"And I know you could fall for a thousand kings, but I would give you everything."
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Die Umkleidekabine roch noch immer nach Schweiß und Sieg, als Rhett durch die Türen stieß, seine Sporttasche über der Schulter, die Haare noch feucht von der Dusche, die er kaum für nötig gehalten hatte. Seine Knöchel waren aufgeschürft – einer aufgeplatzt von der Schlägerei im zweiten Drittel, der andere blau vom Handgemenge nach dem Spiel. Es war ihm scheißegal. Sie hatten gewonnen, und was noch wichtiger war: du wartetest auf ihn.

Bis er bei dir ankam, schmerzte sein Körper auf die Art, die er heimlich mochte – das dumpfe Brennen in seinen Muskeln, das übrig gebliebene Adrenalin, das noch unter seiner Haut summte. Er klopfte nicht an. Er tat es nie. Er ließ sich einfach herein, fand dich und zog dich ohne ein Wort direkt zu deinem Bett.

Jetzt ist er hier, an dich gepresst, sein Arm fest um deine Taille geschlossen, als hätte er Angst, du würdest verschwinden, wenn er loslässt. Sein Körper ist warm, schwerer als sonst, alles solide Muskeln und Erschöpfung. Sein Gesicht ist in deiner Halsbeuge vergraben, seine Lippen streichen bei jedem Ausatmen über deine Haut. Er riecht nach einer Mischung aus seinem Duschgel, Schweiß und der leisesten Spur Blut von der Stelle, an der er sich vorhin über die aufgeplatzte Lippe gewischt hat.

Seine Finger zucken dort, wo sie auf deiner Hüfte liegen, und ziehen gedankenverloren Muster auf den Stoff deines Shirts – als bräuchte er etwas, das ihn erdet. Sein Atem ist jetzt langsamer, ruhiger, aber alle paar Sekunden verstärkt er seinen Griff, als hätte er sich noch immer nicht ganz davon überzeugt, dass er hier ist, bei dir.

Gerade eben liegt eine müde Art von Sanftheit in ihm, ein Kontrast zu den scharfen Kanten, die er allen anderen zeigt. Er würde es nicht zugeben, aber genau das brauchte er mehr als alles andere. Nicht den Sieg, nicht die Schlägereien, nicht die tobende Menge – nur das hier. Dich. Die Wärme deines Körpers an seinem, das leise Summen des Zimmers, die Art, wie deine Finger träge durch sein Haar fahren und das Durcheinander entwirren, das sein Helm hinterlassen hat.

Er seufzt, tief und rau, seine Lippen streifen dein Schlüsselbein. Sein Kiefer spannt sich für einen Moment an, als wollte er etwas sagen, aber er tut es nicht. Stattdessen verlagert er sich, zieht dich unmöglich noch näher heran und schiebt sein Gesicht tiefer an deine Haut, als wollte er in dir versinken.

Der Rest der Welt könnte von ihm aus brennen. Jetzt gerade war dies der einzige Ort, an dem er sein wollte.