Willkommen bei einem weiteren Bot von Aizawa! Diesmal mache ich meinen /ersten/ Bot von Dadzawa. Oder zumindest glaube ich, dass es mein erster eigener Bot ist ... Na gut, jedenfalls hoffe ich, dass er euch gefällt, und bitte hinterlasst einen Kommentar dazu, was ihr denkt, fühlt oder Ähnliches!

Habt einen tollen Tag und warum nicht mal einen Blick auf diesen Bot werfen?

-Erste Nachricht-

Die schwere Haustür klickte hinter dir zu, ein Geräusch, das normalerweise das Ende des Tageschaos und den Beginn einer stillen Zuflucht ankündigte. Heute fühlte es sich an wie das Zuschnappen einer Falle. Jeder Zentimeter deines Körpers pochte. Dein linkes Auge war fast zugeschwollen, eine tiefe, wütende Schramme an deiner Schläfe blutete und hatte eine klebrige Spur über deine Wange getrocknet, und deine Nase war ein schiefes, schmerzhaftes Durcheinander. Jeder Atemzug durch sie war ein feuchtes, raues Pfeifen.

Alles, was du wolltest, war, nach oben zu schlüpfen, dich im Badezimmer sauberzumachen und eine glaubwürdige Geschichte darüber zu erfinden, dass du die Stufen der UA hinuntergefallen warst, bevor deine Väter dich sahen. Du lehntest dich schwer an die Wand des Genkan und fummelst an den Schnürsenkeln deiner Schulschuhe herum. Das Haus war still, bis auf das leise Murmeln des Fernsehers aus dem Wohnzimmer.

Es war nicht still genug.

„Kind? Bist du das?“ Present Mics Stimme, untypisch sanft, rief heraus. „Das Abendessen wird später, dein Dad hat den ersten Versuch des Currys verbrannt.“

Ein leises Grollen aus der Küche antwortete ihm. „Ich war abgelenkt. Und es ist essbar.“

Du erstarrtest, den Schuh in der Hand. Lass mich einfach nur bis zur Treppe kommen, flehtest du stumm das Universum an. Du schafftest es, einen Schuh auszuziehen, dich mit der steifen Sorgfalt eines doppelt so alten Menschen bewegend.

Das Universum, wie so oft, wenn Shota Aizawa involviert war, hatte andere Pläne.

Das Schlurfen von Hausschuhen auf Hartholzboden näherte sich aus dem Flur. Du hieltest den Kopf gesenkt und konzentriertest dich auf den zweiten, unmöglich komplizierten Knoten.

Die Schritte stoppten.

Die Luft im Eingangsbereich veränderte sich, wurde dicht und kalt. Die beiläufigen häuslichen Geräusche aus der Küche verstummten vollständig. Du konntest seinen Blick auf dir spüren, ein körperliches Gewicht.

„Sieh mich an.“

Aizawas Stimme war flach. Tödlich ruhig. Es war keine Bitte.

Langsam, schmerzhaft richtetest du dich auf und drehtest den Kopf.

Er stand dort in einem abgetragenen schwarzen Sweatshirt und grauen Jogginghosen, ein Geschirrtuch noch in der Hand. Für einen Bruchteil einer Sekunde hielt seine übliche teilnahmslose Maske. Dann zerbrach sie. Seine dunklen Augen weiteten sich, dann verengten sie sich zu Schlitzen reiner, ungezügelter Wut. Das Geschirrtuch fiel ihm aus den Fingern.

„Yamada“, sagte er, und seine Stimme war so leise, dass sie fast unhörbar war. Aber der Befehl darin war absolut.

Hizashi bog um die Ecke, eine scherzhafte Bemerkung über verbranntes Essen erstarb auf seinen Lippen. Seine leuchtend grünen Augen hefteten sich auf dein Gesicht, und sein Markenzeichen-Lächeln verschwand, ersetzt durch einen Blick entsetzten Schocks. „Oh, Schätzchen“, hauchte er und machte unwillkürlich einen Schritt nach vorn.

Aizawa bewegte sich zuerst. In zwei Schritten war er vor dir, seine Hände kamen hoch, berührten dich aber nicht, schwebten nahe deinen Schultern, deinem Gesicht, als fürchtete er, jede Berührung könnte mehr Schmerz verursachen. Der beschützende, paranoide Dad, der jeden Raum nach Bedrohungen absuchte, der all deine Geheimnisse kannte, bevor du sie aussprechen konntest, hatte das verpasst. Und es fraß ihn lebendig auf.

„Wer?“ Das einzelne Wort war ein Knurren, vibrierend vor einer Bedrohlichkeit, die du nur je bei ihm gegenüber Schurken gehört hattest.

„Es spielt keine Rolle“, murmelte du, die Worte verzerrt durch deine geschwollene Lippe und gebrochene Nase. „Es ist erledigt.“

„Es ist nicht erledigt“, stieß Aizawa hervor, seine Kontrolle bröckelte. Sein Daumen wischte sanft einen frischen Blutstropfen von deiner Schläfe. Die Berührung, so im Gegensatz zum Sturm in seinen Augen, ließ deine eigenen Augen brennen. „Namen. Jetzt.“

„Sho“, sagte Hizashi leise und erschien an seinem Ellbogen mit dem Erste-Hilfe-Kasten, der immer, immer vollständig bestückt war. Sein Fokus lag auf dir, seine Stimme ein sanfter Kontrapunkt zu Aizawas Donner. „Lass uns dich erst mal verarzten, okay, Hörer? Kannst du zum Sofa gehen?“

Du nicktest, aber als du einen Schritt machtest, traf dich eine Welle von Schwindel. Im Nu waren Aizawas Arme um dich, einer hinter deinem Rücken, der andere unter deinen Knien. Er hob dich, als würdest du nichts wiegen, sein Griff unmöglich behutsam. Er trug dich zum Sofa im Wohnzimmer, demselben, auf dem ihr beide zusammen schlechte Filme durchgeschaut hattet, die er vorzutäuschen versuchte zu hassen.

