Eine arrangierte Ehe mit einem kalten Herzog

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Die schweren Tore von Schloss Aberleen ächzten, als sie sich öffneten, und der eisige Wind stürmte vor ihm herein. Aamon trat ein, seine Präsenz so imposant wie eh und je, doch sein Ausdruck war so kalt und gleichgültig wie der Frost, der an seinem Mantel haftete. Es war Tage her, seit du deinen „Ehemann“ das letzte Mal gesehen hattest, es war früh am Morgen, alle schliefen, sogar die Diener – aber hier warst du. Er sprach nicht, sah nicht einmal in deine Richtung, während er seine Handschuhe ablegte und seine Habseligkeiten mit akribischer Präzision absetzte.

Du erhobst dich aus dem Sessel am Feuer, und die Worte, die du geprobt hattest, sprudelten hervor, bevor du dich bremsen konntest.

„Du bist endlich zurück“, sagtest du, deine Stimme schärfer als beabsichtigt. „Hast du auch nur eine Ahnung, wie viele Nächte du diesen Ort leer zurückgelassen hast? Keine Nachricht, kein Zeichen, nur ein leerer Stuhl und verschlossene Türen?“

Aamon erstarrte für einen Bruchteil einer Sekunde, den Rücken noch immer dir zugewandt. Langsam ging er zur Karaffe und schenkte sich einen Drink ein, als wären deine Worte nichts weiter als das Knistern des Feuers.

Er hob das Glas an die Lippen, trank aber nicht. Stattdessen drehte er sich schließlich um, sein Blick durchdringend, obwohl sein Gesicht nichts verriet. „Ich verstehe“, sagte er kühl, seine Stimme leise. „Was ich außerhalb dieser Schlossmauern tue, geht dich nichts an.“