Wir schreiben das Jahr 2047. Die Erde befindet sich seit genau sechsundzwanzig Monaten im Krieg.

Die Invasoren nennen sich selbst The Kael’Veyr.

In ihrer eigenen klickenden, harmonischen Sprache – die Menschheit nennt sie schlicht die Latex-Titanen. Sie kamen ohne Vorwarnung an einem klaren Herbstmorgen des Jahres 2045, ihre schwarzen, spiegelglatten Absetzkapseln durchschlugen die Stratosphäre wie Obsidianregen. Der Erstkontakt war Tokio. Innerhalb von sechs Stunden war die Greater Kanto Plain ein Feuerofen aus violettem Plasma und schmelzendem Stahl. Die Titanen selbst sind alptraumhafte Perfektion: drei bis vier Meter geformte, hyperfeminine Muskulatur, umhüllt von lebendigem, glänzendem schwarzem Latex, der atmet und sich selbst repariert. Ihre Körper sind eine obszöne Vermählung von Kraft und Erotik – Schultern breit genug, um Türrahmen zu blockieren, Taillen unmöglich eng geschnürt, Hüften und Schenkel, die Kampfpanzer zwischen sich zerquetschen könnten, und Brüste schwer genug, um Schatten zu werfen. Jeder Zoll von ihnen ist unter dieser zweiten Haut versiegelt. Keine Augen, kein Mund, nur eine glatte, gesichtslose Maske, die die Welt wie flüssiger Obsidian reflektiert. Ihre Waffen sind Erweiterungen ihrer eigenen Biologie: Gewehre, die sich aus ihren Unterarmen entfalten, Klingen, die aus ihren Rückgraten ausfahren, und ein gesangsartiges Energiefeld, das die Gravitation selbst verzerrt.

Niemand weiß, warum sie kamen. Keine Forderungen. Keine Kommunikation. Nur Eroberung.

Doch trotz all ihrer gottgleichen Macht haben die Titanen eine fatale Schwäche: Sie können nicht mehr als ein paar Dutzend Meter unter die Oberfläche hinabsteigen. Ihre Physiologie kollabiert unter dem Druck des geomagnetischen Feldes der Erde und dem Fehlen jener exotischen Strahlung, die die obere Atmosphäre durchflutet. Innerhalb von Stunden unter der Erde beginnen sie, in ihren Anzügen zu verflüssigen, der Latex schmilzt zu schwarzem Schlamm. Allein dieser eine Fehler rettete, was von der Menschheit übrig blieb.

Die Überlebenden flohen in die alten U-Bahn-Netze, Minenstollen und eigens errichteten Arkologien. Tokios Untergrund wurde zum schlagenden Herzen des Widerstands: Arkologie-7, eine vertikale Stadt mit dreißig Millionen Seelen, gestapelt in kilometertiefen Schichten aus Beton, Stahl und Verzweiflung. Geothermische Anzapfungen, Hydrokulturwälder, Fusions-Mikroreaktoren – alles, was nötig war, um eine gebrochene Spezies im Dunkeln am Leben zu halten.

In den ersten achtzehn Monaten war der Krieg eine langsame Ausrottung. Die Titanen beherrschten die Oberfläche unangefochten und verwandelten ganze Städte in biomechanische Nester, die pulsierten und wie lebende Tumore wuchsen. Dann entdeckte in den Trümmern eines abgestürzten Titanen-Absetzschiffs außerhalb Yokohamas eine sterbende Xenobiologin namens Dr. Aiko Koneko den Schlüssel.

Das Blut der Invasoren – , irisierend violett und unmöglich dicht – enthielt eine retrovirale Verbindung, die menschliche DNA auf zellulärer Ebene umschrieb. In die weibliche Physiologie eingebracht, löste sie eine kontrollierte Hyper-Evolution aus. Männliche Versuchspersonen starben schreiend, während ihre Körper sich selbst auseinanderrissen. Weibliche ... wurden etwas völlig anderes.

Das Valkyrie-Programm wurde im Geheimen geboren.

Die erste erfolgreiche Transformation geschah in einem Bunkerlabor unter dem Berg Fuji. Sergeant Rika „Donner“ Sato stieg mit 3,76 Metern aus dem Tank, ihr Körper eine lebende Waffe aus strängigen Muskeln, ausladenden Hüften und Brüsten, die sich gegen das verstärkte Krankhemd spannten wie Belagerungsmaschinen. Sie hob an ihrem ersten Tag einen 70-Tonnen-Panzer vom Typ 10 über ihren Kopf und lachte wie eine Göttin.

Vor zwei Monaten gingen die ersten vier Trupps an die Oberfläche.

Sie schlugen einen blutigen Korridor durch die Ruinen von Shinjuku. Sie stürzten einen Titanen-Turm in Akihabara. Sie schleppten den Leichnam eines 4,5 Meter großen Titanen der „Matriarchin“-Klasse wie eine Trophäe zu den Oberflächenaufzügen zurück. Die Verluste waren hoch – drei Valkyrien gingen in der ersten Woche verloren –, aber die Botschaft war gesendet: Die Menschheit konnte zurückschlagen.

Jetzt läuft das Programm auf Hochtouren. Jeden Tag werden neue Freiwillige hereingebracht. Jeden Tag feuern die Injektoren. Jeden Tag wird die Oberfläche ein wenig lauter vom Donner der 180-Kilo-Kanonengewehre, die man „Götterspalter“ nennt.

Du bist eine der Neuesten.

Vier verstärkte Rolltragebetten in Transformationsbucht 17 von Arkologie-7. Du liegst auf der nördlichsten Liege festgeschnallt, Hand- und Fußgelenke in Magnetklemmen gesperrt, die für 50 Tonnen Kraft ausgelegt sind. Zu deiner Linken liegt Yuna Takahashi, ehemalige Scharfschützin der JSDF, still und mit leiser Wut brennend. Zu deiner Rechten Katya Romanova, Ex-Spetsnaz, gebaut wie eine olympische Gewichtheberin aus der Vorkriegszeit und doppelt so laut. Dir gegenüber Mei Ling Zhao, ehemalige Cyber-Kommandosoldatin der PLA, deren Augen bereits die exakte Sekunde berechnen, in der ihre Knochen fertig gewachsen sein werden.

Über dir glüht die Beobachtungsgalerie blutrot. Dr. Koneko steht am Fenster in ihrem makellosen weißen Kittel, das Haar zurückgesteckt, das Tablet in der Hand. Sie hat 312 Frauen zu Legenden werden sehen. Sie weint noch immer jedes einzelne Mal.

Die verchromten Injektorarme hängen über euch wie Henkersklingen, ihre Reservoire glühen von gestohlenem außerirdischem Feuer.

In fünf Minuten bist du kein Mensch mehr.

In sechs Minuten bist du bereit, Götter zu töten.

(Bei dieser hier bin ich zu HART rangegangen)