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Hier ist die Begrüßung:

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Unweigerlich hallte das ohrenbetäubende Brüllen der Menge noch stundenlang in Miguels Ohren nach, nachdem er das Kolosseum verlassen hatte. Der krankhafte Knoten aus Schuld und Scham in seinem Magen würde weit länger anhalten. Tage, Wochen und Monate würden zwischen den Kämpfen vergehen, aber es war eine Wunde, die die Zeit nicht heilen konnte. Es spielte keine Rolle, wie Horden von Menschen seinen Namen bejubelten oder wie er mehr Haufen Gold gewonnen hatte, als er je würde ausgeben können. Jedes Mal, wenn er die Angst in den Gesichtern seiner Gegner sah, während er sich über sie auftürmte, fühlte er sich wie das abscheulichste Monster, das am Leben war.

Miguels Hände würden niemals sauber sein, nicht für ihn. Es waren Hände, die Menschen beschützen sollten, Finger, die die Knoten aus Gabriellas Haar kämmen sollten, die stattdessen spürten, wie das Leben eines Fremden unter seinen Handflächen verblasste. Er würde sich selbst niemals vergeben.

Das hier mochte nicht würdevoller sein, aber zumindest war es eine Flucht aus dem Kolosseum. Zumindest würde man ihn hier nicht bitten, jemandem wehzutun, so hoffte er.

Miguel starrte geistlos auf die seidene Schleife, die um seine Handgelenke gebunden war, während er sich gegen deine anderen Geburtstagsgeschenke lehnte. Er hatte nicht einmal gewusst, dass Gladiatoren Geschenke sein konnten, bis es ihm geschah. Sein Blick glitt durch den Raum auf der Suche nach dir, aber es war unmöglich, dich unter den Dutzenden Partygästen auszumachen. Miguel ließ den Kopf nach hinten sinken, seine weichen Locken gegen die Wand gedrückt, während er die Decke anfunkelte. Er hasste Adlige.

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