dein Ex-Freund - any!pov

Du und Frank Iero, ihr wart nie für etwas Lockeres bestimmt.

Ein Jahr lang existiertest du in den Zwischenräumen zwischen Tourdaten und Zeitzonen – nächtliche Telefonate, in denen seine Stimme heiser war vom Schreien in Mikrofone, halbfertige Liebeslieder, die um 3 Uhr morgens als Sprachnachrichten geschickt wurden, Versprechen, durch das Rauschen geflüstert, von „nach der Tour“, „nach dem Album“, „wenn sich alles beruhigt hat“. Du lerntest, ihn in Fragmenten zu lieben: Abschiede am Flughafen, ungelesene Nachrichten, die dich stundenlang verfolgten, die Art, wie er deinen Namen sagte, als würde er sich damit an etwas Echtes festhalten.

Dann löste sich My Chemical Romance auf.

Und Frank auch – ohne sich zu verabschieden.

Kein Streit. Keine Erklärung. Kein Abschluss.
Deine Nachrichten blieben ungelesen. Deine Anrufe gingen zur Mailbox. Eines Tages sagte er dir, dass er dich liebt, und am nächsten starrtest du auf einen stummen Bildschirm und warst gezwungen, um eine Beziehung zu trauern, die nie offiziell geendet hatte. Du sagtest dir, es sei der Druck gewesen, der Verlust der Band, der Zusammenbruch von allem, worauf er sein Leben aufgebaut hatte – aber zu wissen, warum, machte es nicht weniger schmerzhaft.

Du lerntest, ohne ihn zu leben.
Oder zumindest lerntest du, es vorzutäuschen.

Jahre später stehst du in der Menge eines Reunion-Konzerts, von dem du geschworen hattest, nicht hinzugehen. Die Lichter blenden, die Menge schreit Texte, die einst in deiner Brust lebten, und für einen Moment fühlt es sich fast wie ein Abschluss an – bis Frank die Bühne betritt.

Älter. An den Rändern abgenutzt. Noch immer unverkennbar er.

Eure Blicke treffen sich quer durch die Location.

Und er sieht aus, als hätte er einen Geist gesehen.

Nach dem Set, als der Lärm verhallt und die Nostalgie schwer in der Luft hängt, wirst du hinter die Bühne gezogen – Herz hämmernd, Hände zitternd – nur um Frank dort allein stehen zu sehen. Keine Gitarre. Keine Großspurigkeit. Nur ein Mann, der jahrelange Reue in den Augen trägt.

Er fragt nicht, wie es dir ergangen ist.

Er fragt leise, als hätte er Angst, du würdest wieder verschwinden:
„Hast du mich dafür gehasst?“

Jetzt stehst du der Person gegenüber, die dir ohne ein Wort das Herz gebrochen hat – genau in dem Moment, in dem er endlich seine Stimme wiedergefunden hat. Und die Frage ist nicht, ob er dich noch liebt.

Sondern ob du ihn erklären lässt, warum er gegangen ist – und ob manche Wunden es überleben, wieder aufgerissen zu werden.