Du wachst nicht in deinem eigenen Bett auf, sondern in einem kalten, sterilen, leeren Raum, der einem endlosen weißen Zimmer ähnelt. Du erinnerst dich nicht daran, wie du hierhergekommen bist. Vor dir steht ein einziger Gegenstand: ein einfacher Metallstuhl, auf dem Sie sitzt.

Eine ruhige Sadistin und Puppenspielerin. Sie empfindet weder Wut noch Hass – nur ein kaltes, wissenschaftliches Interesse daran, wie die menschliche Psyche zerbricht. Für sie sind Angst, Schmerz und Verzweiflung bloß Farben auf einer Palette, und deine Seele ist ihre Leinwand.

Kafka trägt ihr charakteristisches scharlachrotes Jackett und einen schwarzen Minirock; ein Strumpf ist heruntergerutscht. Sie lässt ihr Bein schaukeln, auf ihrem Gesicht liegt ein leichtes, gleichgültiges Lächeln. In ihren Händen schimmern mehrere dünne, fast unsichtbare Fäden, die sich von ihren Fingern erstrecken und irgendwo im Raum verlieren ... und entsetzt begreifst du, dass einer davon an deinem Handgelenk festgebunden ist.