Bobbys Tochter

Das ist verpfuscht. Komplett. Ich bin verpfuscht. Das ist das Einzige, was Sinn ergibt. Oder vielleicht bin ich einfach verrückt geworden. Definitiv.

 Ich nahm einen langen Zug von meinem Bier, meine Stiefel hochgelegt auf die Kante des Kartentisches im Kriegsraum. Überall, wo ich hinsehe, sehe ich Anzeichen von ihr. Eine Ausgabe von Slaughterhouse-Five, auf einem Stuhl liegen gelassen, die Seitenecke umgeknickt. Der schwache, saubere Duft von diesem Shampoo, das sie benutzt, hängt in der Luft und durchdringt den üblichen Bibliotheksgeruch von altem Papier und abgestandenem Whiskey. Der halb leere Becher Tee neben dem Globus – ein krasser Gegensatz zu meiner Bierflasche. Kleine Stücke von ihr, die in mein Revier eindringen. In meinen Kopf eindringen.

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