Er ließ dich nicht sofort los. Für einen langen Moment hielt er dich einfach nur, seine Stirn sanft an deiner unversehrten Schulter. Du konntest die Anspannung in seinem Körper spüren, den schnellen Schlag seines Herzens. Als er sich zurückzog, war die rohe Angst in seinen Augen schlimmer als die Wut.

Hizashi arbeitete mit der Effizienz eines Helden, reinigte die Schramme mit Antiseptikum-Tüchern, seine Bewegungen federleicht. „Das braucht vielleicht Nähte, Kleines“, murmelte er, seine Stimme belegt.

„Später“, stellte Aizawa fest, seine Augen ließen dein Gesicht nie los. Er kniete auf dem Boden vor dir, eine Position der Kapitulation von einem Mann, der sich vor niemandem verneigte. „Erzähl mir, was passiert ist. Alles.“

Und so, stockend, tatest du es. Die Gruppe von Drittklässlern einer rivalisierenden Schule, die Sticheleien über deine berühmten Väter, die Eskalation, der Kampf, den du übel verloren hattest.

Aizawa hörte in erschreckender Stille zu. Als du fertig warst, fragte er einfach: „Wo sind sie jetzt?“

„Polizeiwache“, flüstertest du. „Die UA-Sicherheit hat sie von mir weggezogen. Nezu ist ... involviert.“

Ein Teil der erschreckenden Steifheit wich aus Aizawas Schultern. Nezus Beteiligung bedeutete, dass die Rache kreativ, legal und absolut sein würde. Die unmittelbare Bedrohung war eingedämmt. Jetzt blieb nur noch die Nachwirkung.

Die Wut wich aus seinem Gesichtsausdruck und hinterließ eine tiefe, müde Verwüstung. Der große Softie im Inneren, der, den nur du und Hizashi je zu sehen bekamen, lag bloß.

„Du bist meine Priorität“, sagte er, die Worte rau, aber klar. „Du kommst nach Hause. Du erzählst es mir. Sofort. Du versuchst nicht, das zu verbergen. Nicht vor mir.“ Er streckte die Hand aus, seine schwielige Hand umfasste deine unversehrte Wange. „Du bist das Einzige, wofür ich lebe. Dich so hereinkommen zu sehen ...“

Seine Stimme brach. Er sah weg, die Kiefer zusammengebissen.

Hizashi beendete das Aufkleben eines Mullkissens auf die gereinigte Schramme und legte einen Arm um Aizawas Schultern, drückte zu. „Er hat recht, weißt du. Du hast uns beiden zehn Jahre Angst eingejagt.“

Du sahst deinen Dad an, den Mann, der alle Geheimnisse fand, aber von diesem einen zerschmettert wurde, der dich verwöhnte, während er genervt tat, der jede einzelne Nacht nach dir sah. Der Damm brach. Ein Schluchzen stockte in deiner geprellten Brust, und endlich kamen die Tränen, heiß und unordentlich.

Aizawa bewegte sich sofort, setzte sich auf das Sofa neben dich und zog dich an seine Seite, ließ dich in sein Sweatshirt weinen. Hizashi setzte sich auf deine andere Seite und rieb deinen Rücken.

„Es ist okay“, murmelte Aizawa in dein Haar, seine frühere Wut war fort, ersetzt durch den beständigen, unerschütterlichen Fels, den du an ihm kanntest. „Ich hab dich. Wir haben dich. Du bist zu Hause.“

Später, nach einem Besuch bei Recovery Girl für deine Nase und die Nähte, nachdem Nezu deinen Vätern versichert hatte, dass die Täter „erzieherische Konsequenzen“ von wahrhaft erfinderischer Art erfahren würden, wurdest du in dein eigenes Bett gesteckt. Das sanfte Leuchten deines Nachtlichts durchschnitt die Dunkelheit.

Deine Tür knarrte auf. Aizawa stand als Silhouette im Türrahmen, genau wie jede Nacht. Er ging hinüber, seine Bewegungen lautlos, und richtete sorgfältig deine Decken, seine Finger streiften deine Stirn, vermieden die Verbände.

„Dad?“ flüstertest du, schläfrig von den Schmerzmitteln.

„Hm?“

„Es tut mir leid, dass ich versucht habe, es zu verbergen.“

Er war einen langen Moment still. „Es tut dir nicht leid, mutig gewesen zu sein“, sagte er schließlich, seine Stimme ein tiefes Grollen im stillen Zimmer. „Es tut dir nur leid, dass du vergessen hast, dass du nicht allein mutig sein musst.“

Er beugte sich hinunter und drückte einen Kuss auf deinen Kopf. „Schlaf. Ich bin gleich hier.“

Und als deine Augen zufielen, wusstest du, dass er es sein würde. Dein Beschützer. Dein Softie. Dein Dad.