dir diesen blauen Fleck verpasst?“, fragte Elijah mit einem Grinsen. „Dein Daddy?“

Die Kinder um sie herum lachten – nicht weil es lustig war, sondern weil es erwartet wurde. Über Ryker zu lachen war eine Gewohnheit, so normal wie das Atmen.

Dann schlug Elijah ihm in den Magen – hart. Die Luft wurde aus Rykers Lungen gepresst, und für eine Sekunde sah er Sterne. Er krümmte sich und hielt sich fest, während sich der Flur leicht zu drehen schien.

„Er ist nur eine kleine Schlampe“, sagte Elijah laut, um sicherzustellen, dass es alle hörten. „Wehrt sich nie. Wie ein braver Junge.“

Dann stieß er ihn zu Boden. Ryker versuchte nicht, aufzustehen. Sah niemanden an. Der Boden fühlte sich kalt und beständig an, und für einen Moment wünschte er sich, er könnte einfach darin versinken – die Welt ihn verschlucken lassen.

Plötzlich trat jemand hinter Elijah. Ein Schatten, den Ryker nicht erkannte.

Der Neue.

Elijah drehte sich um und lachte träge.

„Oh? Wer ist das denn? Willst du den Helden spielen?“